Invisíveis fragmentos a olhos nus

Sigo os caminhos menos ortodoxos, quem sabe assim esta deusa vestida de farrapos se despe em ruas, vielas, becos e esquinas. São Paulo, cidade quase sem alma, mas ainda viva, palpitante, com arritmia. Seus batimentos desordenados atormentam a fachada dos prédios de espelho.

São Paulo são muitas cidades, são infinitas cidades se cruzando e se comunicando, se permeando e chocando. Sendo assim, posso dizer que é uma cidadezinha, com inha mesmo, de uma feiúra tão sutil que ouso dizer que me provoca admiração. Acabo por dizer que é linda. Tanta gente passa em todas as ruas que vejo, que fico a imaginar se não se cansam. Prefiro ir a pé.
Se engana quem pensa que a cidade é apenas um amontoado de construção, trânsito, pressa e desilusão. Na cidade há vida e morte, há alma e máquina, há pressa, acima de tudo, mas não para todos. Na cidade, os opostos convivem estranhamente, a olhares oblíquos e passos curtos.

Imperatriz Nua

A dama branca observa, sem implorar por atenção, minhas manifestações de humanidade. Me impressiona o seu rosto passivo e imutável, de sábia pureza, acima de mim. Inabalável, brilha a pequena soberana sobre o teto do mundo. Seu rosto é carregado: que temores, que horrores guarda discretos em suas sombras? Não responde aos meu chamados, aos meu brados, às minhas injúrias.

Aos poucos se nota que a dama é surda. Mas vem sempre, com hora marcada, aceitando ser percebida, admirada. Sabe a influência misteriosa e íntima que exerce sobre os homens; como nenhuma outra mulher, tem olhos profundos e eternos.
Amantes, olhando-a de tão longe, inacessível aos seus apelos, embaçam a vista com lágrimas teimosas / insistentes / inertes / impotentes, chorosos por não saber se o que os faz sofrer é a impossibilidade de tal amor ou a surdez de sua amada.

Nuaaaaaaa

Sabe essas noites
Que você sai caminhando sozinho
De madrugada, com a mão no bolso na rua
E você fica pensando naquela menina
Você fica torcendo e querendo
Que ela estivesse na sua
Aí finalmente você encontra o broto
Que felicidade, que felicidade,
Que felicidade, que felicidade,
Você convida ela pra sentar
-Muito obrigada!
-Garçom, uma cerveja?
-Só tem chope.
-Desce dois, desce mais.
-Amor, pede uma porção de batata-frita?
-Ok, você venceu. Batata-frita.
Aí, blablablá, blablablá, blablablá,
Tititi, tititi, tititi.
Você diz pra ela:
-Tá tudo muito bom.
-Bom
-Tá tudo muito bem.
-Bem
-Mas realmente, mas realmente,
Eu preferia que você estivesse nua.






Fala sério, Blitz é muito bom.

Fazenda Modelo - Chico Buarque

"[...]
Que mais? Sim, havia também os meninos que se mantinham aparentemente alheios ao movimento da Fazenda. Era o caso de Lin. Não que se manifestasse abertamente contra alguma coisa, isso não, até que acatava as instruções e comia na hora certa. Mas nas horas vagas Lin gostava dos seus cachos. Gostava de se cheirar as axilas, estalar as juntas, lavar as intimidades. Levava tempos compenetrado, examinando cada detalhe do próprio corpo, parafusando o umbigo, achando graça nas mamilas, estudando o urbanismo das veias. Percorrendo as veias atingiu o coração e começou a compreender as pulsações todas. As vibrações. Talvez, por algum motivo, desgostoso das coisas em volta, Lin foi ficando todo para dentro. E foi ficando para longe, como que num oriente, como num tempo remoto, como um avô sábio, ficou feito um bos índicus. Já controlava de tal modo o coração que este nunca iria parar. Circulava pelas próprias artérias e chegou a explorar os nervos que levam ao cérebro. Daí poderia arbitrar a intenção de cada glândula, cada célula. Respirava com consciência. Com o pensamento poderia suspender a digestão agora, por exemplo. Mas Lin não praticava seus conhecimentos. Apenas conhecia, e sempre mais. Com isso se sentia forte, livre, dono de si, talvez até feliz. Foi o que alertou a vigilância de Katazan. Sem se explicar por que, Katazan não gostava da postura de Lin. Não sabia por que, mas implicava com aquele jeito assim. Então fazia-o trabalhar, e trabalhar puxado, do que Lin não se queixava por dominar os músculos. Suspendeu-lhe a ração, do que o organismo de Lin também não se ressentiu, posto que àquela altura já estava educado para tudo. Sem que Juvenal soubesse, Katazan começou a maltratar Lin. E Lin suportava tudo com uma serenidade que mais e mais irritava Katazan. Porque Katazan já não fazia outra coisa senão perseguir Lin. E como Lin não dava mostras de se sentir perseguido, Katazan passou a se imaginar prisioneiro, em vez de vice-versa. Afinal Katazan era ou não era o superior? Dentro do sistema vigente, Katazan era autoridade. Mas parecia que Lin inventara outro sistema. Um sistema metabólico que cá para nós não valia nada, que só contava dentro da cabeça dele, que Katazan não compreendia e nem tinha nada que parar para pensar e se preocupar. Mas Katazan sabia que Lin inventara outro sistema. E naquele sistema idiota talvez Lin pensasse que era superior a Katazan. Talvez nem existisse Katazan naquele sistema absurdo. E Katazan não agüentava mais aquilo. E matou Lin.
[...]"

Túnel Insone

O túnel consiste numa noite frenética e um dia insone.


Relâmpagos eternos de epifania inerte iluminam cada centímetro de pedra pintada.
As idéias não calam -- não conseguem dormir.
As idéias não criam -- não sabem acordar.

Passe sem ver: tantas luzes expulsam o olhar para frente
Sinta sem ser: a piedade hipócristã alivia a alma do crente

Aceleram no túnel com tanto barulho e tanto amarelo
Os atores (com muito esmero) ensaiam sua peça dia e noite sem saber
que sua platéia é cega
surda
e muda.

Ensaiam seus próprios dramas sem saber que não há ficção
Há apenas o túnel que não dorme
e a luz que não desmaia.

Mergulho

Fronteira entre mundos
Se é chão, se é mar
céu claro ou luar
Não sabemos

A tinta se mistura
Cai em gotas pela estrada
na grama
na calçada

Nadando em vento em trago em vão
tento encontrar o limite
(se é que ele existe)
neste parto gelado que é a madrugada

Não vejo horizonte, divisão, linha
Meu quadro de sonhos me deixa livre para criar

E meu sonho é calmo e úmido
molhado de chuva cascata e pincel
E meu sonho é triste e distante
feito de pianos e pingentes de cristal


Todo Azul.

Surpresa terça à tarde

Acordou. Tomou banho, se vestiu. Pente, cadê o pente? Alinhou a camisa com o cinto e o cavalo da calça. Pegou os sapatos, nivelou as meias, subiu as escadas para o café. Ficou irritado ao ver a manteiga fora do lugar. "Essa mulher não aprende mesmo! Coisa irritante!"
Pegou a mala, bateu a porta. Tropeçou na calçada. "Minto, logo existo". A frase reboando em sua mente. Não sabia mesmo o que fazer, estava descontrolado. Logo ela? Aquela que representava toda honestidade que ele jamais ousara acreditar existir - ela - mentiu pra ele. Mentiu mesmo, e ainda teve a coragem de citar uma frase babaca daquelas. Imbecil.

Continuou andando - quase corria - sem nem olhar à sua volta, e muito menos pedir desculpas a quem com ele trombava. Cruzou a porta de entrada do prédio preto onde trabalhava, subiu as escadas aos saltos. Vadia. Vadia, vadia, vadia. Me fazendo de trouxa daquela maneira! Se pelo menos fosse sincera ele teria como se defender, bloquear todo sentimento ou saber que não tinha jeito mesmo.
Chegou ao escritório onde trabalhava. Saiu do escritório onde trabalhava. Desceu as escadas. Saiu pelas porta, andou pelas ruas.
Caminhava mais calmo agora. Tinha total controle de seus atos. Girou a chave, deslizou pela casa. Olhou pela janela, olhou a sala. Sentou-se.
Silêncio absoluto, ela ainda dormia.


Gritos desesperados de dor invadiam a rua.
O policial:
- O que aconteceu aqui? Quem esfaqueou essa mulher?
Os móveis todos calculadamente revirados.
- Eu cheguei aqui e encontrei minha mulher assim!!! O filho da puta estuprou e matou minha mulher! Eu juro que não fui eu! - e o choro saía compulsivo, cobrindo o rosto do homem curvado.

(uma semana depois)

- Meu senhor, é este o homem que matou sua esposa?
- É ele sim. Prendam-no.
Era cruel, ele sabia. Fazer um inocente responder pelos seus atos... Mas era preciso. "Antes ele do que eu."

Minto, logo existo.






*Proposta de redação dessa semana pra escola (uma dissertação ou narração sobre a mentira, comentando essa frase infeliz "minto, logo existo")
Saiu esse treco doentio.
Será que vou ganhar zero por usar palavrão? hahaha...

Sem Ar

O Vácuo se espalha
pelo corpo
Vácuo no peito, nos olhos, na boca
Vazio nas mãos

O Vácuo engole as entranhas
pra se alojar
O estômago vazio, coração frio
Geleiras de toda esperança

Barco de cristal fervendo
navegando
em plasma híbrido de saudade
e cinza(s)

Vem muita gente passando, olhando
imersos no excesso
Eu - ausência - funda em silêncio

Sem remédio.
Sem carta.
Sem sentido.


O Vácuo escolhe a cama, escolhe a calma
pra me dominar
A calma exclui o medo
esconde o apelo
Alma correndo pra te encontrar

Reflexões...

Hoje não é dia de poesia.
É que eu tenho pensado, e sentido, e pensado mais ainda, e vejo que a arte é uma coisa inexplicável. Vejo que arte é algo que só o artista compreende em sua plenitude - é preciso executá-la para senti-la.
E por que precisamos dela? Por que - artistas do mundo - precisamos dessa coisa tão sutil e fugidia que é a arte, e todas as suas manifestações?

Penso nisso obsessivamente já faz mais de três meses, desde que me fizeram a perunta incômoda e surpreendente: "por que você escreve?"

É uma pergunta muito inteligente.
Por que ninguém a sabe responder. Comecei a perceber que arte não se resume a sentimentalismos, como alguns costumam acreditar; arte é sensação. E sentimentos são o quê, senão sensações? Arte é o inconsciente, é o amor, é a raiva, é a aflição, é tudo o que for sensação, é tudo o que vai acumulando nos cantos do cérebro, montando sua própria organização, uma lógica à parte e parcialmente incompreensível. Quando vem à tona, em forma de poema, desenho, dança, surge feita, pronta, de uma só vez.

Quem pensa que arte surge do nada, da inspiração, está enganado, a arte surge do exaustivo trabalho mental que a toda hora nos acomete, nas nossas impressões sobre o mundo.

E por que é tão necessária? Por que tão bela?

......
....

...........


Se eu soubesse...






Se alguém imaginasse como isso me inferniza!
Como eu queria explicar......

Canção do Mundo

Vem
escuta o som do mundo
escuta a vida
que vibra e veste e voa e vai

Vê
apenas olha o teu teatro
assiste ao espetáculo
que desfila na tua alma

Anda, anda, não temos tempo
Anda, anda, a poesia não espera

Canta
que a tua voz contempla
intensa, entregue, toda garganta
como é bonito este momento

Crê
que é você quem cria a poesia
é você quem cria a poesia
nosso monumento.