Conviver com o enjôo, 24 horas por dia, acostumar-se às náuseas, perder a vontade de injerir qualquer coisa que te preencha o vazio do estômago, que forneça material pro corpo já exausto.
Acostumar-se ao barulho constante, e não só; habituar-se à vibração maior do que o normal do corpo, justamente por causa do som tão alto de caminhões, de televisões, de motos, buzinas, propaganda, medo, pressa, o cara tá pedindo dinheiro, o outro quer uma ajudinha pra essa associação que salva os drogados “desse inferno”.
E o meu inferno? Ninguém vai me ajudar com meu inferno construído de ponto em ponto, terminal bandeira, terminal dom pedro, terminal santo amaro, terminal.
Perdoar as cicatrizes, todas, tantas, muitas... porque você vai afogar sua crueldade, tem que ser piedoso, porque é assim, porque diz na bíblia, porque os astrólogos da revista disseram, porque todo mundo gosta de bonzinho, porque o RH da empresa aprova.
Mas ninguém te salva do teu inferno.
Esquecer-se das cores, existem tantas e me alegram infinitamente, mas esquecer-se delas, porque a sobriedade se impõe, você tem que se vestir de acordo com a sua idade e ficar de luto esperando a morte chegar com 50 anos porque bom mesmo é ser criança e a vida exige muito da gente, o trabalho estressa, tem que pagar as contas antes do dia de vencimento e pretinho básico vai com tudo.
Desejar se libertar (de quê?), reclamar do dia que tá nublado, porque tá sempre nublado e nessa merda de cidade agora só chove e tem enchente mas eu não ligo porque minha casa fica no alto e tem cerca elétrica, mas eu ligo porque fico no trânsito e eu só quero chegar em casa e ligar a tv, e a cidade continua aumentando a vibração do meu próprio corpo porque tem muito barulho, tem muita sujeira, tem poeira, e a poeira entra nos olhos; não sei se não vejo o por-do-sol por causa dela ou se é só por causa das nuvens mesmo, que insistem e não vão embora.
Há uma menina na rua. Segura o guarda-chuva ainda meio molhado, meio fechado, balançando-o numa cadência engraçada, acho que ela está dançando. Mexe a boca, talvez esteja cantando. Aquela garotinha de tantas cores na roupa e nos olhos cria a própria música do seu mundo, não se importa com a Paulista, com as buzinas de motoboy, com a ambulância que fica entalada no meio dos carros e entalado junto fica seu barulho ensurdecedor, com os olhares anônimos de pelos menos 20 estranhos, com a demora de mais de uma hora, o ônibus tá atrasadíssimo, meu deus, ela não se importa que seu pés estejam meio molhados ou que as pessoas estão com as mãos sujas, é tão engraçado... ela canta, e está feliz.
quinta-feira, 17 de dezembro de 2009
segunda-feira, 19 de outubro de 2009
Gilded trodden trail
-Tu amarás! Essa será minha vingança para contigo! Será inevitável se doar por completo a uma dor latejante, a uma dor que dói de dentro da alma, até a cabeça, até a barriga, até as pernas, que gela a espinha, que esfria o estômago, que revira os sentidos. Essa tua dor te viciará, entregue a uma sensação que só se resolve na presença, e que piora a cada instante, pra teu pesadelo, que aumenta a cada beijo, que se agiganta a cada respiro, a cada toque e olhar. Deverás entender que o amor é a regra de tua vida, e que apenas entendendo o princípio básico do universo, da doação, é que entenderás que seu amor que te revira por inteiro pode ser vivido sem dor.
domingo, 18 de outubro de 2009
Beatles
Love is old, love is new
Love is all, love is you.
___________________________
And in the end
The love you take
Is equal to the love
You make
Love is all, love is you.
___________________________
And in the end
The love you take
Is equal to the love
You make
sexta-feira, 16 de outubro de 2009
Ma Fleur
Transe insensato de sensações
Trânsito incessante de fatos
Inconsciente.
Transe induzido, alucinações acinzentadas, não adianta tentar colorir
Poderia desenhar, não fossem minhas mãos engessadas por uma vontade de não estar, de estar de outra forma, talvez estar numa outra hora.
Impasse de tempo: entre o tempo que existe e o tempo que eu gostaria que existisse, existe um espaço amplo, e nem bem consigo enxergar onde se encontram... talvez ali à frente, ali, numa curvinha que não está tão longe assim.
O transe se mantém, alimentado pela música que soa diferente, de uma forma que meus ouvidos não estão habituados. Mas também não presto tanta atenção assim, essa é a verdade.. Por isso, o transe.
E é inevitável voltar ao pensamento corriqueiro, pensamento de semanas, de vontades, de saudade da presença que nem chegou a se fazer completa. A presença imaginada, desejada. A presença real foi bloqueada. Meu corpo a bloqueou. Por quê? Por que a fala se fez tão difícil, tão quebrada, por que os olhares perderam o sentido que há pouco nos dizia tudo o que era necessário?
Não quero me despir para um público imaginário.
Pior do que estar nua diante da platéia, é estar nua diante de uma sala vazia de teatro. Eis uma cena triste. A nudez tão crua do corpo quase violenta o silêncio das cadeiras. A atriz descalça se move com suavidade pelo chão escuro do palco, o silêncio a observa. Sua nudez mostra mais que suas coxas, seus braços escancarados, o movimento dos cabelos. Sua nudez mostra sua alma inteira, exposta, sua falta de proteção mancha a pureza do centro do corpo. Exposição lenta. A nudez que se fez de repente, que apenas surgiu, se mostrando para o silêncio, envergonha a atriz.
Por que me envergonho? Por quem me envergonho? O corpo é belo, a luz realça as linhas do pé enquanto o corpo dança na ausência de som. Dança rodopiando tão triste, circulando a própria vida, é a própria imagem da solidão.
Súbito, existe um observador na platéia. A moça já não está despida para a sala vazia. Sua dança agora faz sentido. Sua dança agora tem alma, tem razão de ser. Alguém está observando os contornos dos músculos que são tão delicados quanto a alma que se deixou manchar no silêncio do teatro. Já não é mais a marca da solidão, e sim o símbolo de uma união distante, imperceptível, de uma simbiose muito delicada: o espectador se alimenta de sua imagem brilhante, respira seus movimentos, sente-se parte de sua dança. A atriz agradece por poder doar-se tão completamente a um estranho, profundamente emocionada ao ver que movimenta o mundo daquele homem sentado na única cadeira ocupada, feliz, porque a solidão não faz mais sentido entre o silêncio dos dois naquela sala tão grande.
Acaba o espetáculo, e a melancolia cai mais triste do que nunca. O homem já não é mais alimentado pela nudez fria da garota, ela já não é capaz de fazer o mundo do observador silencioso se movimentar.
Então vão-se os dois, conversam porque é preciso, mas a comunicação já não se faz com eficiência, e a solidão se instala novamente.
É preciso despir-se. É preciso estar só.
Trânsito incessante de fatos
Inconsciente.
Transe induzido, alucinações acinzentadas, não adianta tentar colorir
Poderia desenhar, não fossem minhas mãos engessadas por uma vontade de não estar, de estar de outra forma, talvez estar numa outra hora.
Impasse de tempo: entre o tempo que existe e o tempo que eu gostaria que existisse, existe um espaço amplo, e nem bem consigo enxergar onde se encontram... talvez ali à frente, ali, numa curvinha que não está tão longe assim.
O transe se mantém, alimentado pela música que soa diferente, de uma forma que meus ouvidos não estão habituados. Mas também não presto tanta atenção assim, essa é a verdade.. Por isso, o transe.
E é inevitável voltar ao pensamento corriqueiro, pensamento de semanas, de vontades, de saudade da presença que nem chegou a se fazer completa. A presença imaginada, desejada. A presença real foi bloqueada. Meu corpo a bloqueou. Por quê? Por que a fala se fez tão difícil, tão quebrada, por que os olhares perderam o sentido que há pouco nos dizia tudo o que era necessário?
Não quero me despir para um público imaginário.
Pior do que estar nua diante da platéia, é estar nua diante de uma sala vazia de teatro. Eis uma cena triste. A nudez tão crua do corpo quase violenta o silêncio das cadeiras. A atriz descalça se move com suavidade pelo chão escuro do palco, o silêncio a observa. Sua nudez mostra mais que suas coxas, seus braços escancarados, o movimento dos cabelos. Sua nudez mostra sua alma inteira, exposta, sua falta de proteção mancha a pureza do centro do corpo. Exposição lenta. A nudez que se fez de repente, que apenas surgiu, se mostrando para o silêncio, envergonha a atriz.
Por que me envergonho? Por quem me envergonho? O corpo é belo, a luz realça as linhas do pé enquanto o corpo dança na ausência de som. Dança rodopiando tão triste, circulando a própria vida, é a própria imagem da solidão.
Súbito, existe um observador na platéia. A moça já não está despida para a sala vazia. Sua dança agora faz sentido. Sua dança agora tem alma, tem razão de ser. Alguém está observando os contornos dos músculos que são tão delicados quanto a alma que se deixou manchar no silêncio do teatro. Já não é mais a marca da solidão, e sim o símbolo de uma união distante, imperceptível, de uma simbiose muito delicada: o espectador se alimenta de sua imagem brilhante, respira seus movimentos, sente-se parte de sua dança. A atriz agradece por poder doar-se tão completamente a um estranho, profundamente emocionada ao ver que movimenta o mundo daquele homem sentado na única cadeira ocupada, feliz, porque a solidão não faz mais sentido entre o silêncio dos dois naquela sala tão grande.
Acaba o espetáculo, e a melancolia cai mais triste do que nunca. O homem já não é mais alimentado pela nudez fria da garota, ela já não é capaz de fazer o mundo do observador silencioso se movimentar.
Então vão-se os dois, conversam porque é preciso, mas a comunicação já não se faz com eficiência, e a solidão se instala novamente.
É preciso despir-se. É preciso estar só.
segunda-feira, 12 de outubro de 2009
Clarice Lispector (tadinha!)
Estava nas minhas andanças pelo orkut e eis que me deparo com um texto de um profile. O texto é o seguinte:
"A menina que aos poucos foi trocando a barbie por maquiagem. Trocando seu mundo de sonhos pelo da realidade. Hoje sua vida segue em frente...O passado não importa.Ela vive o presente!!!
A garotinha que cansou de acreditar que contos de fadas começam com “era uma vez” e terminam com “um final feliz”...
Sou muito mais que essas letras, frases e fotos que falam sobre mim...
Sou as minhas atitudes, os meus sentimentos, as minhas idéias...
O que realmente faz valer a pena estar vivo, não há filmadora ou máquina fotográfica que registre...
Surpresas, gargalhadas, lágrimas, enfim, o que eu sinto, quem eu sou, você só vai perceber quando olhar nos meus olhos, ou melhor, além deles...
Posso até ser pequena pra quem vê...Mas gigante pra quem ama!!!"
O texto era exatamente escrito assim, com todas essas reticências. Quem me conhece sabe como sou irritada com esses textos todos pontilhados. A galera não sabe usar reticências, e acha que quando vai fazer um desabafo PRECISA desse tom melancólico-deprimido-arrependido que as reticências em excesso podem dar. É um horror, uma cagada.
E aí li o nome do(a) autor(a). Clarice Lispector. CLARICE LISPECTOR. Alguém percebeu algo de errado? Coitada da Clarice.
Bom, vamos fazer uma análise do texto.
1. O fato da menina trocar a barbie pela maquiagem quer dizer que ela deixou os sonhos pra adentrar a realidade. Quer dizer que, primeiro, a infância é irreal, e segundo, a realidade é a maquiagem. Podemos entender, diante disso, que o sonho sublime da garota é tornar-se uma adulta igual à Barbie. Viva a realidade!
2. "A garotinha que cansou de acreditar que contos de fadas começam com 'era uma vez' e terminam com 'um final feliz'..." OK. Em vez da idiota entender que contos de fada são ficção, a menina decide interpretar que tudo bem, contos de fada existem, mas não têm final feliz! Ó meu Deus! Como é triste a vida. Ela decide viver a vida como se tivessem capítulos, em vez de entender que a vida é contínua e complexa demais pra caber na linearidade da narração.
3. Já no meio do texto encontramos o crème de la crème do pensamento sublime da garota. Ela é muito mais do que essas letras, frases e fotos podem falar! Fotos não dizem tudo o que ela é. Podemos notar que esse texto é muito marcado pela geração orkut. A marca da vida como fotografia, da vida como registro, do "só vivi pq tem foto", só foi possível hoje, e obviamente a Clarice Lispector nunca escreveria isso. Porque isso simplesmente não era parte da vida naquela época! Ela viveu a infância na década de 20, é de se supor que câmeras fotográficas não eram o objeto mais portátil que se pode imaginar, naquele tempo.
4. Por fim, vamos comparar fatos.
Barbie: A barbie foi criada por Ruth Handler e o seu marido Eliot em 1959. A ideia foi de Ruth ao ver sua filha Barbara brincando com bonecas de papel que trocavam de roupa. Ruth então teve a ideia de criar uma boneca que iria permitir o mesmo, ou seja, trocasse de roupa. Associando-a à moda, a Barbie tinha uma feição adulta, diferente das bonecas da época. Assim, a imagem da Barbie sempre foi a de uma top model, símbolo de beleza refinada e juventude.
Clarice: Clarice Lispector, nascida Haia Lispector (Chechelnyk, 10 de dezembro de 1920 — Rio de Janeiro, 9 de dezembro de 1977) foi uma escritora brasileira, nascida na Ucrânia. Autora de linha introspectiva, buscava exprimir, através de seus textos, as agruras e antinomias do ser. Suas obras caracterizam-se pela exacerbação do momento interior e intensa ruptura com o enredo factual, a ponto de a própria subjetividade entrar em crise.
Bem... a Clarice Lispector não deve ter brincado muito de Barbie com 39 anos HAHAHAHAHAHAHAHHAHA.
E fim de papo.
"A menina que aos poucos foi trocando a barbie por maquiagem. Trocando seu mundo de sonhos pelo da realidade. Hoje sua vida segue em frente...O passado não importa.Ela vive o presente!!!
A garotinha que cansou de acreditar que contos de fadas começam com “era uma vez” e terminam com “um final feliz”...
Sou muito mais que essas letras, frases e fotos que falam sobre mim...
Sou as minhas atitudes, os meus sentimentos, as minhas idéias...
O que realmente faz valer a pena estar vivo, não há filmadora ou máquina fotográfica que registre...
Surpresas, gargalhadas, lágrimas, enfim, o que eu sinto, quem eu sou, você só vai perceber quando olhar nos meus olhos, ou melhor, além deles...
Posso até ser pequena pra quem vê...Mas gigante pra quem ama!!!"
O texto era exatamente escrito assim, com todas essas reticências. Quem me conhece sabe como sou irritada com esses textos todos pontilhados. A galera não sabe usar reticências, e acha que quando vai fazer um desabafo PRECISA desse tom melancólico-deprimido-arrependido que as reticências em excesso podem dar. É um horror, uma cagada.
E aí li o nome do(a) autor(a). Clarice Lispector. CLARICE LISPECTOR. Alguém percebeu algo de errado? Coitada da Clarice.
Bom, vamos fazer uma análise do texto.
1. O fato da menina trocar a barbie pela maquiagem quer dizer que ela deixou os sonhos pra adentrar a realidade. Quer dizer que, primeiro, a infância é irreal, e segundo, a realidade é a maquiagem. Podemos entender, diante disso, que o sonho sublime da garota é tornar-se uma adulta igual à Barbie. Viva a realidade!
2. "A garotinha que cansou de acreditar que contos de fadas começam com 'era uma vez' e terminam com 'um final feliz'..." OK. Em vez da idiota entender que contos de fada são ficção, a menina decide interpretar que tudo bem, contos de fada existem, mas não têm final feliz! Ó meu Deus! Como é triste a vida. Ela decide viver a vida como se tivessem capítulos, em vez de entender que a vida é contínua e complexa demais pra caber na linearidade da narração.
3. Já no meio do texto encontramos o crème de la crème do pensamento sublime da garota. Ela é muito mais do que essas letras, frases e fotos podem falar! Fotos não dizem tudo o que ela é. Podemos notar que esse texto é muito marcado pela geração orkut. A marca da vida como fotografia, da vida como registro, do "só vivi pq tem foto", só foi possível hoje, e obviamente a Clarice Lispector nunca escreveria isso. Porque isso simplesmente não era parte da vida naquela época! Ela viveu a infância na década de 20, é de se supor que câmeras fotográficas não eram o objeto mais portátil que se pode imaginar, naquele tempo.
4. Por fim, vamos comparar fatos.
Barbie: A barbie foi criada por Ruth Handler e o seu marido Eliot em 1959. A ideia foi de Ruth ao ver sua filha Barbara brincando com bonecas de papel que trocavam de roupa. Ruth então teve a ideia de criar uma boneca que iria permitir o mesmo, ou seja, trocasse de roupa. Associando-a à moda, a Barbie tinha uma feição adulta, diferente das bonecas da época. Assim, a imagem da Barbie sempre foi a de uma top model, símbolo de beleza refinada e juventude.
Clarice: Clarice Lispector, nascida Haia Lispector (Chechelnyk, 10 de dezembro de 1920 — Rio de Janeiro, 9 de dezembro de 1977) foi uma escritora brasileira, nascida na Ucrânia. Autora de linha introspectiva, buscava exprimir, através de seus textos, as agruras e antinomias do ser. Suas obras caracterizam-se pela exacerbação do momento interior e intensa ruptura com o enredo factual, a ponto de a própria subjetividade entrar em crise.
Bem... a Clarice Lispector não deve ter brincado muito de Barbie com 39 anos HAHAHAHAHAHAHAHHAHA.
E fim de papo.
sábado, 10 de outubro de 2009
Do lado de dentro
O dia nascendo lá fora. Arvorezinhas sussurrando, céu azul escuro, degradê de luz sutil.
Um rosto que domina a cena, invade todo o palco, só o rosto importa. Iluminação agradável nos olhinhos não muito grandes, olhos escuros que me procuram e me invadem com ardor suave.
Dia nascendo fora da janela. Iluminação verde e clara, rosto e rosto, muito perto, tão bonitos são os dois. A alma sai das entranhas lá do fundo onde costuma ficar escondida, protegida. A alma quase salta pra fora pelas mãos, pela pele, pelo tato. Alma guiando corpo.
Olhos e olhos, pupila e pupila, muito próximos, muito se olhando, muito colados; escutam atentos a respiração relaxada que emana, ora um, ora outro. Dia nascendo é bonito.
A poesia se formando a pequenos tropeços, passos incertos, um pouquinho de vergonha, muita curiosidade, sorrisos e risinhos, nariz boca olho, o pescoço de pele macia, a voz que contorna os silêncios, mãos bonitas. A poesia se formando no dia nascente, o que a torna muito mais bela, o que a torna minha.
Sol surgindo e faiscando os olhos negros que perguntam, incertos. É a boca que vai responder, muda, sem som, apenas com intenção, com vontade, com verdade. O diálogo se faz natural, sem pressa, sem erro; a quietude da madrugada que acaba de se transformar em dia claro, em luz que domina tudo.
Dia nascendo; não vá embora, não, não vou, eu volto, sim, volte sim!
Dia já claro, não foi sonho.
Um rosto que domina a cena, invade todo o palco, só o rosto importa. Iluminação agradável nos olhinhos não muito grandes, olhos escuros que me procuram e me invadem com ardor suave.
Dia nascendo fora da janela. Iluminação verde e clara, rosto e rosto, muito perto, tão bonitos são os dois. A alma sai das entranhas lá do fundo onde costuma ficar escondida, protegida. A alma quase salta pra fora pelas mãos, pela pele, pelo tato. Alma guiando corpo.
Olhos e olhos, pupila e pupila, muito próximos, muito se olhando, muito colados; escutam atentos a respiração relaxada que emana, ora um, ora outro. Dia nascendo é bonito.
A poesia se formando a pequenos tropeços, passos incertos, um pouquinho de vergonha, muita curiosidade, sorrisos e risinhos, nariz boca olho, o pescoço de pele macia, a voz que contorna os silêncios, mãos bonitas. A poesia se formando no dia nascente, o que a torna muito mais bela, o que a torna minha.
Sol surgindo e faiscando os olhos negros que perguntam, incertos. É a boca que vai responder, muda, sem som, apenas com intenção, com vontade, com verdade. O diálogo se faz natural, sem pressa, sem erro; a quietude da madrugada que acaba de se transformar em dia claro, em luz que domina tudo.
Dia nascendo; não vá embora, não, não vou, eu volto, sim, volte sim!
Dia já claro, não foi sonho.
terça-feira, 6 de outubro de 2009
Luz dos olhos
Uma linha curva brota no papel. A partir dela, uma outra, que a encontra no final. Vou preenchendo com a caneta, sem presa, preto, preto, preto, e aquilo vai crescendo na minha mente e na minha visão. É meu mundo que está saltando a olhos vistos, saltando, pulando, tão belo, me agrada, é tudo aquilo que tem dentro de mim.
Assim vão surgindo várias partes de mim.
Pedaço de mim, que me arranca do meu sono, vai circulando, me envolvendo, vou parar pra olhar pra sacada. Às vezes a visão me surpreende. Mesmo. Mesmo sendo São Paulo, mesmo sendo às vezes meio marrom no horizonte (horizonte marrom? que porra é essa?). Consigo enxergar todos os movimentos da atmosfera, porque aqui é alto. E aí eu vejo as faixas de chuva que vão se mexendo, vão embora, voltam, ficam... E circula, circula, circula.
Os círculos vão me fechando.
São círculos concêntricos, mas o que há no de menor diâmetro? Não consigo enxergar. Estou no alto, e só vejo o círculo externo.
Cadê o círculo pequeno? O que há nele? Tenho consciência de que é nele que está a resposta. Mas não sei bem a pergunta, acho que já a esqueci. É bem provável...
Circulando.. Fluindo! Tudo o que me motiva é fluido. Não quero nada opaco, imóvel, irritante. Gosto do barulho de circular.......
E aí eu páro. Não está saindo do jeito que eu queria.
Eu costumava começar a escrever, e uma hora começava a sair algo que eu gostava. Eu cortava o começo e dali surgia algo que eu dizia "Isso é bom!" e ficava feliz. Mas não sei se é esse o caso! Nada está surgindo, mas eu vejo símbolos, eu me vejo aqui, nessas linhas. Nos círculos, no que é fluido, no que é mistério.
Vou me descobrindo ar. Sempre fui a garota do vento, e de repente me encontro brisa. Sempre circulando...
Leveza, fluidez, oculto.
Quero ser leve. Quero flutuar, criar, me permitir planar na minha mente, mas o que é isso que está me puxando? O medo de voar pela primeira vez, velho conhecido de nós todos, de toda a história, medo de voar.....
Circulando.
É belo o que vês? Queria abrir tua cabeça para enxergar como enxergas, porque o brilho nos olhos é tão intenso, há de ser algo bonito que está à sua frente!
E pela primeira vez falo em "tu", já que sempre pensei em "eu".
O mundo de "tu" é mais bonito que de "eu", e eu o invejo, e eu o desejo. A ti. A todos os "tis", porque o que há de beleza no mundo é o que na retina transparece.
Uma supresa agradável: consigo ver os olhos. consigo olhar nos olhos. São belos, estes! Olhos que não me incomodam e não me questionam, mas que enxergam, não posso me disfarçar de ti. Já nesse caso, não existem mais "tis", unicamente um "ti", e só um.
Cadê os olhos? Não me aparecem, eu os procuro, não os conheço, não sei onde achá-los, será que existem? Será parte do que existe na minha própria retina, minha própria fantasia que mostro pro mundo, meu universo que cria, sempre circulando, sempre ondulando, sempre ventando?
Olhos que somem. Se fazem fumaça, se espalham pelo ar, se misturam ao vento, ao vento? Não sou eu o vento? Então acontece o improvável: o vento se faz brisa, e circula, circula, reúne a fumaça, refaz os olhos, transforma a retina, implode em pedacinhos de asas.
Teve medo de pular? Teve medo de voar? É difícil de dizer. Agora me refiro a "ele", ou "ela", ou até mesmo "eles". Sim, acho que tiveram medo de planar, ouso dizer que pensaram em voltar pé ante pé, sempre longe da fronteira, pé ante pé pra trás do penhasco, pé ante pé sempre pra trás.
"Ela" vai pular. "Ele" pulará? Examinemos as retinas de ambos.
Ela tem a retina brilhando, colorindo e pulsando. O sangue bate nos olhos, pede por lágrima. Ele. Não se enxerga sua retina. Vê-se a íris inundando tudo, e o preto dos olhos se mistura à pupila, posso ler sua alma. Criptografada. Que belo!
Pulem, os dois. Peço-lhes, voem, mas cadê os olhos? Cadê os olhos que implodiram junto com o vento, a fumaça, pequeninos pedaços de asa?
Digo: "Parece sonho."
Diz: "Parece sonho."
Digo: "Vou voltar a ser vento; se assim for preciso serei tempestade, se assim me pedirem serei brisa. Volto a ser ar, atmosfera e a flutuar. Fluir. Não aguento mais terra, mãos sujas de barro, unhas cheias de pedrinhas; não aguento mais chão duro que dói o calcanhar, vou viver descalça."
Diz: "Pois bem. Posso ir com você. Serei a energia que faz da brisa vento, do vento vendaval, do vendaval furacão. Podemos juntos ser círculo, muitos círculos, sempre ondulando... Aceito tua presença."
Não digo mais.
Quantos casamentos assim se fizeram? União de movimentos, energias que se infinitam, existe beleza nas forças.
O pequeno círculo que está bem no centro do grande círculo, aquele que é muito pequeno, que quase não se enxerga. Bem dentro dele existe um ventinho... E é desse ventinho que vão respirando os mistérios da alma, aqueles tão profundos que nem ousamos perguntar. O ventinho vai ventando, vai subindo, invadindo um outro círculo, este um pouquinho maior, e vai subindo, até chegar na retina. O ventinho vira água que faz brilhar o branco dos olhos. Por apenas um segundo!
E foi nesse segundo que quase se afogou. Cadê os olhos?
Assim vão surgindo várias partes de mim.
Pedaço de mim, que me arranca do meu sono, vai circulando, me envolvendo, vou parar pra olhar pra sacada. Às vezes a visão me surpreende. Mesmo. Mesmo sendo São Paulo, mesmo sendo às vezes meio marrom no horizonte (horizonte marrom? que porra é essa?). Consigo enxergar todos os movimentos da atmosfera, porque aqui é alto. E aí eu vejo as faixas de chuva que vão se mexendo, vão embora, voltam, ficam... E circula, circula, circula.
Os círculos vão me fechando.
São círculos concêntricos, mas o que há no de menor diâmetro? Não consigo enxergar. Estou no alto, e só vejo o círculo externo.
Cadê o círculo pequeno? O que há nele? Tenho consciência de que é nele que está a resposta. Mas não sei bem a pergunta, acho que já a esqueci. É bem provável...
Circulando.. Fluindo! Tudo o que me motiva é fluido. Não quero nada opaco, imóvel, irritante. Gosto do barulho de circular.......
E aí eu páro. Não está saindo do jeito que eu queria.
Eu costumava começar a escrever, e uma hora começava a sair algo que eu gostava. Eu cortava o começo e dali surgia algo que eu dizia "Isso é bom!" e ficava feliz. Mas não sei se é esse o caso! Nada está surgindo, mas eu vejo símbolos, eu me vejo aqui, nessas linhas. Nos círculos, no que é fluido, no que é mistério.
Vou me descobrindo ar. Sempre fui a garota do vento, e de repente me encontro brisa. Sempre circulando...
Leveza, fluidez, oculto.
Quero ser leve. Quero flutuar, criar, me permitir planar na minha mente, mas o que é isso que está me puxando? O medo de voar pela primeira vez, velho conhecido de nós todos, de toda a história, medo de voar.....
Circulando.
É belo o que vês? Queria abrir tua cabeça para enxergar como enxergas, porque o brilho nos olhos é tão intenso, há de ser algo bonito que está à sua frente!
E pela primeira vez falo em "tu", já que sempre pensei em "eu".
O mundo de "tu" é mais bonito que de "eu", e eu o invejo, e eu o desejo. A ti. A todos os "tis", porque o que há de beleza no mundo é o que na retina transparece.
Uma supresa agradável: consigo ver os olhos. consigo olhar nos olhos. São belos, estes! Olhos que não me incomodam e não me questionam, mas que enxergam, não posso me disfarçar de ti. Já nesse caso, não existem mais "tis", unicamente um "ti", e só um.
Cadê os olhos? Não me aparecem, eu os procuro, não os conheço, não sei onde achá-los, será que existem? Será parte do que existe na minha própria retina, minha própria fantasia que mostro pro mundo, meu universo que cria, sempre circulando, sempre ondulando, sempre ventando?
Olhos que somem. Se fazem fumaça, se espalham pelo ar, se misturam ao vento, ao vento? Não sou eu o vento? Então acontece o improvável: o vento se faz brisa, e circula, circula, reúne a fumaça, refaz os olhos, transforma a retina, implode em pedacinhos de asas.
Teve medo de pular? Teve medo de voar? É difícil de dizer. Agora me refiro a "ele", ou "ela", ou até mesmo "eles". Sim, acho que tiveram medo de planar, ouso dizer que pensaram em voltar pé ante pé, sempre longe da fronteira, pé ante pé pra trás do penhasco, pé ante pé sempre pra trás.
"Ela" vai pular. "Ele" pulará? Examinemos as retinas de ambos.
Ela tem a retina brilhando, colorindo e pulsando. O sangue bate nos olhos, pede por lágrima. Ele. Não se enxerga sua retina. Vê-se a íris inundando tudo, e o preto dos olhos se mistura à pupila, posso ler sua alma. Criptografada. Que belo!
Pulem, os dois. Peço-lhes, voem, mas cadê os olhos? Cadê os olhos que implodiram junto com o vento, a fumaça, pequeninos pedaços de asa?
Digo: "Parece sonho."
Diz: "Parece sonho."
Digo: "Vou voltar a ser vento; se assim for preciso serei tempestade, se assim me pedirem serei brisa. Volto a ser ar, atmosfera e a flutuar. Fluir. Não aguento mais terra, mãos sujas de barro, unhas cheias de pedrinhas; não aguento mais chão duro que dói o calcanhar, vou viver descalça."
Diz: "Pois bem. Posso ir com você. Serei a energia que faz da brisa vento, do vento vendaval, do vendaval furacão. Podemos juntos ser círculo, muitos círculos, sempre ondulando... Aceito tua presença."
Não digo mais.
Quantos casamentos assim se fizeram? União de movimentos, energias que se infinitam, existe beleza nas forças.
O pequeno círculo que está bem no centro do grande círculo, aquele que é muito pequeno, que quase não se enxerga. Bem dentro dele existe um ventinho... E é desse ventinho que vão respirando os mistérios da alma, aqueles tão profundos que nem ousamos perguntar. O ventinho vai ventando, vai subindo, invadindo um outro círculo, este um pouquinho maior, e vai subindo, até chegar na retina. O ventinho vira água que faz brilhar o branco dos olhos. Por apenas um segundo!
E foi nesse segundo que quase se afogou. Cadê os olhos?
segunda-feira, 21 de setembro de 2009
'Cê tá falando groselha!'
Try to realize it's all within yourself, no one else can make you change
And to see you're really only very small and life goes on within you and without you
Quando escuto música alto fica meio difícil excrever (só o claucio entenderá?), o texto vai ficando marcado por outra voz, no caso, uma voz áspera e estranha, bem singular, do John. O CD é sequenciado, não tem segundos entre uma música e outra. Eu gosto. É um transe constante, que não tem tempo para tomar fôlego e eu não tenho nem coragem de escolher que música quero escutar. O CD é um todo, inseparável, diferente dos outros CDs deles.... Porque o CD não é deles.
Mas eu queria mesmo escrever. Faz um tempão que não escrevo nada no blog, nada no caderno, nada em nenhum lugar. Só tenho escrito minha assinatura para documentos, qualquer coisa oficial que o valha. Mas é só a voz do John que vai acabar saindo, né? Ah! mas veja só, é o Ringo.... I'd like to be under the sea in an octopus's garden, in the shade. Adoro esses versos! São os melhores de toda a carreira dos Beatles (ih, vou criar polêmica) e nem foram escritos pelo John. Rá! Eu gosto do Ringo. Tudo nessa música me agrada. O cenário é exatamente onde eu gostaria de estar. Embaixo do mar, no jardim do polvo. Eu sempre imagino que seja um lugar tão mágico e feliz! Pessoas fazendo malabarismo, e uma profusão de cores inimagináveis tiradas do circo puxando um pouquinho pro azul, só pra acalmar. Pra gente pensar que está num lugar de onde não precisa ir embora. Eu não iria, se estivesse lá. Eu só queria estar no jardim do polvo. À parte de tudo. À parte dos barulhos da Bandeirantes, aqui em frente ao prédio. À parte até dos passarinhos que cantam nas árvores lá embaixo, e me parecem tão atordoados, tão loucos!!! Eles cantam fora de horário, porque São Paulo não tem horário, então eles não sabem quando deveria ser dia e quando deveria ser noite. E aí eu tento dormir às 2h da manhã e eles ficam fazendo um barulho que não é muito natural... Eu não gosto muito deles.
Lady Madonna, baby at your breast, wonder how you manage to feed the rest?
Putz, eu adoro essa também. O piano fica tocando de um jeito tão constante e legal. Eu gosto de coisas assim. Tipo aqueles amigos que estão do seu lado sem chamar muita atenção, mas por isso mesmo são indispensáveis. Eu to lendo um livro bom. Tá, várias pessoas sabem que é bom........ Mas eu não sabia hahahaha.... A Insustentável Leveza do Ser. É, é famoso, eu sei disso. Mas eu nunca quis ler nada sobre ele, porque eu não queria saber sobre o que se tratava. E no começo eu nem tava gostando não. Mas acabei gostando, porque ele consegue mostrar como a gente vincula sentimento a coisas aparentemente sem sentido, e esse sentimento ou trauma ou origem acaba sendo uma ligação que nos faz construir outras ligações sem sentido com outros sentimentos novos, e eu gostei disso, porque é exatamente assim que a gente vai construindo a nossa história emocional, e é exatamente assim que as pessoas ficam infelizes.
Eu também gosto de escrever desse jeito, como se fosse para alguém, mas sabendo que pode ser que ninguém leia. E eu nem ligo que não leiam. Mas é que se eu escrevo sem fingir que estou falando com alguém, parece que estou escrevendo uma dissertação pra FUVEST e isso me irrita e eu fico sem vontade de escrever. Mas é engraçado, porque eu nunca escrevi dessa forma no meu blog. Eu sempre escrevi textos que eu considerava textos, e não excritos.
Mal de Claucio.
É... Só consigo escrever essas coisas desordenadas... Deve ser a voz do John. Ele ainda tá cantando! Daqui duas músicas troca pro Paul. Eu gosto do Paul. A voz dele é a mais agradável que eu já ouvi.
*Putz, só um comentário! A Day In The Life é uma música tão........... Bonita!
And to see you're really only very small and life goes on within you and without you
Quando escuto música alto fica meio difícil excrever (só o claucio entenderá?), o texto vai ficando marcado por outra voz, no caso, uma voz áspera e estranha, bem singular, do John. O CD é sequenciado, não tem segundos entre uma música e outra. Eu gosto. É um transe constante, que não tem tempo para tomar fôlego e eu não tenho nem coragem de escolher que música quero escutar. O CD é um todo, inseparável, diferente dos outros CDs deles.... Porque o CD não é deles.
Mas eu queria mesmo escrever. Faz um tempão que não escrevo nada no blog, nada no caderno, nada em nenhum lugar. Só tenho escrito minha assinatura para documentos, qualquer coisa oficial que o valha. Mas é só a voz do John que vai acabar saindo, né? Ah! mas veja só, é o Ringo.... I'd like to be under the sea in an octopus's garden, in the shade. Adoro esses versos! São os melhores de toda a carreira dos Beatles (ih, vou criar polêmica) e nem foram escritos pelo John. Rá! Eu gosto do Ringo. Tudo nessa música me agrada. O cenário é exatamente onde eu gostaria de estar. Embaixo do mar, no jardim do polvo. Eu sempre imagino que seja um lugar tão mágico e feliz! Pessoas fazendo malabarismo, e uma profusão de cores inimagináveis tiradas do circo puxando um pouquinho pro azul, só pra acalmar. Pra gente pensar que está num lugar de onde não precisa ir embora. Eu não iria, se estivesse lá. Eu só queria estar no jardim do polvo. À parte de tudo. À parte dos barulhos da Bandeirantes, aqui em frente ao prédio. À parte até dos passarinhos que cantam nas árvores lá embaixo, e me parecem tão atordoados, tão loucos!!! Eles cantam fora de horário, porque São Paulo não tem horário, então eles não sabem quando deveria ser dia e quando deveria ser noite. E aí eu tento dormir às 2h da manhã e eles ficam fazendo um barulho que não é muito natural... Eu não gosto muito deles.
Lady Madonna, baby at your breast, wonder how you manage to feed the rest?
Putz, eu adoro essa também. O piano fica tocando de um jeito tão constante e legal. Eu gosto de coisas assim. Tipo aqueles amigos que estão do seu lado sem chamar muita atenção, mas por isso mesmo são indispensáveis. Eu to lendo um livro bom. Tá, várias pessoas sabem que é bom........ Mas eu não sabia hahahaha.... A Insustentável Leveza do Ser. É, é famoso, eu sei disso. Mas eu nunca quis ler nada sobre ele, porque eu não queria saber sobre o que se tratava. E no começo eu nem tava gostando não. Mas acabei gostando, porque ele consegue mostrar como a gente vincula sentimento a coisas aparentemente sem sentido, e esse sentimento ou trauma ou origem acaba sendo uma ligação que nos faz construir outras ligações sem sentido com outros sentimentos novos, e eu gostei disso, porque é exatamente assim que a gente vai construindo a nossa história emocional, e é exatamente assim que as pessoas ficam infelizes.
Eu também gosto de escrever desse jeito, como se fosse para alguém, mas sabendo que pode ser que ninguém leia. E eu nem ligo que não leiam. Mas é que se eu escrevo sem fingir que estou falando com alguém, parece que estou escrevendo uma dissertação pra FUVEST e isso me irrita e eu fico sem vontade de escrever. Mas é engraçado, porque eu nunca escrevi dessa forma no meu blog. Eu sempre escrevi textos que eu considerava textos, e não excritos.
Mal de Claucio.
É... Só consigo escrever essas coisas desordenadas... Deve ser a voz do John. Ele ainda tá cantando! Daqui duas músicas troca pro Paul. Eu gosto do Paul. A voz dele é a mais agradável que eu já ouvi.
*Putz, só um comentário! A Day In The Life é uma música tão........... Bonita!
segunda-feira, 30 de março de 2009
11 °C, cortina azul, aberta.
Espero que o dia de partida seja frio e claro. Aquele frio ardido no rosto, com o sol branco e oblíquo incomodando os olhos, os olhos olhando, pela janela, a pista; um por-do-sol estranho, alaranjado, brilhante, mas sem graça. Homogêneo. E a tristeza combinando com o dia estático, com as aves planando tão lentas, tudo tão sem vida. E uma parte da vida ficando aqui, fora da mala, fora da alma, misturada às pessoas que tanto merecem meu amor, meu carinho, e a alma se parte. A menina parte. A mulher ameaça se aproximar. A mulher meio bêbada, meio sem saber seu lugar, perguntando a todos de onde veio, para onde vai.
Quero esse dia frio e bonito e triste só pra mim. Quero esse meu momento, o momento de partida, partida que terá volta, partida que nunca parte, partida que não se completa.
Preciso do frio pra combinar com as lágrimas que inevitavelmente vão encontrar seu caminho entre meus poros, entre a pele vermelha e quente do meu rosto, sem vergonha dos olhos inchados, quando a luz estranha do sol de quase-inverno vai cegar meus olhos e a água vai embaçar a paisagem hostil da pista.
E eu poderia nesse momento escutar uma música que seriam muitas músicas, e misturaria meus amados nos meus ouvidos, e eu sentirei o maior amor do mundo, porque sentirei o meu amor inteiro, o amor por todos os meus amores, e saberei que os tenho, e que os tenho bem.
Posso partir.
Quero esse dia frio e bonito e triste só pra mim. Quero esse meu momento, o momento de partida, partida que terá volta, partida que nunca parte, partida que não se completa.
Preciso do frio pra combinar com as lágrimas que inevitavelmente vão encontrar seu caminho entre meus poros, entre a pele vermelha e quente do meu rosto, sem vergonha dos olhos inchados, quando a luz estranha do sol de quase-inverno vai cegar meus olhos e a água vai embaçar a paisagem hostil da pista.
E eu poderia nesse momento escutar uma música que seriam muitas músicas, e misturaria meus amados nos meus ouvidos, e eu sentirei o maior amor do mundo, porque sentirei o meu amor inteiro, o amor por todos os meus amores, e saberei que os tenho, e que os tenho bem.
Posso partir.
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