Santos, Santos, agora quem dá a bola é o Santos..

03/08/08:

Oi! Rolê do Mal. Melhor que pic-nic com LSD. =) Te amo, Mazinhaaaa!

Viva Las Vegas!


Eu acho que esse fim de semana foi o mais bizarro da minha vida.
De verdade.
Eu vi o mar! Eu vi o mar! Mas não me deixaram conhecer o porto. Mta mancada. Eu nunca vi um porto.

Essas duas roubaram meu domingo. Foi um dos domingos que eu não senti depressão. Êta dia de dupla relíquia!

*aqui teria o desenhod e uma corda de violino, que mais parecia um espermatozóide.

Eu acho que vocês deveriam me agradecer, por que se não fosse minha súbita e incontrolável vontade de sair do perímetro Manhattan, nenhum de nós estaria aqui.

É, o perímetro Manhattan tem umas cerquinhas invisíveis. Uma vez lá dentro, é necessário muito esforço pra pular a cerca. Ou uma vontade súbita. Agora eu tô me lembrando, e ontem, qnd a Mari falou "Vamo p/ praia?" eu ri e nem cogitei a possibilidade. Agora eu to voltandooo!
Talvez Santos nem seja mto legal, mas eu gostei.
De verdade.
Só p/ constar.

Ah... Eu tava muito a fim de ver a praia. mesmo que fosse Santos. Mesmo que fosse por algumas horinhas. É que nesses dias eu tenho tido insônia, e quando eu fico com sono, parece que tem areia nos meus olhos. Então, toda hora eu me lembrava da praia.

Tive um dia de espontaneidade. Apesar de que... bem... eu nunca pareço entusiasmado. Pareço. Vão pensar: vocês são loucos! Mas eu não acho loucura isso. Pra mim deveria ser normal. Será que vocês duas vão continuar me proporcionando momentos de espontaneidade quando tiverem lá seus 25 anos?
Ontem foi Paulista. Hoje foi Santos. O futuro é o mundo! (ou quem sabe na Irlanda?...)

Na Irlanda ou na Inglaterra, a terra é o que sempre encanta. E o mar, com a alma dança, circulando nessa grande esfera
De água e rocha, chama ou vento
O que eu quero é este momento
Pra ficar eternamente
guardado como presente

momento...
tempo tempo tempo
É o vento.
Eu não sei o que é um momento.
??

Momento. subst. abst. masc. sing.
1. Instante, ocasião, presente, agora.
2. Pedaço de tempo indeterminado.
3. Caracterizante de acontecimento.
4. Gordo. Do "africaner", Rei Momo. "Ele era muito espaçoso e momento."

O Claucio é doente e eu sei disso, mas só eu sei.
Se o tempo é o vento, seria eu então o tempo? Ou, sendo brisa, só posso me considerar momento? A brisa sopra sutil, como os pedaços de segundos que se alojam nos cantos da mente, diferentemente do tempo que corre veloz e nos atropela feito tempestade. Gosto de ser brisa, pois tudo o que é pequeno é o que há de valioso no mundo.

Eu gosto do vento, que é tipo um sentimento.

Tantas rimas me deixaram sonolento.





Fim.

Swimming on spirals

Entre as mãos do maestro cabe a vida. Suas mãos criam perturbações no ar que se prolongam em sons, em cordas, e a música quase que se transforma em matéria líquida, tão densa que entra nos ouvidos.

Minha mente salta de canto em canto criando as cores que alguém se esqueceu de adicionar à paleta: as cores já estão presentes para quem as sentir, é preciso apenas pintar.

Toda essa espiral de sons líquidos, cores ocultas e alma pulsante rodeia tendo como epicentro os dedos e o braço, a respiração e o ritmo do garoto de pé no palco.

O universo circulando ao seu redor e ele se ausenta da sala. Sua música vem de qualquer canto das entranhas de alguma espécie de relíquia, quando ele volta à sala enorme de aplausos, funda em emoção, só para de despedir olhando muito nos olhos, deixando no vácuo a multidao de almas saciadas.

Flowing more freely than wine

É nesse por-do-sol eterno que eu vou encontrar a porção que me falta de qualquer coisa que valha a pena; é esse fim de por-do-sol infinito e anil que eu vou encontrar a falha que me cava dia-a-dia, unha-a-unha, me sangrando e me inflamando, continuamente......




Ondeando no concreto há a alma que não sabe se lavar, não sabe se secar, não sabe se livrar.

O garoto-muito-menino com olhos verde-água segue na estrada que já se sabe onde vai dar; corre de quando em quando, só por desencargo de consciência, arfando sempre, sempre com pressa, quer chegar.

A alma do concreto, o menino na estrada, se ligam por qualquer elo muito delicado de pensamentos distantes e sonhos incríveis que se perdem, se ligam novamente, e são os olhos verde-alma que atraem qualquer carga de afeição inconsciente, inconsistente, fading away...

O concreto, a água, a poeira da estrada que sobe e todos seguem pro mesmo rumo. Qualquer porção de beleza no meio do caminho é uma dádiva, um tesouro do desespero, e desperdiçá-la com conversas fúteis só pode ser considerado um crime.

Versos que se compõem em pedaços longos, longos demais para versos, e ainda assim é poesia, é suave, e se é suave há de ser poesia.

Cantinhos de sonho na minha mente se dão as mãos para me alegrar, me tirar do mundo, e não me diga que é covarde fugir, porque não é. Eu fujo e crio, crio a vontade, o som, a cor, e fico feliz.

9 tempos de batidas inconstantes, esse som já me perturba, mas ainda assim vou atrás dele porque é o que me tira do meu estado habitual. O som que só serve de fundo, para me alucinar, e quase que mata a mente da menina tão natural em sua pose na cadeira, a menina da alma no concreto ondulante, a menina do menino de olhos-água-alma, a garota que martela no ritmo dos nove tempos de música tão estranha, e a alma que corre na estrada, levanta o pó de alergias tantas, alergias passadas, alegrias enterradas, corre para o destino certo de todos, o mar calmo de muitas ondas, de muitos cantos, de praia roxa.

"Oh that song is singing in to me..."

Imagens sensoriais rodeando a garota de cabelos soltos, folhas, vento, sol, o campo aberto, deitada na grama.

A garota dos cabelos soltos rodopia ao som do mar, que está um pouco distante, é verdade, mas o som existe e embala a cena.

Todos os sentidos ligados ao vento, ao céu, à alma, e a garota sorri.
A garota dos cabelos leves, circulando o chão com um graveto, faz um montinho de folhas, derruba, remonta, sorri novamente.

Os olhinhos espremidos tentando fitar o sol deixam-na com o rosto tão distorcido que chega a existir certa graça em suas maneiras, e ensaio chamar por seu nome, que na realidade nem bem sei, mas arrisco um nome que lhe vista bem os movimentos do braço, o branco do pescoço, o brilho do olho. Se se pudesse descrever a pureza com palavras, dir-se-ia que era o nome desta garota, mas não existem palavras que alcancem o que há de puro neste mundo, e não consigo deixar de pensar que pronunciar um nome para tal criatura é o maior dos pecados.



A garota agora prende o cabelo, ou mesmo dá apenas um nó meio frouxo que em alguns segundos soltará de novo. E ela vai enrolar e segurar o cabelo enquanto dança com o vento, e vai sumindo, vai sumindo, e me rouba a alma quando, por fim, mergulha no mar.

Grandes Navegações

Eis que surge:
no monólogo sombrio da madrugada
luzes fugitivas no quarto
O filme, a insônia, o fio.

Poesia embaralhada entre cabelos
A noite não é tão fria assim

Como música, flutuo pela grama
sem futuro
Passo por trinta violões e árvores
Silhuetas, tambores, estradas


Súbito, o absurdo:
Janelas entreabertas de madeira
Cabana de prata e o luar
Colchões de amantes, canções distantes
Envoltos a cantar

São as ondas que me revelam:
o absurdo, o invisível, impensável
uma ilha de meu sonho
Materializado nas bordas da retina
Impenetrável


Minha nau em busca de mim.

Invisíveis fragmentos a olhos nus

Sigo os caminhos menos ortodoxos, quem sabe assim esta deusa vestida de farrapos se despe em ruas, vielas, becos e esquinas. São Paulo, cidade quase sem alma, mas ainda viva, palpitante, com arritmia. Seus batimentos desordenados atormentam a fachada dos prédios de espelho.

São Paulo são muitas cidades, são infinitas cidades se cruzando e se comunicando, se permeando e chocando. Sendo assim, posso dizer que é uma cidadezinha, com inha mesmo, de uma feiúra tão sutil que ouso dizer que me provoca admiração. Acabo por dizer que é linda. Tanta gente passa em todas as ruas que vejo, que fico a imaginar se não se cansam. Prefiro ir a pé.
Se engana quem pensa que a cidade é apenas um amontoado de construção, trânsito, pressa e desilusão. Na cidade há vida e morte, há alma e máquina, há pressa, acima de tudo, mas não para todos. Na cidade, os opostos convivem estranhamente, a olhares oblíquos e passos curtos.

Imperatriz Nua

A dama branca observa, sem implorar por atenção, minhas manifestações de humanidade. Me impressiona o seu rosto passivo e imutável, de sábia pureza, acima de mim. Inabalável, brilha a pequena soberana sobre o teto do mundo. Seu rosto é carregado: que temores, que horrores guarda discretos em suas sombras? Não responde aos meu chamados, aos meu brados, às minhas injúrias.

Aos poucos se nota que a dama é surda. Mas vem sempre, com hora marcada, aceitando ser percebida, admirada. Sabe a influência misteriosa e íntima que exerce sobre os homens; como nenhuma outra mulher, tem olhos profundos e eternos.
Amantes, olhando-a de tão longe, inacessível aos seus apelos, embaçam a vista com lágrimas teimosas / insistentes / inertes / impotentes, chorosos por não saber se o que os faz sofrer é a impossibilidade de tal amor ou a surdez de sua amada.

Nuaaaaaaa

Sabe essas noites
Que você sai caminhando sozinho
De madrugada, com a mão no bolso na rua
E você fica pensando naquela menina
Você fica torcendo e querendo
Que ela estivesse na sua
Aí finalmente você encontra o broto
Que felicidade, que felicidade,
Que felicidade, que felicidade,
Você convida ela pra sentar
-Muito obrigada!
-Garçom, uma cerveja?
-Só tem chope.
-Desce dois, desce mais.
-Amor, pede uma porção de batata-frita?
-Ok, você venceu. Batata-frita.
Aí, blablablá, blablablá, blablablá,
Tititi, tititi, tititi.
Você diz pra ela:
-Tá tudo muito bom.
-Bom
-Tá tudo muito bem.
-Bem
-Mas realmente, mas realmente,
Eu preferia que você estivesse nua.






Fala sério, Blitz é muito bom.

Fazenda Modelo - Chico Buarque

"[...]
Que mais? Sim, havia também os meninos que se mantinham aparentemente alheios ao movimento da Fazenda. Era o caso de Lin. Não que se manifestasse abertamente contra alguma coisa, isso não, até que acatava as instruções e comia na hora certa. Mas nas horas vagas Lin gostava dos seus cachos. Gostava de se cheirar as axilas, estalar as juntas, lavar as intimidades. Levava tempos compenetrado, examinando cada detalhe do próprio corpo, parafusando o umbigo, achando graça nas mamilas, estudando o urbanismo das veias. Percorrendo as veias atingiu o coração e começou a compreender as pulsações todas. As vibrações. Talvez, por algum motivo, desgostoso das coisas em volta, Lin foi ficando todo para dentro. E foi ficando para longe, como que num oriente, como num tempo remoto, como um avô sábio, ficou feito um bos índicus. Já controlava de tal modo o coração que este nunca iria parar. Circulava pelas próprias artérias e chegou a explorar os nervos que levam ao cérebro. Daí poderia arbitrar a intenção de cada glândula, cada célula. Respirava com consciência. Com o pensamento poderia suspender a digestão agora, por exemplo. Mas Lin não praticava seus conhecimentos. Apenas conhecia, e sempre mais. Com isso se sentia forte, livre, dono de si, talvez até feliz. Foi o que alertou a vigilância de Katazan. Sem se explicar por que, Katazan não gostava da postura de Lin. Não sabia por que, mas implicava com aquele jeito assim. Então fazia-o trabalhar, e trabalhar puxado, do que Lin não se queixava por dominar os músculos. Suspendeu-lhe a ração, do que o organismo de Lin também não se ressentiu, posto que àquela altura já estava educado para tudo. Sem que Juvenal soubesse, Katazan começou a maltratar Lin. E Lin suportava tudo com uma serenidade que mais e mais irritava Katazan. Porque Katazan já não fazia outra coisa senão perseguir Lin. E como Lin não dava mostras de se sentir perseguido, Katazan passou a se imaginar prisioneiro, em vez de vice-versa. Afinal Katazan era ou não era o superior? Dentro do sistema vigente, Katazan era autoridade. Mas parecia que Lin inventara outro sistema. Um sistema metabólico que cá para nós não valia nada, que só contava dentro da cabeça dele, que Katazan não compreendia e nem tinha nada que parar para pensar e se preocupar. Mas Katazan sabia que Lin inventara outro sistema. E naquele sistema idiota talvez Lin pensasse que era superior a Katazan. Talvez nem existisse Katazan naquele sistema absurdo. E Katazan não agüentava mais aquilo. E matou Lin.
[...]"

Túnel Insone

O túnel consiste numa noite frenética e um dia insone.


Relâmpagos eternos de epifania inerte iluminam cada centímetro de pedra pintada.
As idéias não calam -- não conseguem dormir.
As idéias não criam -- não sabem acordar.

Passe sem ver: tantas luzes expulsam o olhar para frente
Sinta sem ser: a piedade hipócristã alivia a alma do crente

Aceleram no túnel com tanto barulho e tanto amarelo
Os atores (com muito esmero) ensaiam sua peça dia e noite sem saber
que sua platéia é cega
surda
e muda.

Ensaiam seus próprios dramas sem saber que não há ficção
Há apenas o túnel que não dorme
e a luz que não desmaia.