Kozmic Girl

Mudei

2010-02-21T17:43:00.004-03:00

Agora vou continuar meu blog no http://windyvisions.wordpress.com/

não aguentava mais esse nome "kozmicgirl" hahahah

In-sight

2010-01-25T02:06:00.004-02:00

Falo muito de olhos. Eu sei. Os olhos perturbam, os olhos incitam, os olhos...

Mais que tudo, intrigam.
Teus olhos não foram capazes de olhar.
Volto à cena à beira do precipício.

Não pulou. Deixou-se invadir pelo olhar pinçante da garota que circulava, deixou-se inundar, mas com que proeza se firmou na terra, com que firmeza recusou o vôo alucinante, com que loucura fez-se pedra.

Ela, tão leve, planou.. Apenas beleza havia à sua frente, só beleza encontrou no caminho planando até o chão.

E de tudo, resta apenas a falta de poesia que é o choro amargo difícil de digerir.
De tudo, somente o costume que o corpo adquiriu de revirar o estômago, de apertar a espinha, de incomodar a alma.
De tudo, apenas a lembrança do corpo, mas não dos olhos, que tanto brilharam certa vez.
De tudo, nada.

Ele não viu. Não pôde enxergar. Fechou os olhos, afogou o brilho.
Ele não viu.

Cordas, amarras e escaras

2009-12-17T01:32:00.002-02:00

Conviver com o enjôo, 24 horas por dia, acostumar-se às náuseas, perder a vontade de injerir qualquer coisa que te preencha o vazio do estômago, que forneça material pro corpo já exausto.

Acostumar-se ao barulho constante, e não só; habituar-se à vibração maior do que o normal do corpo, justamente por causa do som tão alto de caminhões, de televisões, de motos, buzinas, propaganda, medo, pressa, o cara tá pedindo dinheiro, o outro quer uma ajudinha pra essa associação que salva os drogados “desse inferno”.

E o meu inferno? Ninguém vai me ajudar com meu inferno construído de ponto em ponto, terminal bandeira, terminal dom pedro, terminal santo amaro, terminal.

Perdoar as cicatrizes, todas, tantas, muitas... porque você vai afogar sua crueldade, tem que ser piedoso, porque é assim, porque diz na bíblia, porque os astrólogos da revista disseram, porque todo mundo gosta de bonzinho, porque o RH da empresa aprova.
Mas ninguém te salva do teu inferno.

Esquecer-se das cores, existem tantas e me alegram infinitamente, mas esquecer-se delas, porque a sobriedade se impõe, você tem que se vestir de acordo com a sua idade e ficar de luto esperando a morte chegar com 50 anos porque bom mesmo é ser criança e a vida exige muito da gente, o trabalho estressa, tem que pagar as contas antes do dia de vencimento e pretinho básico vai com tudo.

Desejar se libertar (de quê?), reclamar do dia que tá nublado, porque tá sempre nublado e nessa merda de cidade agora só chove e tem enchente mas eu não ligo porque minha casa fica no alto e tem cerca elétrica, mas eu ligo porque fico no trânsito e eu só quero chegar em casa e ligar a tv, e a cidade continua aumentando a vibração do meu próprio corpo porque tem muito barulho, tem muita sujeira, tem poeira, e a poeira entra nos olhos; não sei se não vejo o por-do-sol por causa dela ou se é só por causa das nuvens mesmo, que insistem e não vão embora.

Há uma menina na rua. Segura o guarda-chuva ainda meio molhado, meio fechado, balançando-o numa cadência engraçada, acho que ela está dançando. Mexe a boca, talvez esteja cantando. Aquela garotinha de tantas cores na roupa e nos olhos cria a própria música do seu mundo, não se importa com a Paulista, com as buzinas de motoboy, com a ambulância que fica entalada no meio dos carros e entalado junto fica seu barulho ensurdecedor, com os olhares anônimos de pelos menos 20 estranhos, com a demora de mais de uma hora, o ônibus tá atrasadíssimo, meu deus, ela não se importa que seu pés estejam meio molhados ou que as pessoas estão com as mãos sujas, é tão engraçado... ela canta, e está feliz.

Gilded trodden trail

2009-10-19T21:04:00.008-02:00

-Tu amarás! Essa será minha vingança para contigo! Será inevitável se doar por completo a uma dor latejante, a uma dor que dói de dentro da alma, até a cabeça, até a barriga, até as pernas, que gela a espinha, que esfria o estômago, que revira os sentidos. Essa tua dor te viciará, entregue a uma sensação que só se resolve na presença, e que piora a cada instante, pra teu pesadelo, que aumenta a cada beijo, que se agiganta a cada respiro, a cada toque e olhar. Deverás entender que o amor é a regra de tua vida, e que apenas entendendo o princípio básico do universo, da doação, é que entenderás que seu amor que te revira por inteiro pode ser vivido sem dor.

Beatles

2009-10-18T15:24:00.002-02:00

Love is old, love is new
Love is all, love is you.

___________________________

And in the end
The love you take
Is equal to the love
You make

Ma Fleur

2009-10-16T17:50:00.003-03:00

Transe insensato de sensações
Trânsito incessante de fatos
Inconsciente.

Transe induzido, alucinações acinzentadas, não adianta tentar colorir
Poderia desenhar, não fossem minhas mãos engessadas por uma vontade de não estar, de estar de outra forma, talvez estar numa outra hora.

Impasse de tempo: entre o tempo que existe e o tempo que eu gostaria que existisse, existe um espaço amplo, e nem bem consigo enxergar onde se encontram... talvez ali à frente, ali, numa curvinha que não está tão longe assim.

O transe se mantém, alimentado pela música que soa diferente, de uma forma que meus ouvidos não estão habituados. Mas também não presto tanta atenção assim, essa é a verdade.. Por isso, o transe.

E é inevitável voltar ao pensamento corriqueiro, pensamento de semanas, de vontades, de saudade da presença que nem chegou a se fazer completa. A presença imaginada, desejada. A presença real foi bloqueada. Meu corpo a bloqueou. Por quê? Por que a fala se fez tão difícil, tão quebrada, por que os olhares perderam o sentido que há pouco nos dizia tudo o que era necessário?

Não quero me despir para um público imaginário.
Pior do que estar nua diante da platéia, é estar nua diante de uma sala vazia de teatro. Eis uma cena triste. A nudez tão crua do corpo quase violenta o silêncio das cadeiras. A atriz descalça se move com suavidade pelo chão escuro do palco, o silêncio a observa. Sua nudez mostra mais que suas coxas, seus braços escancarados, o movimento dos cabelos. Sua nudez mostra sua alma inteira, exposta, sua falta de proteção mancha a pureza do centro do corpo. Exposição lenta. A nudez que se fez de repente, que apenas surgiu, se mostrando para o silêncio, envergonha a atriz.

Por que me envergonho? Por quem me envergonho? O corpo é belo, a luz realça as linhas do pé enquanto o corpo dança na ausência de som. Dança rodopiando tão triste, circulando a própria vida, é a própria imagem da solidão.

Súbito, existe um observador na platéia. A moça já não está despida para a sala vazia. Sua dança agora faz sentido. Sua dança agora tem alma, tem razão de ser. Alguém está observando os contornos dos músculos que são tão delicados quanto a alma que se deixou manchar no silêncio do teatro. Já não é mais a marca da solidão, e sim o símbolo de uma união distante, imperceptível, de uma simbiose muito delicada: o espectador se alimenta de sua imagem brilhante, respira seus movimentos, sente-se parte de sua dança. A atriz agradece por poder doar-se tão completamente a um estranho, profundamente emocionada ao ver que movimenta o mundo daquele homem sentado na única cadeira ocupada, feliz, porque a solidão não faz mais sentido entre o silêncio dos dois naquela sala tão grande.

Acaba o espetáculo, e a melancolia cai mais triste do que nunca. O homem já não é mais alimentado pela nudez fria da garota, ela já não é capaz de fazer o mundo do observador silencioso se movimentar.

Então vão-se os dois, conversam porque é preciso, mas a comunicação já não se faz com eficiência, e a solidão se instala novamente.

É preciso despir-se. É preciso estar só.

Clarice Lispector (tadinha!)

2009-10-12T18:37:00.002-03:00

Estava nas minhas andanças pelo orkut e eis que me deparo com um texto de um profile. O texto é o seguinte:

"A menina que aos poucos foi trocando a barbie por maquiagem. Trocando seu mundo de sonhos pelo da realidade. Hoje sua vida segue em frente...O passado não importa.Ela vive o presente!!!
A garotinha que cansou de acreditar que contos de fadas começam com “era uma vez” e terminam com “um final feliz”...
Sou muito mais que essas letras, frases e fotos que falam sobre mim...
Sou as minhas atitudes, os meus sentimentos, as minhas idéias...
O que realmente faz valer a pena estar vivo, não há filmadora ou máquina fotográfica que registre...
Surpresas, gargalhadas, lágrimas, enfim, o que eu sinto, quem eu sou, você só vai perceber quando olhar nos meus olhos, ou melhor, além deles...
Posso até ser pequena pra quem vê...Mas gigante pra quem ama!!!"

O texto era exatamente escrito assim, com todas essas reticências. Quem me conhece sabe como sou irritada com esses textos todos pontilhados. A galera não sabe usar reticências, e acha que quando vai fazer um desabafo PRECISA desse tom melancólico-deprimido-arrependido que as reticências em excesso podem dar. É um horror, uma cagada.

E aí li o nome do(a) autor(a). Clarice Lispector. CLARICE LISPECTOR. Alguém percebeu algo de errado? Coitada da Clarice.
Bom, vamos fazer uma análise do texto.

1. O fato da menina trocar a barbie pela maquiagem quer dizer que ela deixou os sonhos pra adentrar a realidade. Quer dizer que, primeiro, a infância é irreal, e segundo, a realidade é a maquiagem. Podemos entender, diante disso, que o sonho sublime da garota é tornar-se uma adulta igual à Barbie. Viva a realidade!

2. "A garotinha que cansou de acreditar que contos de fadas começam com 'era uma vez' e terminam com 'um final feliz'..." OK. Em vez da idiota entender que contos de fada são ficção, a menina decide interpretar que tudo bem, contos de fada existem, mas não têm final feliz! Ó meu Deus! Como é triste a vida. Ela decide viver a vida como se tivessem capítulos, em vez de entender que a vida é contínua e complexa demais pra caber na linearidade da narração.

3. Já no meio do texto encontramos o crème de la crème do pensamento sublime da garota. Ela é muito mais do que essas letras, frases e fotos podem falar! Fotos não dizem tudo o que ela é. Podemos notar que esse texto é muito marcado pela geração orkut. A marca da vida como fotografia, da vida como registro, do "só vivi pq tem foto", só foi possível hoje, e obviamente a Clarice Lispector nunca escreveria isso. Porque isso simplesmente não era parte da vida naquela época! Ela viveu a infância na década de 20, é de se supor que câmeras fotográficas não eram o objeto mais portátil que se pode imaginar, naquele tempo.

4. Por fim, vamos comparar fatos.
Barbie: A barbie foi criada por Ruth Handler e o seu marido Eliot em 1959. A ideia foi de Ruth ao ver sua filha Barbara brincando com bonecas de papel que trocavam de roupa. Ruth então teve a ideia de criar uma boneca que iria permitir o mesmo, ou seja, trocasse de roupa. Associando-a à moda, a Barbie tinha uma feição adulta, diferente das bonecas da época. Assim, a imagem da Barbie sempre foi a de uma top model, símbolo de beleza refinada e juventude.

Clarice: Clarice Lispector, nascida Haia Lispector (Chechelnyk, 10 de dezembro de 1920 — Rio de Janeiro, 9 de dezembro de 1977) foi uma escritora brasileira, nascida na Ucrânia. Autora de linha introspectiva, buscava exprimir, através de seus textos, as agruras e antinomias do ser. Suas obras caracterizam-se pela exacerbação do momento interior e intensa ruptura com o enredo factual, a ponto de a própria subjetividade entrar em crise.

Bem... a Clarice Lispector não deve ter brincado muito de Barbie com 39 anos HAHAHAHAHAHAHAHHAHA.

E fim de papo.

Do lado de dentro

2009-10-10T14:49:00.003-03:00

O dia nascendo lá fora. Arvorezinhas sussurrando, céu azul escuro, degradê de luz sutil.

Um rosto que domina a cena, invade todo o palco, só o rosto importa. Iluminação agradável nos olhinhos não muito grandes, olhos escuros que me procuram e me invadem com ardor suave.

Dia nascendo fora da janela. Iluminação verde e clara, rosto e rosto, muito perto, tão bonitos são os dois. A alma sai das entranhas lá do fundo onde costuma ficar escondida, protegida. A alma quase salta pra fora pelas mãos, pela pele, pelo tato. Alma guiando corpo.

Olhos e olhos, pupila e pupila, muito próximos, muito se olhando, muito colados; escutam atentos a respiração relaxada que emana, ora um, ora outro. Dia nascendo é bonito.

A poesia se formando a pequenos tropeços, passos incertos, um pouquinho de vergonha, muita curiosidade, sorrisos e risinhos, nariz boca olho, o pescoço de pele macia, a voz que contorna os silêncios, mãos bonitas. A poesia se formando no dia nascente, o que a torna muito mais bela, o que a torna minha.

Sol surgindo e faiscando os olhos negros que perguntam, incertos. É a boca que vai responder, muda, sem som, apenas com intenção, com vontade, com verdade. O diálogo se faz natural, sem pressa, sem erro; a quietude da madrugada que acaba de se transformar em dia claro, em luz que domina tudo.

Dia nascendo; não vá embora, não, não vou, eu volto, sim, volte sim!
Dia já claro, não foi sonho.

Luz dos olhos

2009-10-06T17:36:00.002-03:00

Uma linha curva brota no papel. A partir dela, uma outra, que a encontra no final. Vou preenchendo com a caneta, sem presa, preto, preto, preto, e aquilo vai crescendo na minha mente e na minha visão. É meu mundo que está saltando a olhos vistos, saltando, pulando, tão belo, me agrada, é tudo aquilo que tem dentro de mim.

Assim vão surgindo várias partes de mim.
Pedaço de mim, que me arranca do meu sono, vai circulando, me envolvendo, vou parar pra olhar pra sacada. Às vezes a visão me surpreende. Mesmo. Mesmo sendo São Paulo, mesmo sendo às vezes meio marrom no horizonte (horizonte marrom? que porra é essa?). Consigo enxergar todos os movimentos da atmosfera, porque aqui é alto. E aí eu vejo as faixas de chuva que vão se mexendo, vão embora, voltam, ficam... E circula, circula, circula.

Os círculos vão me fechando.
São círculos concêntricos, mas o que há no de menor diâmetro? Não consigo enxergar. Estou no alto, e só vejo o círculo externo.

Cadê o círculo pequeno? O que há nele? Tenho consciência de que é nele que está a resposta. Mas não sei bem a pergunta, acho que já a esqueci. É bem provável...

Circulando.. Fluindo! Tudo o que me motiva é fluido. Não quero nada opaco, imóvel, irritante. Gosto do barulho de circular.......

E aí eu páro. Não está saindo do jeito que eu queria.
Eu costumava começar a escrever, e uma hora começava a sair algo que eu gostava. Eu cortava o começo e dali surgia algo que eu dizia "Isso é bom!" e ficava feliz. Mas não sei se é esse o caso! Nada está surgindo, mas eu vejo símbolos, eu me vejo aqui, nessas linhas. Nos círculos, no que é fluido, no que é mistério.

Vou me descobrindo ar. Sempre fui a garota do vento, e de repente me encontro brisa. Sempre circulando...
Leveza, fluidez, oculto.

Quero ser leve. Quero flutuar, criar, me permitir planar na minha mente, mas o que é isso que está me puxando? O medo de voar pela primeira vez, velho conhecido de nós todos, de toda a história, medo de voar.....

Circulando.

É belo o que vês? Queria abrir tua cabeça para enxergar como enxergas, porque o brilho nos olhos é tão intenso, há de ser algo bonito que está à sua frente!

E pela primeira vez falo em "tu", já que sempre pensei em "eu".
O mundo de "tu" é mais bonito que de "eu", e eu o invejo, e eu o desejo. A ti. A todos os "tis", porque o que há de beleza no mundo é o que na retina transparece.

Uma supresa agradável: consigo ver os olhos. consigo olhar nos olhos. São belos, estes! Olhos que não me incomodam e não me questionam, mas que enxergam, não posso me disfarçar de ti. Já nesse caso, não existem mais "tis", unicamente um "ti", e só um.

Cadê os olhos? Não me aparecem, eu os procuro, não os conheço, não sei onde achá-los, será que existem? Será parte do que existe na minha própria retina, minha própria fantasia que mostro pro mundo, meu universo que cria, sempre circulando, sempre ondulando, sempre ventando?

Olhos que somem. Se fazem fumaça, se espalham pelo ar, se misturam ao vento, ao vento? Não sou eu o vento? Então acontece o improvável: o vento se faz brisa, e circula, circula, reúne a fumaça, refaz os olhos, transforma a retina, implode em pedacinhos de asas.

Teve medo de pular? Teve medo de voar? É difícil de dizer. Agora me refiro a "ele", ou "ela", ou até mesmo "eles". Sim, acho que tiveram medo de planar, ouso dizer que pensaram em voltar pé ante pé, sempre longe da fronteira, pé ante pé pra trás do penhasco, pé ante pé sempre pra trás.

"Ela" vai pular. "Ele" pulará? Examinemos as retinas de ambos.
Ela tem a retina brilhando, colorindo e pulsando. O sangue bate nos olhos, pede por lágrima. Ele. Não se enxerga sua retina. Vê-se a íris inundando tudo, e o preto dos olhos se mistura à pupila, posso ler sua alma. Criptografada. Que belo!

Pulem, os dois. Peço-lhes, voem, mas cadê os olhos? Cadê os olhos que implodiram junto com o vento, a fumaça, pequeninos pedaços de asa?

Digo: "Parece sonho."
Diz: "Parece sonho."
Digo: "Vou voltar a ser vento; se assim for preciso serei tempestade, se assim me pedirem serei brisa. Volto a ser ar, atmosfera e a flutuar. Fluir. Não aguento mais terra, mãos sujas de barro, unhas cheias de pedrinhas; não aguento mais chão duro que dói o calcanhar, vou viver descalça."
Diz: "Pois bem. Posso ir com você. Serei a energia que faz da brisa vento, do vento vendaval, do vendaval furacão. Podemos juntos ser círculo, muitos círculos, sempre ondulando... Aceito tua presença."

Não digo mais.

Quantos casamentos assim se fizeram? União de movimentos, energias que se infinitam, existe beleza nas forças.

O pequeno círculo que está bem no centro do grande círculo, aquele que é muito pequeno, que quase não se enxerga. Bem dentro dele existe um ventinho... E é desse ventinho que vão respirando os mistérios da alma, aqueles tão profundos que nem ousamos perguntar. O ventinho vai ventando, vai subindo, invadindo um outro círculo, este um pouquinho maior, e vai subindo, até chegar na retina. O ventinho vira água que faz brilhar o branco dos olhos. Por apenas um segundo!

E foi nesse segundo que quase se afogou. Cadê os olhos?

'Cê tá falando groselha!'

2009-09-21T22:33:00.007-03:00

Try to realize it's all within yourself, no one else can make you change
And to see you're really only very small and life goes on within you and without you

Quando escuto música alto fica meio difícil excrever (só o claucio entenderá?), o texto vai ficando marcado por outra voz, no caso, uma voz áspera e estranha, bem singular, do John. O CD é sequenciado, não tem segundos entre uma música e outra. Eu gosto. É um transe constante, que não tem tempo para tomar fôlego e eu não tenho nem coragem de escolher que música quero escutar. O CD é um todo, inseparável, diferente dos outros CDs deles.... Porque o CD não é deles.

Mas eu queria mesmo escrever. Faz um tempão que não escrevo nada no blog, nada no caderno, nada em nenhum lugar. Só tenho escrito minha assinatura para documentos, qualquer coisa oficial que o valha. Mas é só a voz do John que vai acabar saindo, né? Ah! mas veja só, é o Ringo.... I'd like to be under the sea in an octopus's garden, in the shade. Adoro esses versos! São os melhores de toda a carreira dos Beatles (ih, vou criar polêmica) e nem foram escritos pelo John. Rá! Eu gosto do Ringo. Tudo nessa música me agrada. O cenário é exatamente onde eu gostaria de estar. Embaixo do mar, no jardim do polvo. Eu sempre imagino que seja um lugar tão mágico e feliz! Pessoas fazendo malabarismo, e uma profusão de cores inimagináveis tiradas do circo puxando um pouquinho pro azul, só pra acalmar. Pra gente pensar que está num lugar de onde não precisa ir embora. Eu não iria, se estivesse lá. Eu só queria estar no jardim do polvo. À parte de tudo. À parte dos barulhos da Bandeirantes, aqui em frente ao prédio. À parte até dos passarinhos que cantam nas árvores lá embaixo, e me parecem tão atordoados, tão loucos!!! Eles cantam fora de horário, porque São Paulo não tem horário, então eles não sabem quando deveria ser dia e quando deveria ser noite. E aí eu tento dormir às 2h da manhã e eles ficam fazendo um barulho que não é muito natural... Eu não gosto muito deles.

Lady Madonna, baby at your breast, wonder how you manage to feed the rest?
Putz, eu adoro essa também. O piano fica tocando de um jeito tão constante e legal. Eu gosto de coisas assim. Tipo aqueles amigos que estão do seu lado sem chamar muita atenção, mas por isso mesmo são indispensáveis. Eu to lendo um livro bom. Tá, várias pessoas sabem que é bom........ Mas eu não sabia hahahaha.... A Insustentável Leveza do Ser. É, é famoso, eu sei disso. Mas eu nunca quis ler nada sobre ele, porque eu não queria saber sobre o que se tratava. E no começo eu nem tava gostando não. Mas acabei gostando, porque ele consegue mostrar como a gente vincula sentimento a coisas aparentemente sem sentido, e esse sentimento ou trauma ou origem acaba sendo uma ligação que nos faz construir outras ligações sem sentido com outros sentimentos novos, e eu gostei disso, porque é exatamente assim que a gente vai construindo a nossa história emocional, e é exatamente assim que as pessoas ficam infelizes.

Eu também gosto de escrever desse jeito, como se fosse para alguém, mas sabendo que pode ser que ninguém leia. E eu nem ligo que não leiam. Mas é que se eu escrevo sem fingir que estou falando com alguém, parece que estou escrevendo uma dissertação pra FUVEST e isso me irrita e eu fico sem vontade de escrever. Mas é engraçado, porque eu nunca escrevi dessa forma no meu blog. Eu sempre escrevi textos que eu considerava textos, e não excritos.

Mal de Claucio.

É... Só consigo escrever essas coisas desordenadas... Deve ser a voz do John. Ele ainda tá cantando! Daqui duas músicas troca pro Paul. Eu gosto do Paul. A voz dele é a mais agradável que eu já ouvi.

*Putz, só um comentário! A Day In The Life é uma música tão........... Bonita!

11 °C, cortina azul, aberta.

2009-03-30T23:40:00.007-03:00

Espero que o dia de partida seja frio e claro. Aquele frio ardido no rosto, com o sol branco e oblíquo incomodando os olhos, os olhos olhando, pela janela, a pista; um por-do-sol estranho, alaranjado, brilhante, mas sem graça. Homogêneo. E a tristeza combinando com o dia estático, com as aves planando tão lentas, tudo tão sem vida. E uma parte da vida ficando aqui, fora da mala, fora da alma, misturada às pessoas que tanto merecem meu amor, meu carinho, e a alma se parte. A menina parte. A mulher ameaça se aproximar. A mulher meio bêbada, meio sem saber seu lugar, perguntando a todos de onde veio, para onde vai.

Quero esse dia frio e bonito e triste só pra mim. Quero esse meu momento, o momento de partida, partida que terá volta, partida que nunca parte, partida que não se completa.
Preciso do frio pra combinar com as lágrimas que inevitavelmente vão encontrar seu caminho entre meus poros, entre a pele vermelha e quente do meu rosto, sem vergonha dos olhos inchados, quando a luz estranha do sol de quase-inverno vai cegar meus olhos e a água vai embaçar a paisagem hostil da pista.
E eu poderia nesse momento escutar uma música que seriam muitas músicas, e misturaria meus amados nos meus ouvidos, e eu sentirei o maior amor do mundo, porque sentirei o meu amor inteiro, o amor por todos os meus amores, e saberei que os tenho, e que os tenho bem.

Posso partir.

Breaking to small parts

2008-11-23T18:58:00.004-02:00

Da tristeza é que me sai a lágrima indecisa, que, presa no canto dos olhos, insiste em cegar. É agora que eu não quero ter lembranças, e é agora que elas insistem em aparecer, em se reproduzir, para tornar mais difícil o momento da partida; é certo que o momento ainda tarda por vir, o que torna tudo ainda mais aflitivo, porque sei que ainda terei muitas mais lembranças para chorar no momento de voar.
Parece que as lembranças e o passado têm peso, mensurável em gramas, e conforme os anos passam esses miligramas vão acumulando nas costas e nas juntas dos joelhos, e não sei como vou ficar aos 60 anos... E o coração vai fechando para não reclamar, os braços travando para não cansar, as costas reclamando para não abaixar. Sede infinita por novidades, poesias, músicas que me emprestem aquele sopro maravilhoso de vida que uma boa levada de violão nos dá... Brisa leve e fria da poesia recém-descoberta, do autor inesperado, do novo vício. E 'suddenly', percebo que meu texto tem mais reticências do que costuma ter, e isso me irrita. Não gosto de reticências, não gosto. Principalmente quando mal utilizadas, no lugar da pontuação correta. "Marilia, não faça isso..." em vez de "marilia, não faça isso!". É bem diferente. Dá pra notar a diferença, n dá? É... Sei la.

E isso não é pra ser um post de blog-diário-de-menininha, apesar de ser pessoal e tão estranho que quase inconsciente. É só um vômito de pensamentos mal digeridos, de crise-dos-18, talvez. Pré-crise de pré-adulto, se pá.

Eu queria escrever alguma coisa.

Silêncios ensaiados à meia-luz

2008-09-28T16:04:00.002-03:00

transporto tuas fronteiras tão desprotegidas para longe, invado teu território de segredos mal guardados, displicentemente mal enterrados, invado os limites do teu orgulho

sutilmente transgredindo tua pele macia, a olhares transversais de manha ensaiada, me finjo frágil para me esconder no teu abraço

sabe que minto. minha força inteiramente dissimulada pela delicadeza que te rende

minha rede de amores tecidos a fios de lua e beijos encantados num balanço de brisa, tão infantil, tão bebê, e livre assim...

e é a tua pele que meus dedos cegos exploram para entender o encanto simples e sem pretensões de grandeza que me deixa assim quieta, sem medo de qualquer silêncio que se coloque nos momentos de incrível entendimento.

sem reclamações de posse
sem possessões de afeto forçado
apenas risos e sorrisos altos, de tranquilidade bem humorada, de vontades descansadas, balanço de paixão em sombra de aconchego.

amor tranquilo em águas claras

Circulação

2008-09-06T02:53:00.006-03:00

Se trava, destrava.
Quebra, se necessário.
Solta e larga, solta a língua, solta as mãos, destrava.

Se travam as articulações, alonga.
Se o joelho grita, senta, agacha, descansa.
Não cansa.

Se a poesia se manifesta, grita, canta, rodopia com as palavras.
Só sons e ritmo, mais nada.

O que quero é sair gritando todo esse fluxo de poesia tão vivo dentro de mim, esse fluxo tão forte que me puxa, como correnteza, me invade a mente e os gestos, me domina as horas, tranca as tristezas, só me permite sentir o que é belo. A poesia tem desse capricho: bloquear o que há de feio no mundo, distorcer os cantos, as cores, os movimentos, distorcer e ajustar, até que tudo esteja na medida certa para encharcar a alma.
Minha busca incessante por mais vida continua indefinidamente e sem critérios circulando as bibliotecas, os parques, as esquinas, os olhares, as mãos e as bocas, atrás de qualquer sutileza que me invada por inteiro, que me faça entender o que é sangue, o que é pulsação, o que são vontades íntimas, o que é cruel. A mente sai quicando cegamente entre assuntos desinteressantes, seguindo de mãos dadas com o coração que sabe aonde quer chegar, que guia o corpo, que comanda o caminho. Esse trânsito de intenções sabe o que busca, ainda que codifique todos os sinais, para que eu aceite ser subordinada pelo meu sentido mais íntimo, mais profundo, aquele tão escondido e discreto, o único que sabe o que é o sentido da vida mas não me conta.
É ele que eu sigo.

Eu voltando a mim

2008-08-06T17:30:00.004-03:00

A cidadezinha morrendo aos pouquinhos na noite vai passando em borrões de vapor pela janela. A cadência do ônibus preguiçoso vai enchendo minhas pálpebras de sono, me permitindo sentir um cansaço infantil e gostoso. Tanta vida em poucas horas é muito pra alma digerir e ainda me conservo num estado de cego deslumbramento, com cordas de violino ainda vibrando na minha mente e o ritmo do mar guiando minha respiração.

Piração!

Santos, Santos, agora quem dá a bola é o Santos..

2008-08-06T17:05:00.003-03:00

03/08/08:

Oi! Rolê do Mal. Melhor que pic-nic com LSD. =) Te amo, Mazinhaaaa!

Viva Las Vegas!

Eu acho que esse fim de semana foi o mais bizarro da minha vida.
De verdade.
Eu vi o mar! Eu vi o mar! Mas não me deixaram conhecer o porto. Mta mancada. Eu nunca vi um porto.

Essas duas roubaram meu domingo. Foi um dos domingos que eu não senti depressão. Êta dia de dupla relíquia!

*aqui teria o desenhod e uma corda de violino, que mais parecia um espermatozóide.

Eu acho que vocês deveriam me agradecer, por que se não fosse minha súbita e incontrolável vontade de sair do perímetro Manhattan, nenhum de nós estaria aqui.

É, o perímetro Manhattan tem umas cerquinhas invisíveis. Uma vez lá dentro, é necessário muito esforço pra pular a cerca. Ou uma vontade súbita. Agora eu tô me lembrando, e ontem, qnd a Mari falou "Vamo p/ praia?" eu ri e nem cogitei a possibilidade. Agora eu to voltandooo!
Talvez Santos nem seja mto legal, mas eu gostei.
De verdade.
Só p/ constar.

Ah... Eu tava muito a fim de ver a praia. mesmo que fosse Santos. Mesmo que fosse por algumas horinhas. É que nesses dias eu tenho tido insônia, e quando eu fico com sono, parece que tem areia nos meus olhos. Então, toda hora eu me lembrava da praia.

Tive um dia de espontaneidade. Apesar de que... bem... eu nunca pareço entusiasmado. Pareço. Vão pensar: vocês são loucos! Mas eu não acho loucura isso. Pra mim deveria ser normal. Será que vocês duas vão continuar me proporcionando momentos de espontaneidade quando tiverem lá seus 25 anos?
Ontem foi Paulista. Hoje foi Santos. O futuro é o mundo! (ou quem sabe na Irlanda?...)

Na Irlanda ou na Inglaterra, a terra é o que sempre encanta. E o mar, com a alma dança, circulando nessa grande esfera
De água e rocha, chama ou vento
O que eu quero é este momento
Pra ficar eternamente
guardado como presente

momento...
tempo tempo tempo
É o vento.
Eu não sei o que é um momento.
??

Momento. subst. abst. masc. sing.
1. Instante, ocasião, presente, agora.
2. Pedaço de tempo indeterminado.
3. Caracterizante de acontecimento.
4. Gordo. Do "africaner", Rei Momo. "Ele era muito espaçoso e momento."

O Claucio é doente e eu sei disso, mas só eu sei.
Se o tempo é o vento, seria eu então o tempo? Ou, sendo brisa, só posso me considerar momento? A brisa sopra sutil, como os pedaços de segundos que se alojam nos cantos da mente, diferentemente do tempo que corre veloz e nos atropela feito tempestade. Gosto de ser brisa, pois tudo o que é pequeno é o que há de valioso no mundo.

Eu gosto do vento, que é tipo um sentimento.

Tantas rimas me deixaram sonolento.

Fim.

Swimming on spirals

2008-08-06T16:58:00.004-03:00

Entre as mãos do maestro cabe a vida. Suas mãos criam perturbações no ar que se prolongam em sons, em cordas, e a música quase que se transforma em matéria líquida, tão densa que entra nos ouvidos.

Minha mente salta de canto em canto criando as cores que alguém se esqueceu de adicionar à paleta: as cores já estão presentes para quem as sentir, é preciso apenas pintar.

Toda essa espiral de sons líquidos, cores ocultas e alma pulsante rodeia tendo como epicentro os dedos e o braço, a respiração e o ritmo do garoto de pé no palco.

O universo circulando ao seu redor e ele se ausenta da sala. Sua música vem de qualquer canto das entranhas de alguma espécie de relíquia, quando ele volta à sala enorme de aplausos, funda em emoção, só para de despedir olhando muito nos olhos, deixando no vácuo a multidao de almas saciadas.

Flowing more freely than wine

2008-07-30T17:53:00.004-03:00

É nesse por-do-sol eterno que eu vou encontrar a porção que me falta de qualquer coisa que valha a pena; é esse fim de por-do-sol infinito e anil que eu vou encontrar a falha que me cava dia-a-dia, unha-a-unha, me sangrando e me inflamando, continuamente......

Ondeando no concreto há a alma que não sabe se lavar, não sabe se secar, não sabe se livrar.

O garoto-muito-menino com olhos verde-água segue na estrada que já se sabe onde vai dar; corre de quando em quando, só por desencargo de consciência, arfando sempre, sempre com pressa, quer chegar.

A alma do concreto, o menino na estrada, se ligam por qualquer elo muito delicado de pensamentos distantes e sonhos incríveis que se perdem, se ligam novamente, e são os olhos verde-alma que atraem qualquer carga de afeição inconsciente, inconsistente, fading away...

O concreto, a água, a poeira da estrada que sobe e todos seguem pro mesmo rumo. Qualquer porção de beleza no meio do caminho é uma dádiva, um tesouro do desespero, e desperdiçá-la com conversas fúteis só pode ser considerado um crime.

Versos que se compõem em pedaços longos, longos demais para versos, e ainda assim é poesia, é suave, e se é suave há de ser poesia.

Cantinhos de sonho na minha mente se dão as mãos para me alegrar, me tirar do mundo, e não me diga que é covarde fugir, porque não é. Eu fujo e crio, crio a vontade, o som, a cor, e fico feliz.

9 tempos de batidas inconstantes, esse som já me perturba, mas ainda assim vou atrás dele porque é o que me tira do meu estado habitual. O som que só serve de fundo, para me alucinar, e quase que mata a mente da menina tão natural em sua pose na cadeira, a menina da alma no concreto ondulante, a menina do menino de olhos-água-alma, a garota que martela no ritmo dos nove tempos de música tão estranha, e a alma que corre na estrada, levanta o pó de alergias tantas, alergias passadas, alegrias enterradas, corre para o destino certo de todos, o mar calmo de muitas ondas, de muitos cantos, de praia roxa.

"Oh that song is singing in to me..."

2008-06-08T17:35:00.006-03:00

Imagens sensoriais rodeando a garota de cabelos soltos, folhas, vento, sol, o campo aberto, deitada na grama.

A garota dos cabelos soltos rodopia ao som do mar, que está um pouco distante, é verdade, mas o som existe e embala a cena.

Todos os sentidos ligados ao vento, ao céu, à alma, e a garota sorri.
A garota dos cabelos leves, circulando o chão com um graveto, faz um montinho de folhas, derruba, remonta, sorri novamente.

Os olhinhos espremidos tentando fitar o sol deixam-na com o rosto tão distorcido que chega a existir certa graça em suas maneiras, e ensaio chamar por seu nome, que na realidade nem bem sei, mas arrisco um nome que lhe vista bem os movimentos do braço, o branco do pescoço, o brilho do olho. Se se pudesse descrever a pureza com palavras, dir-se-ia que era o nome desta garota, mas não existem palavras que alcancem o que há de puro neste mundo, e não consigo deixar de pensar que pronunciar um nome para tal criatura é o maior dos pecados.

A garota agora prende o cabelo, ou mesmo dá apenas um nó meio frouxo que em alguns segundos soltará de novo. E ela vai enrolar e segurar o cabelo enquanto dança com o vento, e vai sumindo, vai sumindo, e me rouba a alma quando, por fim, mergulha no mar.

Grandes Navegações

2008-04-17T19:47:00.008-03:00

Eis que surge:
no monólogo sombrio da madrugada
luzes fugitivas no quarto
O filme, a insônia, o fio.

Poesia embaralhada entre cabelos
A noite não é tão fria assim

Como música, flutuo pela grama
sem futuro
Passo por trinta violões e árvores
Silhuetas, tambores, estradas

Súbito, o absurdo:
Janelas entreabertas de madeira
Cabana de prata e o luar
Colchões de amantes, canções distantes
Envoltos a cantar

São as ondas que me revelam:
o absurdo, o invisível, impensável
uma ilha de meu sonho
Materializado nas bordas da retina
Impenetrável

Minha nau em busca de mim.

Invisíveis fragmentos a olhos nus

2008-04-05T12:28:00.007-03:00

Sigo os caminhos menos ortodoxos, quem sabe assim esta deusa vestida de farrapos se despe em ruas, vielas, becos e esquinas. São Paulo, cidade quase sem alma, mas ainda viva, palpitante, com arritmia. Seus batimentos desordenados atormentam a fachada dos prédios de espelho.

São Paulo são muitas cidades, são infinitas cidades se cruzando e se comunicando, se permeando e chocando. Sendo assim, posso dizer que é uma cidadezinha, com inha mesmo, de uma feiúra tão sutil que ouso dizer que me provoca admiração. Acabo por dizer que é linda. Tanta gente passa em todas as ruas que vejo, que fico a imaginar se não se cansam. Prefiro ir a pé.
Se engana quem pensa que a cidade é apenas um amontoado de construção, trânsito, pressa e desilusão. Na cidade há vida e morte, há alma e máquina, há pressa, acima de tudo, mas não para todos. Na cidade, os opostos convivem estranhamente, a olhares oblíquos e passos curtos.

Imperatriz Nua

2008-01-17T15:45:00.000-02:00

A dama branca observa, sem implorar por atenção, minhas manifestações de humanidade. Me impressiona o seu rosto passivo e imutável, de sábia pureza, acima de mim. Inabalável, brilha a pequena soberana sobre o teto do mundo. Seu rosto é carregado: que temores, que horrores guarda discretos em suas sombras? Não responde aos meu chamados, aos meu brados, às minhas injúrias.

Aos poucos se nota que a dama é surda. Mas vem sempre, com hora marcada, aceitando ser percebida, admirada. Sabe a influência misteriosa e íntima que exerce sobre os homens; como nenhuma outra mulher, tem olhos profundos e eternos.
Amantes, olhando-a de tão longe, inacessível aos seus apelos, embaçam a vista com lágrimas teimosas / insistentes / inertes / impotentes, chorosos por não saber se o que os faz sofrer é a impossibilidade de tal amor ou a surdez de sua amada.

Nuaaaaaaa

2007-12-31T14:26:00.000-02:00

Sabe essas noites
Que você sai caminhando sozinho
De madrugada, com a mão no bolso na rua
E você fica pensando naquela menina
Você fica torcendo e querendo
Que ela estivesse na sua
Aí finalmente você encontra o broto
Que felicidade, que felicidade,
Que felicidade, que felicidade,
Você convida ela pra sentar
-Muito obrigada!
-Garçom, uma cerveja?
-Só tem chope.
-Desce dois, desce mais.
-Amor, pede uma porção de batata-frita?
-Ok, você venceu. Batata-frita.
Aí, blablablá, blablablá, blablablá,
Tititi, tititi, tititi.
Você diz pra ela:
-Tá tudo muito bom.
-Bom
-Tá tudo muito bem.
-Bem
-Mas realmente, mas realmente,
Eu preferia que você estivesse nua.

Fala sério, Blitz é muito bom.

Fazenda Modelo - Chico Buarque

2007-11-02T17:14:00.000-02:00

"[...]
Que mais? Sim, havia também os meninos que se mantinham aparentemente alheios ao movimento da Fazenda. Era o caso de Lin. Não que se manifestasse abertamente contra alguma coisa, isso não, até que acatava as instruções e comia na hora certa. Mas nas horas vagas Lin gostava dos seus cachos. Gostava de se cheirar as axilas, estalar as juntas, lavar as intimidades. Levava tempos compenetrado, examinando cada detalhe do próprio corpo, parafusando o umbigo, achando graça nas mamilas, estudando o urbanismo das veias. Percorrendo as veias atingiu o coração e começou a compreender as pulsações todas. As vibrações. Talvez, por algum motivo, desgostoso das coisas em volta, Lin foi ficando todo para dentro. E foi ficando para longe, como que num oriente, como num tempo remoto, como um avô sábio, ficou feito um bos índicus. Já controlava de tal modo o coração que este nunca iria parar. Circulava pelas próprias artérias e chegou a explorar os nervos que levam ao cérebro. Daí poderia arbitrar a intenção de cada glândula, cada célula. Respirava com consciência. Com o pensamento poderia suspender a digestão agora, por exemplo. Mas Lin não praticava seus conhecimentos. Apenas conhecia, e sempre mais. Com isso se sentia forte, livre, dono de si, talvez até feliz. Foi o que alertou a vigilância de Katazan. Sem se explicar por que, Katazan não gostava da postura de Lin. Não sabia por que, mas implicava com aquele jeito assim. Então fazia-o trabalhar, e trabalhar puxado, do que Lin não se queixava por dominar os músculos. Suspendeu-lhe a ração, do que o organismo de Lin também não se ressentiu, posto que àquela altura já estava educado para tudo. Sem que Juvenal soubesse, Katazan começou a maltratar Lin. E Lin suportava tudo com uma serenidade que mais e mais irritava Katazan. Porque Katazan já não fazia outra coisa senão perseguir Lin. E como Lin não dava mostras de se sentir perseguido, Katazan passou a se imaginar prisioneiro, em vez de vice-versa. Afinal Katazan era ou não era o superior? Dentro do sistema vigente, Katazan era autoridade. Mas parecia que Lin inventara outro sistema. Um sistema metabólico que cá para nós não valia nada, que só contava dentro da cabeça dele, que Katazan não compreendia e nem tinha nada que parar para pensar e se preocupar. Mas Katazan sabia que Lin inventara outro sistema. E naquele sistema idiota talvez Lin pensasse que era superior a Katazan. Talvez nem existisse Katazan naquele sistema absurdo. E Katazan não agüentava mais aquilo. E matou Lin.
[...]"

Túnel Insone

2007-11-02T00:39:00.000-02:00

O túnel consiste numa noite frenética e um dia insone.

Relâmpagos eternos de epifania inerte iluminam cada centímetro de pedra pintada.
As idéias não calam -- não conseguem dormir.
As idéias não criam -- não sabem acordar.

Passe sem ver: tantas luzes expulsam o olhar para frente
Sinta sem ser: a piedade hipócristã alivia a alma do crente

Aceleram no túnel com tanto barulho e tanto amarelo
Os atores (com muito esmero) ensaiam sua peça dia e noite sem saber
que sua platéia é cega
surda
e muda.

Ensaiam seus próprios dramas sem saber que não há ficção
Há apenas o túnel que não dorme
e a luz que não desmaia.

Mergulho

2007-10-27T22:05:00.000-02:00

Fronteira entre mundos
Se é chão, se é mar
céu claro ou luar
Não sabemos

A tinta se mistura
Cai em gotas pela estrada
na grama
na calçada

Nadando em vento em trago em vão
tento encontrar o limite
(se é que ele existe)
neste parto gelado que é a madrugada

Não vejo horizonte, divisão, linha
Meu quadro de sonhos me deixa livre para criar

E meu sonho é calmo e úmido
molhado de chuva cascata e pincel
E meu sonho é triste e distante
feito de pianos e pingentes de cristal

Todo Azul.

Surpresa terça à tarde

2007-09-28T22:05:00.001-03:00

Acordou. Tomou banho, se vestiu. Pente, cadê o pente? Alinhou a camisa com o cinto e o cavalo da calça. Pegou os sapatos, nivelou as meias, subiu as escadas para o café. Ficou irritado ao ver a manteiga fora do lugar. "Essa mulher não aprende mesmo! Coisa irritante!"
Pegou a mala, bateu a porta. Tropeçou na calçada. "Minto, logo existo". A frase reboando em sua mente. Não sabia mesmo o que fazer, estava descontrolado. Logo ela? Aquela que representava toda honestidade que ele jamais ousara acreditar existir - ela - mentiu pra ele. Mentiu mesmo, e ainda teve a coragem de citar uma frase babaca daquelas. Imbecil.

Continuou andando - quase corria - sem nem olhar à sua volta, e muito menos pedir desculpas a quem com ele trombava. Cruzou a porta de entrada do prédio preto onde trabalhava, subiu as escadas aos saltos. Vadia. Vadia, vadia, vadia. Me fazendo de trouxa daquela maneira! Se pelo menos fosse sincera ele teria como se defender, bloquear todo sentimento ou saber que não tinha jeito mesmo.
Chegou ao escritório onde trabalhava. Saiu do escritório onde trabalhava. Desceu as escadas. Saiu pelas porta, andou pelas ruas.
Caminhava mais calmo agora. Tinha total controle de seus atos. Girou a chave, deslizou pela casa. Olhou pela janela, olhou a sala. Sentou-se.
Silêncio absoluto, ela ainda dormia.

Gritos desesperados de dor invadiam a rua.
O policial:
- O que aconteceu aqui? Quem esfaqueou essa mulher?
Os móveis todos calculadamente revirados.
- Eu cheguei aqui e encontrei minha mulher assim!!! O filho da puta estuprou e matou minha mulher! Eu juro que não fui eu! - e o choro saía compulsivo, cobrindo o rosto do homem curvado.

(uma semana depois)

- Meu senhor, é este o homem que matou sua esposa?
- É ele sim. Prendam-no.
Era cruel, ele sabia. Fazer um inocente responder pelos seus atos... Mas era preciso. "Antes ele do que eu."

Minto, logo existo.

*Proposta de redação dessa semana pra escola (uma dissertação ou narração sobre a mentira, comentando essa frase infeliz "minto, logo existo")
Saiu esse treco doentio.
Será que vou ganhar zero por usar palavrão? hahaha...

Sem Ar

2007-09-28T21:34:00.000-03:00

O Vácuo se espalha
pelo corpo
Vácuo no peito, nos olhos, na boca
Vazio nas mãos

O Vácuo engole as entranhas
pra se alojar
O estômago vazio, coração frio
Geleiras de toda esperança

Barco de cristal fervendo
navegando
em plasma híbrido de saudade
e cinza(s)

Vem muita gente passando, olhando
imersos no excesso
Eu - ausência - funda em silêncio

Sem remédio.
Sem carta.
Sem sentido.

O Vácuo escolhe a cama, escolhe a calma
pra me dominar
A calma exclui o medo
esconde o apelo
Alma correndo pra te encontrar

Reflexões...

2007-09-21T20:46:00.001-03:00

Hoje não é dia de poesia.
É que eu tenho pensado, e sentido, e pensado mais ainda, e vejo que a arte é uma coisa inexplicável. Vejo que arte é algo que só o artista compreende em sua plenitude - é preciso executá-la para senti-la.
E por que precisamos dela? Por que - artistas do mundo - precisamos dessa coisa tão sutil e fugidia que é a arte, e todas as suas manifestações?

Penso nisso obsessivamente já faz mais de três meses, desde que me fizeram a perunta incômoda e surpreendente: "por que você escreve?"

É uma pergunta muito inteligente.
Por que ninguém a sabe responder. Comecei a perceber que arte não se resume a sentimentalismos, como alguns costumam acreditar; arte é sensação. E sentimentos são o quê, senão sensações? Arte é o inconsciente, é o amor, é a raiva, é a aflição, é tudo o que for sensação, é tudo o que vai acumulando nos cantos do cérebro, montando sua própria organização, uma lógica à parte e parcialmente incompreensível. Quando vem à tona, em forma de poema, desenho, dança, surge feita, pronta, de uma só vez.

Quem pensa que arte surge do nada, da inspiração, está enganado, a arte surge do exaustivo trabalho mental que a toda hora nos acomete, nas nossas impressões sobre o mundo.

E por que é tão necessária? Por que tão bela?

......
....

...........

Se eu soubesse...

Se alguém imaginasse como isso me inferniza!
Como eu queria explicar......

Canção do Mundo

2007-09-20T22:23:00.000-03:00

Vem
escuta o som do mundo
escuta a vida
que vibra e veste e voa e vai

Vê
apenas olha o teu teatro
assiste ao espetáculo
que desfila na tua alma

Anda, anda, não temos tempo
Anda, anda, a poesia não espera

Canta
que a tua voz contempla
intensa, entregue, toda garganta
como é bonito este momento

Crê
que é você quem cria a poesia
é você quem cria a poesia
nosso monumento.

Escuridão no Depósito

2007-09-20T22:05:00.000-03:00

Sorriso na boca
Tem sangue na boca
Dentes escancarados, a língua roxa

Brilho nos olhos
Tem sangue nos olhos
Pupilas pretas e cílios batendo

O rosto se contorce e está só
Agonia e êxtase
Da saliva ao pó

Saliva
O berro ardente que corre vibra corre:
corredor escada e teto
No depósito do subsolo

A alma... levanta e sai
Olhos fechando
São apenas olhos.

Nós

2007-09-15T20:15:00.000-03:00

O Nó te envolve o fio
vai e volta a volta
O Nó te envolve
corta a corda

Não!

O Nó vem e vai,
na volta cai
e solta

O Nó circula, ondula
torce passa, prende rola
Tu - sorriso na porta
dissolve salta entorta

e ficamos
Nós

Muralha

2007-08-28T20:45:00.000-03:00

Hoje é dia de morte. Dia de enterro. Dia de poeira e restos, concreto quebrado, dia de nuvem, de frio, pessoas escuras e cobertas, pé ante pé pra não cair.
Nenhuma sombra nem contraste, nenhum volume; iluminação sutil no bloco plano de cores duras.
Mas a paixão existe.
Existe?

É dia de corrente e prisão, ponto de ônibus lotado, tremor nas mãos
pressa, falta, ausência
remédio, lata, corte.

Há paixão, ainda.

Nas janelas verdes da varanda, o Sol atrás da água, andar distraído e cílios batendo, olhos que se encontram, crianças desajeitadas tentando sorrir.
Há paixão surgindo, batimentos cardíacos (me dói o peito), a alma se enchendo de uma perturbação irritante e comovente
amor em minhas entranhas.

Estranho calor.
Fluxo contínuo de fantasia:
Me protege das garras
do aço
do vento
do ódio
vazio.

Pânico

2007-08-20T19:45:00.000-03:00

Oh! Que barulho terrível! Piiiiiiiiiii...
Meus ouvidos vibrando como um sino, sem parar, sem parar. Os outros conversam ao meu lado. Não consigo ouvir. Não consigo nem mesmo entender, ler os lábios dos seres à minha volta, seres irreconhecíveis! Conversam animadamente e perguntam minha opinião.
-É.. Acho que sim.

Longe, muito longe, uma gota pingando no meu cérebro.
O sino continua vibrando no ouvido. A gota, o sino, os sons, tontura. Tudo vai girando e se misturando à minha frente, incontrolavelmente. Saio andando sem destino. Cruzo a avenida. Desço as escadas do metrô, pulo a catraca, ninguém viu. Que sentido? Vila Madalena, pode ser. O metrô em movimento, as pessoas me incomodam. Por que são tão silenciosas? Olham para fora para não cruzarem olhares, mal escondendo sua hipocrisia, já que fora do vagão há apenas a parede de concreto manchada que se move.
Este borrão me toma a atenção. Sinto-me no intestino da cidade. A sujeira, os restos, os rostos que passam terríveis pelas suas entranhas todos os dias. Somos o alimento e o excremento dos prédios delirantes.
Sumaré. Gosto daqui. Nunca parei nesta estação, nunca foi o meu destino, mas hoje eu não tenho destino.
Parei.
Os carros passando lá fora me fazem sentir uma comoção estrannha. O ruído nos ouvidos evolui para uma bateria atordoante e ritmada, me deixa aflita. Quero sair da minha cabeça a qualquer custo, que coisa horrível! O Sol entrando nas minhas pupilas e invadindo toda minha sanidade, preciso berrar, berrei.
Policial me carregando.
Havia desmaiado.

Me afasto dos braços do policial, estou melhor, não há com o que se preocupar. Não quero que ele perceba que estou enlouquecendo e definhando, não quero que ele veja a origem de todo meu torpor.
Estou sendo engolido, eu juro... Ninguém para me salvar. A sensação de impotência me tomando por inteiro faz meu coração pular. "Preciso fazer alguma coisa!!"

Pulei.

Acordo numa sala branca. Sala não, mais um clarão no vácuo que qualquer outra coisa.

Pi... pi... pi...

O som na minha cabeça já não é contínuo, tem o ritmo dos meus batimentos cardíacos.
Espere. São os meus batimentos.
Estou vivo e algemado com agulhas.
Vivo e não posso me libertar.
Vivo... E só.

- Boa noite.

Pausa

2007-08-09T21:45:00.000-03:00

Pausa pra respirar.

Copo Vazio

2007-07-15T18:32:00.000-03:00

Composição de Gilberto Gil

É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar.

É sempre bom lembrar
Que o ar sombrio de um rosto
Está cheio de um ar vazio,
Vazio daquilo que no ar do copo
Ocupa um lugar.

É sempre bom lembrar,
Guardar de cor que o ar vazio
De um rosto sombrio está cheio de dor.

É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar.
Que o ar no copo ocupa o lugar do vinho,
Que o vinho busca ocupar o lugar da dor.
Que a dor ocupa metade da verdade,
A verdadeira natureza interior.

Uma metade cheia, uma metade vazia.
Uma metade tristeza, uma metade alegria.
A magia da verdade inteira, todo poderoso amor.
A magia da verdade inteira, todo poderoso amor.

É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar.

Amor Armado

2007-07-02T22:43:00.000-03:00

Para amar, o Amor Armado não se entrega nem conquista – amantes como comparsas, beijos como atentados. Amor Armado não é armistício na guerra dos sexos; Mais que isso: o Amor Armado não se amarra a gêneros. Amor Armado foge das amenidades – tais armadilhas da aristocracia que amansam a paixão pelo que não cabe nas veias. Amor Armado é cor liberta do sangue e o sangue liberto da dor. Amor Armado é a insurgência sem rancor.

O Amor Armado não sai do armário por nunca ter se escondido lá. O Amor Armado não teme ser vermelho, mas prefere sensuais sombras acolhedoras. O Amor Armado não é mártir de qualquer marcha revolucionária – é seu esquecido maestro malicioso. O Amor Armado amanhece em mansidão inquieta, mantém sua sede insaciável, manejando artísticamente seu ardor amável – um amálgama de Ares e Afrodite.

Amor Armado nos desamarra das certezas na marra. Só o Amor Armado nos amamenta de ardor.

este texto não é meu.
textos do incrível e insano 'dan.' são encontrados em: http://pornographics.vox.com

Reconciliação

2007-06-30T21:07:00.000-03:00

A cidade amanheceu branca. E continuou branca, imensamente branca, assustadoramente branca. Aquela monumentalidade leitosa que se erguia à minha frente torcia-se em volta dela mesma, concreto em cima, concreto embaixo, ocupando até o céu. Os prédios todos pareciam voar. A cidade flutuava.
Minha porção selvagem não podia entender aquelas linhas todas, muitas linhas, muitas. Poucas cores. Era tudo branco, era tudo cinza, de vez em quando vermelho.

Estaquei em cima da passarela de nuvens, observando tudo ao meu redor.
Que cidade linda.
Linda!

E fiz as pazes com meu paraíso geométrico.

Lápide Urbana II

2007-06-28T21:15:00.000-03:00

Na passagem estreita e colorida, vi brilhando água corrente, uma mulher não tão colorida derramava o líquido no chão para lavar alguma coisa. Aquelas vidas pouco notadas, cinzentas, enchiam-se de cor ao Sol limpo e claro do meio-dia.
Me enchi de afetos por aqueles rostos marcados das cicatrizes que o desprezo e a indiferença causaram. Me enchi de simpatia pelo sorriso branco e espontâneo que brotava do menino solto a gingar e andar naquele cantinho: ali era seu mundo.
Ao tentar me aproximar, bati numa parede invisível. Uma divisória fria e dura que a cidade impôs. As pessoas continuaram andando, correndo em suas rotinas ridículas, mas não vi ninguém tentar cruzar a linha - ninguém! Só eu, tola, me iludia pensando que um olhar, um gesto, poderiam desfazer aquela muralha medonha à minha frente.
Em vão acenava para os "do cantinho". Um velho chegou-se até a fronteira, sem tentar cruzá-la, cantando.
"Ouça-me bem, amor, preste atenção, o mundo é um moinho..."
Eu tentava chamá-lo para o meu lado.
"...vai triturar teus sonhos tão mesquinhos..."
Outro se aproximou.
"...vai reduzir as ilusões a pó..."
Parei de chamá-los freneticamente. Percebi que eles haviam aprendido, depois de muito insistir, de muito se frustrar, que aquela divisória (apesar de invisível) era mais sólida que pedra. O velho olhava meus olhos, e eu os dele.
"De cada amor tu herdarás só o cinismo..."
Mas que olhos tristes! A boca sorria ao cantar, seus gestos eram largos e leves, mas que olhos fundos...
O outro estacou, de repente. Sem olhar diretamente os meus olhos, disse triste e secamente:
- A gente tá do outro lado...
E virou-se sorrindo fraco para os outros, continuou o que estava fazendo. Mas eu vi, eu vi! o que ninguém mais viu: todos eles eram lindos, eram lindos, e aquela voz que cantava foi a mais sincera que já ouvi.
Despedi-me deles com um aceno e o menino que gingava soltou aquele mesmo sorriso branco; ainda assim vi uma lágrima tão sincera e terrível quanto a muralha que nos segregava.

*a música citada é "O mundo é um moinho - Cartola"

Borra, Pinta (paródia de Roda Viva - Chico Buarque)

2007-06-28T21:09:00.000-03:00

Tem dias que Azeite se sente
Como quem toicinho comeu
Azeite peidou de repente
Ou foi o Tietê que fedeu?

Azeite quer ter lactopurga
Mas infelizmente não dá
Ele não dissolve na água
Porque o Azeite é apolar

Borra tudo, chili picante
Também peixinho, atum, pirão
A merda borrou num instante
Teve que usar papelão

FLAP!

2007-06-27T20:45:00.000-03:00

por Ana Rüsche

"Precisar o que seja a FLAP! é tarefa que não pretendemos cumprir – exatamente para isso temos o concurso sobre o que significa a sigla F.L.A.P., hehe. Entretanto, é muito interessante ver como na internet espalha-se a notícia, basta digitar “FLAP 2007” no google.

Há desde os amigos apoiadores como o Germina Literatura, o Cronópios e a Selva e os amigos discretos como a poeta Ana Ramiro.

Já o Ademir Assunção rasga: “É a turma do Projeto Identidade e do Jornal Casulo agitando o pedaço e abrindo espaço. Ferro na boneca, cambada, como diriam os antigos romanos”.

Ou então o adorável Tadeu Sarmento com suas reflexões: “Eventos literários são de um constrangimento maravilhoso, pois é constrangedor assistir a um escritor ou a um poeta falando em público. Estou com Evandro Affonso Ferreira quando este diz que é um passarinho, não um ornitólogo, e que por isso não é capaz de teorizar sobre sua obra. Como dizer aquilo que se escreveu, com outras palavras além das já escritas na página? De qualquer forma, não perderei a http://flap2007.zip.net/ deste ano, que dentre outras maravilhas, desentocará o genial Juliano Garcia Pessanha, direto das intocáveis esferas da coruja de Minerva. Sim, é imperdível. Constrangedor, mas imperdível”.

Ainda na versão do Ivan Hegenberg: “Eu estarei lá, sábado e domingo na Praça Roosevelt, com uma bancadinha de camelô vendendo Será aos desavisados".

Por fim, há as primeiras coberturas desse ano, como a matéria do O Tempo e a chamadinha no Portal Literal: “A minoria apaixonada por literatura não faz feio e comparece em peso aos eventos, fazendo com que cresçam a cada ano. Chegando à terceira edição, a Flap!, que acontece entre 29 de junho e 1º de julho em São Paulo, firma-se nesse cenário festeiro com uma programação que se orgulha de "encarar sem reverencialismo a obra literária e seu processo de criação, evitando que a reunião dos membros das mesas se transforme em motivo de espetáculo por receber 'celebridades culturais'. Como diria Paulo Francis, WAAL”.

Ao menos todos acertam, pois FLAP é lá o que vc quiser."

http://docs.google.com/View?docid=ddbwjx84_52fwkcv8

Meu Querido MP3

2007-06-19T20:38:00.001-03:00

Eu me sentia extremamente ansioso àquele dia. Já com o dinheiro na mão, na frente da loja, meu coração batia forte: ia comprar um MP3 Player. Mas que mundo de possibilidades abria-se aos meus olhos! A coreana da loja esperava minha decisão; às vezes tinha a impressão de que ela gostaria de me ver morto, tal era a expressão de felicidade em seu rosto.
- O que esse daqui faz?
- Dois giga.
- Eu sei, tá escrito, mas o que ele tem de diferente dos outros?
- Dois giga, cento e cinqüenta. Acende luz.
A informação não foi de todo esclarecedora, mas minha alegria permanecia inabalável. Escolhi o mais colorido e saí correndo feito um louco pela rua. Quase derrubei duas velhinhas que atravessavam na faixa de pedestres, quase caí num bueiro, mas, por fim, venci todos os obstáculos. Mal podia esperar para chegar em casa e passar minhas músicas para o aparelhinho mágico.
É claro que, logo em seguida, saí pelas ruas só para sentir o prazer de viver com trilha sonora. Sentia-me num filme dos anos 80, todos estavam diferentes ao som de uma música agitada cheia de teclados. Passei por cima de uma saída de ar do metrô e o vento agitou meus cabelos, parecia o Ricky Martin.
Oh! Aquilo era lindo! Desatei a cantar alto peas ruas, ignorando os olhares que eram lançados na minha direção a todo momento. Dançava, pulava. Sentia-me num clip do Michael Jackson. Arrisco-me até a dizer que dancei bem parecido!
Chegado um momento, sentia-me poderoso o suficiente para atravessar a rua dançando um moonwalk sambado. Não me pergunte que raio de dança era aquela, foi o mais perto de uma descrição que consegui chegar. Fui atravessando, olhando pro céu, olhando pro chão, as mãos balançando freneticamente, admirando o movimento rítmico de meus pés. No clímax de "I Will Survive" dei uma pirueta impecável.
Não ouvi a buzina do carro, nem o barulho dos pneus derrapando: a música nos fones estava alta.
PÁF!
"I will survive..."

Tem mais não.

Rivaldo e Jenina

2007-06-14T21:16:00.000-03:00

Antes de ler a historinha em quadrinhos tem que assistir o vídeo do Prabhu Deva, senão não dá pra entender
Aproveito para dar os devidos créditos à garotinha criativa que senta todos os dia do meu lado na classe, sempre me ajudando a fazer as coisas mais imbecis possíveis. Sim, é a Mari: sem sua colaboração, esse majestoso trabalho artístico seria impossível HAHAHAH
Apreciem com moderação

Asas de Névoa

2007-06-14T20:44:00.000-03:00

O vidro embaçado a impedia de exergar lá fora. E, se enxergava, era a neblina que a impedia de enxergar além. A névoa sorrateira enganava e escondia tudo em volta, transoformando aquele momento em branco e cinza e só.
Ninguém para levantar e ir apagar a chama de fogão, mas não havia problema, ela gostava de observar o fogo; aquele azul brilhante enchia seus olhos de calor.

Sentia aquele momento vazio, sem emoções nem acontecimentos.

Só ser.

Ser só.

E era bom.

Cruzou os braços, ouvindo os sons de dentro do apartamento. Quase nada. Um estalo aqui, outro ali: era a madeira adaptando-se à mudança de temperatura. O Sol se ia levantando e com ele, a neblina. O contorno de prédios tornava-se pouco a pouco nítido; antes como um borrão difuso no horizonte que como recortes recentes numa folha de jornal.

Seus sentidos estavam dormentes, mas ela sabia que nunca tivera tamanha consciência de si como naquele momento frio.

E era bom.

O piscar de olhos foi-se rarefazendo; sua respiração rasa e lenta. Já não era preciso ajeitar-se na cadeira, sua alma estava confortável e invadia aquele instante.

A carne tornara-se agora desnecessária. Lentamente viu-se separando de sua mente. Com um último esforço, descobriu-se livre.

Livre.

E voou.

Corredor

2007-06-10T11:00:00.000-03:00

O teto do mundo era o teto da casa era o teto da moça era o teto do mar era o teto do chão era o céu da boca era o amor da garota era o bafo do forno era o ódio nos olhos era a gota de horror.
O fluxo da boca o instante as palavras de dor a loucura massante nas pupilas -- a cor.

O sentimento pulsante
A queda
O humor
A miséria
O errante
O infeliz
.
.
O Pavor.

Comentário do Elias

2007-06-07T16:12:00.000-03:00

Eu tava relendo todos meus textos aqui, ficando louca ao ver coisas antigas que hoje acho uma bosta, até que eu me deparo com esse comentário do doente do Elias ahahhahaha

Simplesmente demais.

"elias said...
Historinha budista que minha mãe me contou:
Certa vez, havia um Cavalo, deprimido e triste, e seu dono não via outra saída a não ser sacrifica-lo se ele continuasse a ficar deitado e sem vontade de viver. Até que o Porco, seu amigo, ia todo dia animar o cavalo, dizendo que ele seria morto se continuasse daquele jeito.Insistia, mas o Cavalo ali, em depressão, sem vontade de se levantar.
Faltavam poucos dias para que o fazendeiro, praticamente sem esperanças de ver seu cavalo de pé novamente, sacrificasse o cavalo. Enfim, depois de muita luta, o Porco consiguiu animar o Cavalo, que então se levanta.
O fazendeiro, feliz, por ver seu Cavalo em pé de novo comemora:
- Vivaa, meu cavalo esta bem de novo! Vamos assar o porco e dar uma festa!
**********
Moral: Sinceramente, ainda não descobri."

Lápide Urbana

2007-05-27T00:45:00.000-03:00

Avenida e carros, túnel colorido de grafitti - tanta cor, tanta cor! Repentinamente, sombra. Não a sombra que projeta a luz e embeleza a cena - não! A sombra-vácuo, o cinza que engole e submete a cor. Triste contraste entre as formas lineares definidas na parede e as formas empoeiradas difusas no chão.
Tal é a impressão.
Cinza invade estas vidas: cinza de fome, cinza de sentimento, de esmola e cigarro. Cinza de fumaça, de palavra e gesto.
A figura murcha no chão confunde-se com o cobertor, com os papéis e papelões, lixo e restos - tudo cinza e marrom, tudo branco e preto.

Até que, por fim, funde-se ao concreto e some na cidade cega.

Sem dor.

Tarde Branca

2007-05-15T21:31:00.000-03:00

As palavras corriam, sem que ela entendesse
Seus olhos pulavam pela folha partida
Distraída.

A mente funcionva com pouca eficácia
A respiração arfava-lhe o peito sombrio
Vazio.

O riso rascunhava-se em seu lábio
Mas uma lágrima desbotou-lhe a vista
Despedida.

Poesia Neoliberal (comunidade)

2007-05-10T22:05:00.001-03:00

To aqui vendo a novela
Tevê ligada no plim plim
Vou fazer um brigadeiro
TPM é sempre assim

Vou à esquina comprar um pão
Vou de carro, de ônibus não!
Tem um mendigo caído bêbado
Ai que nojo, pediu meu dinheiro!

Vou embora indignada
Essa gente é muito mal-educada
Vou lá pro Iguatemi
Ali eu compro e posso rir

Bolsa, roupa, cada jóia mais bonita!
Ai, que coisa, isso é que é vida!

No Audi que tá de olho o pivete
Eu escuto Chiclete, Babado e Ivete
Sou herdeira, não preciso trabalhar
A faculdade é só pra me ocupar

To me formando em Adm
To escutando CPM
Mexer com dinheiro, isso é legal
Intelectual é uma coisa sacal

Volto pra casa feliz da vida
Sacolas na mão, blusa de oncinha
Briguei com meu pai, vê que absurdo
Quer cortar meu cartão, que velho imundo!

15/01/07

Desmaio

2007-05-10T21:20:00.001-03:00

Pensamentos no Trem III

Após poucos segundos de espera, surgem as luzes no túnel do metrô. A massa humana se aglomera para entrar no vagão.
Sinto minhas mãos trêmulas, os lábios secos. Sinto-me vulnerável, acossada, tal qual um animal sendo caçado. O metrô é a cicatriz máxima da cidade: frio, impessoal, todo concreto, sujo, desgastante, solidão. Arrasta-se arranhando as paredes das entranhas de aço.
Sigo minha marcha de estação em estação, pisando forte, os olhos vermelhos (poluição? desespero? talvez os dois). Caras passam por mim sem que eu me dê conta; bocas, braços, pés, mochilas. O céu lá fora é branco e é pior do que se fosse cinza.

A cidade grita, a cidade me engole, e o metrô abafa com seu barulho agudo a música nos fones de ouvido. Eu finjo que a sinfonia me acalma.
Aflição crescente brota no meu estômago em forma de ânsia. Sento-me na calçada, fora da estação, a mágoa que sinto das máquinas se esvai em sangue e concreto num espasmo de músculos.

A cidade berra, a cidade me engole, mas eu já não sinto mais.

Espera

2007-04-25T21:47:00.000-03:00

É uma dor silenciosa: não provoca choro, não desespera, mas mutila pouco a pouco. É uma dor que inspira, descontrola e enlouquece. É o grito rouco e sem força que contrai a alma, é o olhar profundo deitado no horizonte, tentando enxergar além.

É o sentimento que ignora a distância e o medo, o coração que sente o calor da mão que se estende do outro lado do oceano, o pensamento que conhece um só nome, um só rosto, rosto que não pôde nunca contemplar.

É meu braço se estentendo e se alargando, atravessando terra e mar, até te envolver por inteiro: mente, alma e coração.

05/12/06

Cemitério das Árvores

2007-04-25T21:34:00.000-03:00

Galho, terra retorcida
Silêncio complacente
A vida pára, interrompida
Cai a lágrima inutilmente

Respeito frente à morte
Das raízes
Da floresta

Da madeira resta apenas
O labirinto, decomposição
Serve agora moradia
Da aranha, verme, escorpião

Lápide indigente, escultura sombria
No cemitério das árvores
Desolação.

16/04/07

*falta a parte que o rafinha fez

Desordem

2007-04-25T21:30:00.000-03:00

*treininho de palavras

A labareda laiva o labirinto langanho
Lápide do leito lacrimoso
Legítimo líder do lirismo limítrofe
Liturgia lívida do litígio
Longilínea lombriga loquaz
Loucura lutulenta e luminescente

Fremor frenético da forquilha
Forrobodó fleumático de flores
Fluindo
Ferroando
Fervedouro das focas falantes
Filáucica filarmônica

Metropolitanos metais mirrados
Marmóreo marulho mascando minha maxila

Minta
Mente

Monto
Monte

Manto
Pranto.

25/04/07

*é aconselhável o uso de um dicionário para entendê-la (já que eu usei um pra fazê-la hahahaha)
Nova modalidade de poesia: poesia de dicionário, inaugurada pela Mari.

Ode ao Uno Velho

2007-04-25T21:29:00.000-03:00

A mancha verde no horizonte
Surge, barulhenta
Ruído roncando
Esforço sobre-humano
Batalha contra o solo pedregoso

Com tal bravura se mostra
Balança, torce, encosta
Estalos e batuques
No caminho tortuoso
Buscando as alturas
É o Uninho que nos segura

Seus bravios pneus
Sua lata viril
Tudo nele, ó amigos meus
Traduz a vida
De força
De luta
De amizade para com os seus

Até que um dia
No asfalto hostil
Torne-se apenas
Metal, borracha, vazio.

15/04/07

*ah, para quem não entendeu: poeminha sarcástico sobre um dia que fizemos trilha com o Uno.

Depoimento do Japa Anônimo

2007-04-25T21:22:00.002-03:00

Estudo sempre o diainteiro
Desde a quinta série eu sou o nerdão
Papai elogia, me dá dinheiro
"Você vai ser médico, garotão"

Agora estou no terceiro
Colegial acabando, merrmão
No fim do ano eu sou o primeiro
Na Medicina Pinheiros eu sou o fodão

Vou me inscrever na faculdade
Galera me pinta, me zoa, me bate
Quero beber, mas sou menor de idade
Respeito a lei, nunca tomei nem um cálice

Na festa, todo, mundo se pegando de montão
Sou virgem, não sei dessas coisas, não
Volto pra casa, ligo o computador
Vou assistir a um vídeo pornô

Semana segiunte, viro malandro
Todas as cervejas eu tô entornando
A gatinha peituda já tá na minha
Já até cheirei uma carreirinha

Anos depois, só me fodi
Clínica de reabilitação e nostalgia
Mamãe chorando o futuro que perdi
A notícia derradeira: viciado em cocaína.

Soneto do Amor Romântico

2007-04-25T21:18:00.000-03:00

17/04/07

Ver você assim tão boa
O dia inteiro tão fogosa
Me faz pensar que sim
Que queres vir comigo, enfim

Essa bunda tão formosa
Você sempre carinhosa
Nã sei se agüento assim
Quando você vai dar pra mim?

Você vem e me provoca
Com seu jeito carioca
E eu sempre só na punheta

Hoje vou mostrar minha'oca
Vou insistir, fazer careta
Te colocar de quatro, te deixar perneta

*pra descontrair hehehe
Poesia encomendada durante a aula. "faz uma poesia de sacanagem?"

ok, cá está.

Uma voz

2007-04-05T13:28:00.000-03:00

02/05/2006

Aquela voz calma e baixa, atrai a boca que se aproxima e se afasta, como querendo esbarrar, relutante, na outra, do outro... Mãos que se entrelaçam, querendo fundir-se, e depois disfarçam. O corpo trai o sentimento, se distancia e transparece uma aura santa, um romance infantil.
Olhos que não se fitam, por medo de ligar-se, para não mais soltar; alternam-se, cautelosos, temendo se encontrar.
Mente, Pensamento;
Pensamento mente.
Sentimento que não sabe se explicar.

O Meu Mundo

2007-04-05T13:27:00.000-03:00

Estava lendo um livro, quando fui atingida por uma luz melancólica e difusa no canto dos olhos. Virei-me, atraída, quando vi uma oficina e vários homens trabalhando com uma grande lâmpada amarela no alto. Como estava no ônibus, a cena se passou rapidamente, fugiu aos olhos, mas não à mente. Ainda atingida pela impressão que a oficina havia deixado em mim, olhei para o lado, pela janela mais próxima, e notei que ficara extremamente sensível às cores que saltavam e dançavam à frente dos meus olhos.
Era uma sensação inédita. Qualquer lugar onde eu pousava os olhos era na cor mais forte que eu reparava; ao mesmo tempo reparava nos menores detalhes, detalhes estes que nunca haviam notado (mesmo tendo passado incontáveis vezes pelo mesmo lugar).
Naquele momento eu pertencia ao mundo e se mostrava para mim, quase se apresentando. Era a pura arte vivida, vívida, arte unificada, todas suas manifestações acontecendo ao mesmo tempo dentro de mim: o quadro pintado com pinceladas duras e frias que formava a paisagem de concreto, a música destoante e descompassada que pulsava na rua, a fotografia que saturava as cores e capturava detalhes arredios de muros e janelas, o teatro encenado pelos transeuntes e cachorros e balconistas e faxineiros...
Subitamente, não me atraía mais pelas cores lindas e vivas ao meu redor, tudo era escuro durante o pálido pôr-do-sol. A avenida ficou cinza, preta, marrom; contornos fracos e disformes dominavam a cena. O rosto fundo de uma mulher com olhar perdido.
O prédio manchado e sua tinta descascada.
O jardim abandonado verde-escuro e suas flores sem cor.

Só o que via era uma cena lenta e sem alma...
O belo e o feio contrapondo-se, os dois lados da vida da cidade. Tudo o que eu via misturava-se: o que era belo tornou-se feio, o que era feio tornou-se belo.
Aquela oficina iluminada despertou-me para o mundo pulsante ao qual eu pertencia. E o mundo passou a pertencer a mim.

Paulistana

2007-04-05T13:25:00.000-03:00

Fachos de luz azul pela madrugada
Tudo se mistura no horizonte pálido
O céu cinza que reluta em nascer

Não há luz, não há estrela
Cigarros acesos na multidão em estado de parto
As ruas cruzadas, enroscadas, dão à luz um novo dia
Igual a todos os outros

Dormem.
Muitos ainda dormem
São figurantes da cidade calada
Personagens das espigas de concreto do horizonte entrecortado
Geométrico.

Venha, me siga
Suba comigo na torre de vento
Aqui faz frio, mas o Sol já nos alcança
Sente teus sentidos
A lágrima fria que reluta em sair de ti
Repara na tua vida que se esvai em cada respiro
Em cada copo
Em cada passo
Vês que tua mão já não tem força
É de gelo, de sangue, de morte
No espelho não reconheces tua face
Tua alma parece abandonar teu rosto estático

Refugia-te onde o aço, o caos e a lâmina não te alcançam
Sente a brisa úmida que lhe lambe os cabelos

Aborta teu dia que nasce
da obediência
e da dor.

Pensamentos no trem II

2007-04-05T13:20:00.000-03:00

Mais um dia sendo espectador deste espetáculo desajeitado que o trem nos proporciona. O trem é onde todos nós ficamos nos olhando, como se olhássemos um espelho torto que nos mostra uma imagem distorcida. Todos são eu, ali, naquela hora. E todos os rostos são igualmente desinteressantes e entediados. Uma sala de espera.
Todos têm as pernas igualmente cansadas e as mãos sujas. O trem é um espetáculo que causa atordoamento.

Pensamentos no trem I

2007-04-05T13:18:00.001-03:00

Sujo, sim, sujo é como me sentia.
Eu, naquela estação tão movimentada e quente, criança chata do meu lado, falando alto, como são irritantes as crianças. Olho nos olhos dela, ela faz uma cara de antipática e aponta pra mim, a mãe a repreende: "Filha, é feio apontar!"
Irritado. Estava irritado.
Chega o trem. Maravilha, cheguei no horário! No horário certo de pegar um trem lotado, não tenho onde colocar as mãos. Tudo bem, quando eu era criança competia com meus irmãos no ônibus quem conseguia ficar de pé sem se segurar. Melhor ainda, não ter que segurar naqueles ferros pegajosos! Tanta gente ao meu lado e eu me sentia completamente solitário. Queria berrar, queria sair de mim, me refugiar, cadê meu cigarro?
Tateei o bolso. Tudo sob controle.
Uma velha dormia de boca aberta. Esta deve ser uma das cenas mais pavorosas com as quais nos deparamos no decorrer do dia. Sempre me esforço para não dormir em trens para não correr este risco. O trem pára, chegamos à última estação da linha, o que quer dizer que todos que se encontravam no vagão lotado saem ao mesmo tempo. Me sinto fazendo parte de uma boiada, ou qualquer coisa alienada e obediente. Todos obedecem às placas da plataforma indicando o caminho, todos se acotovelam para subir uma escada larga. Parece uma substância pegajosa escorrendo por um ralo lentamente, todas aquelas pessoas sem expressão seguindo cegamente para cima, para a saída, para a outra linha, para a rua.
Ajeito minha mochila que estava incomodando nas minhas costas. Saio da estação. A cidade berra em volta de mim.

2006-12-17T22:24:00.000-02:00

desenho no caderno do cursinho

Luz e Sangue

2006-06-03T18:24:00.000-03:00

Uma estrada de terra seca, no meio do deserto.

O Sol quase se pondo, encontrava-me sozinha, num silêncio quase absoluto, não fosse uma música que movia o mundo. O Sol não iluminava muito, o que iluminava eram luzes piscando, cada hora em um lugar, como se houvessem diamantes espalhados pelo chão seco, como se as plantas tivessem espinhos de cristal.

Ouvi um barulho de cascos, era uma carruagem que carregava um caixão. Olhei dentro dele, a fim de ver quem era: uma mulher muito bela, com uma rosa vermelha ao lado de seu rosto. Enquanto eu via a rosa, ela começou a escurecer nas pontas, até ficar toda negra e torcida. Observei a carruagem indo embora, quando notei que, onde ela passava, tudo se transformava em vidro. Um medo veio, de súbito, pois percebi que seria encurralada pelo vidro, que vinha avançando na minha direção.

Corri, mas não rápido o suficiente, quando percebi estava completamente cercada por maciças paredes transparentes que me sufocavam. Não havendo lugar para ir, decidi entrar no vidro. Dentro dele, a sensação era como se eu estivesse andando em meio a um mar de gel denso. Movia-me com dificuldade. O vidro começou a expandir, até rachar-se, e precisei fugir das rachaduras. Fiquei ilhada, pois as fronteiras ofereciam maior resistência para mim, por isso dirigi-me ao ar livre novamente para me livrar daquela coisa que me sufocava; precisava nascer de novo.

Com um grito longo, icei-me para fora. Olhei à minha volta e vi, de um lado, um campo aberto, com montanhas ao fundo; do outro, uma floresta densa, cheia de árvores altas de grandes espinhos que lembravam lâminas de espada. Desviando, consegui penetrar na floresta e subi numa árvore. No alto desta consegui ficar de pé e comecei a olhar de cima a paisagem.O rio de vidro tornara-se apenas minúsculas pedrinhas brilhantes, cortando tudo o que havia dentro dele, tudo o que havia sido preso por ele. Manchas de sangue apareciam aqui e ali quando começou a chover. A água diluía o sangue, os cacos de vidro moviam-se numa corrente contínua e confusa.

Descobri que podia voar, mas precisava desviar da chuva. Voava como se estivesse dançando no ar, até que vi um homem com o braço estendido sendo esmagado pelos cacos de vidro; fui salvá-lo. Voei, puxando-o até a outra margem do rio e o coloquei no chão. Era tarde. O homem emitia uma luz fraca e etérea quando começou a levitar, pairando dois metros acima do chão. Suas feridas se fechavam, enquanto ele passava para uma nova dimensão, a qual eu não conhecia. Corri para o alto da montanha, a fim de observar melhor o lugar. Seu corpo soltava um último feixe de luz, muito longe de mim. Quando o olhei de novo, ele estava no chão, inerte e opaco. No céu, as nuvens escuras afastavam-se e, por um buraco entre elas, o sol passava, envolvendo minha visão com luz laranja. Fiquei assim algum tempo, admirando e sentindo a cena. Ao mesmo tempo que era bonita, me passava uma sensação ruim, queria sair dali.

Abri os olhos.
Tudo desapareceu.

Lembrança

2006-05-03T22:21:00.000-03:00

Sempre guardei aquele bilhetes e cartinhas de amigas numa caixa de sapatos que ficava num canto do meu quarto. Até que um dia, há um ano ou dois, resolvi jogá-las fora.
Joguei a maioria; no entanto, duas cartas não consegui jogar. Duas amigas estavam contidas, de certa forma, ali. E os papéis foram aposentados numa gaveta bagunçada, até um dia em que eu decidi organizar todos os meus textos num fichário. As mesmas foram guardadas lá.
Hoje eu quis reler algumas coisas antigas, e no fim lá estavam elas. A tinta da caneta borrada por água que talvez tenha caído... E senti uma coisa que eu nunca havia sentido.
Não consigo nomear esse sentimento. Não é exatamente saudade, não é nostalgia ou mesmo arrependimento por as ter deixado ir. Era... era um sentimento de vazio. O vazio que elas deixaram, para alguém completar. Um sentimento meio de mãe, uma preocupação repentina. Estariam elas - aquelas duas que foram tão importantes - vivendo bem, agora? Que caminho teriam tomado?
E então as lembranças começaram a aflorar, me enchendo de uma alegria saudosa, tantos momentos vividos que a gente esquece! Lembrei de coisas que nem sonhava lembrar, de coisas tão intensas que não consigo acreditar que eu já me havia esquecido.
Me fez bem...

Distração

2006-05-03T21:55:00.000-03:00

Escuto meus pensamentos e esqueço a movimentação que existe fora de mim. Vagando...
O Sol lá fora é forte, e aqui tudo é tão frio! A rua, do outro lado do vidro, é úmida e calma, e aqui só ouço ruídos.
Escuto olhares, vejo vozes, sinto a música que sai aos tropeços do fim da manhã.
Estou tentando cessar essa divagação desenfreada, mas não consigo nadar para fugir da minha torrente de pensamentos.
E essa água corre, corre, corre... Me levando junto até que eu me afogue, até que eu mergulhe, até quando?

Insignificância

2006-04-10T19:10:00.000-03:00

Texto feito no ano passado, mais ou menos setembro.

Certo dia olhava meu reflexo no espelho. De repente me enxerguei; não com meus olhos, mas com olhos frios, distantes, externos; olhos do mundo. Só assim me enxerguei como realmente era: uma menina comum, com o mesmo jeito de olhar e de falar de todas as outras meninas, igualmente comuns...
Foi nessa hora que vi como minha existência era irrelevante. Apenas mais um corpo que nasceu, e que um dia vai morrer! Por que, então, sempre me considerei tão especial e diferente, quando na verdade eu era como todo mundo; por que, por algum segundo, me passou pela cabeça que o que importava era EU? Meus sentimentos, minhas vontades...
Faz parte do ser humano ser egoísta, até ele descobrir e aceitar sua insignificância. Então tudo muda em sua forma de encarar a vida. Assim descobrimos que é justamente na irrelevância que reside nosso valor; não existe conjunto sem unidade, e cada unidade é IGUALMENTE importante. Isso não quer dizer, de modo algum, que devemos dar menos valor às nossas vidas individuais; pelo contrário, devemos dar mais valor à ela e aos que nos rodeiam, pois assim passamos, efetivamente, a pertencer à raça humana, e ao planeta, ao universo, à vida: tratando tudo como parte de si.

E você, pretende assumir sua insignificância?

Dia perfeito

2006-02-01T19:03:00.000-02:00

Como meu querido amigo Puff é uma criaturinha insuportável, eu vou escrever isso de um jeito não-Camões, pra ele não ter do que reclamar.

Hoje eu gostaria de ter dormido que nem um urso, só que a escola teve a gentileza de tirar esse prazer de mim. Não consegui dormir antes das 3h da madrugada, e tive que acordar às 6h, o que é realmente uma delícia! Além disso, eu tinha esquecido o clássico "sono de aula", e hoje estava mais forte do que nunca. Fora a empolgação de rever os amigos e aquela merda toda, de berros a abraços, fiquei com um sono permanente até dar o sinal da saída, quando eu lembrei de uma coisa que me fez sorrir por dentro: esse ano eu vou ter que voltar todo dia andando.

Acho que isso foi o ponto alto do dia, fiquei tão feliz ao constatar isso que a fome surgiu como uma pontada deliciosa no meu estômago. Maravilha, meia hora de caminhada até chegar à comida. Sim, um árduo caminho, por entre grama, concreto e asfalto, brisa morna com cheirinho de poluição de ônibus e motoboys admirando minha parte traseira. Uma coisa muito legal era o Sol que marcava sua presença, e para minha pele quase negra, isso é muito bom.

Continuei andando, com as novas apostilas na mão (que, por sinal, são ligeiramente mais pesadas que as do ano passado). Quando cheguei em casa, constatei o que já temia: não tinha comida. Nada de almoço. Tinha pão de fôrma integral, margarina e leite. Foi esse o meu almoço.

Depois disso, meu corpo quis de volta as horas de sono perdidas e, ao sentar no sofá, não consegui me movimentar mais, só pensava em dormir. Acho que as pessoas de casa não concordavam com a minha vontade; meu irmão quis conversar um pouco, coisa que me deixou muito feliz e agradecida. Veio o outro irmão, e começou a estalar os dedos ao meu lado. Sabe como é, manifestação de afeto. Achou estranho quando eu comecei a berrar pra ele ir embora, ou ir à puta que o pariu. Achou que eu fui exagerada.

Enfim, consegui dormir. Acordei bastante tempo depois, e corri para o meu eterno vício, o computador. Já estou feliz imaginando minha caminhada de volta para a escola de novo, vai ser mto bom.

Não tenho mais nada a dizer.

Ira Santa

2006-01-28T13:13:00.001-02:00

Certo dia, minha mãe chegou da faculdade toda estressada (coisa incomum..) e olhou a cozinha. Obviamente não gostou do que viu e começou a berrar. Até aí, a coisa tá normal, mas chegou um certo ponto da discussão (a vítima da vez era o Rafinha) em que ela começou a jogar tudo o que estava no escorredor no chão, na direção da sala. Pegou uma PANELA e jogou na direção do coitado do Rafinha. Ficou quieta e foi embora de novo; para onde eu não sei. Depois de me certificar de que ela não voltaria e que eu podia comentar sobre o que eu ouvi (eu não me arrisquei a descer as escadas para ver o que estava acontecendo) vi meu irmão voltar com uma panela na mão. Quando olhei de perto, a panela estava completamente torta... E depois, conversando mais tarde com ela sobre o acontecimento, ela disse que "era a ira santa" HAHAHAHA sim, sim, ira santa! É quando você tem TOTAL controle sobre o que você está fazendo, mas PRECISA fazer, corrigir os filhos, entende?

O controle emocional da minha mãe me impressiona cada vez mais.

Primeiro Post

2006-01-25T18:38:00.001-02:00

Foto na casa do puff ontem

Coisa estranha, esse blog. Fotolog era tão simples, agora eu venho aqui e tem um monte de simbolozinhos, será que eles esperam que a gente aprenda a mudar o layout sozinhos? Eita...

Primeiro post, sem idéias. Não é o melhor jeito de começar alguma coisa, né.

Bom foda-se, to escrevendo uma crônica escrotinha aqui hahaha.. espero que fique boa, quem sabe um dia eu n posto, né?