Flowing more freely than wine

É nesse por-do-sol eterno que eu vou encontrar a porção que me falta de qualquer coisa que valha a pena; é esse fim de por-do-sol infinito e anil que eu vou encontrar a falha que me cava dia-a-dia, unha-a-unha, me sangrando e me inflamando, continuamente......




Ondeando no concreto há a alma que não sabe se lavar, não sabe se secar, não sabe se livrar.

O garoto-muito-menino com olhos verde-água segue na estrada que já se sabe onde vai dar; corre de quando em quando, só por desencargo de consciência, arfando sempre, sempre com pressa, quer chegar.

A alma do concreto, o menino na estrada, se ligam por qualquer elo muito delicado de pensamentos distantes e sonhos incríveis que se perdem, se ligam novamente, e são os olhos verde-alma que atraem qualquer carga de afeição inconsciente, inconsistente, fading away...

O concreto, a água, a poeira da estrada que sobe e todos seguem pro mesmo rumo. Qualquer porção de beleza no meio do caminho é uma dádiva, um tesouro do desespero, e desperdiçá-la com conversas fúteis só pode ser considerado um crime.

Versos que se compõem em pedaços longos, longos demais para versos, e ainda assim é poesia, é suave, e se é suave há de ser poesia.

Cantinhos de sonho na minha mente se dão as mãos para me alegrar, me tirar do mundo, e não me diga que é covarde fugir, porque não é. Eu fujo e crio, crio a vontade, o som, a cor, e fico feliz.

9 tempos de batidas inconstantes, esse som já me perturba, mas ainda assim vou atrás dele porque é o que me tira do meu estado habitual. O som que só serve de fundo, para me alucinar, e quase que mata a mente da menina tão natural em sua pose na cadeira, a menina da alma no concreto ondulante, a menina do menino de olhos-água-alma, a garota que martela no ritmo dos nove tempos de música tão estranha, e a alma que corre na estrada, levanta o pó de alergias tantas, alergias passadas, alegrias enterradas, corre para o destino certo de todos, o mar calmo de muitas ondas, de muitos cantos, de praia roxa.

"Oh that song is singing in to me..."

Imagens sensoriais rodeando a garota de cabelos soltos, folhas, vento, sol, o campo aberto, deitada na grama.

A garota dos cabelos soltos rodopia ao som do mar, que está um pouco distante, é verdade, mas o som existe e embala a cena.

Todos os sentidos ligados ao vento, ao céu, à alma, e a garota sorri.
A garota dos cabelos leves, circulando o chão com um graveto, faz um montinho de folhas, derruba, remonta, sorri novamente.

Os olhinhos espremidos tentando fitar o sol deixam-na com o rosto tão distorcido que chega a existir certa graça em suas maneiras, e ensaio chamar por seu nome, que na realidade nem bem sei, mas arrisco um nome que lhe vista bem os movimentos do braço, o branco do pescoço, o brilho do olho. Se se pudesse descrever a pureza com palavras, dir-se-ia que era o nome desta garota, mas não existem palavras que alcancem o que há de puro neste mundo, e não consigo deixar de pensar que pronunciar um nome para tal criatura é o maior dos pecados.



A garota agora prende o cabelo, ou mesmo dá apenas um nó meio frouxo que em alguns segundos soltará de novo. E ela vai enrolar e segurar o cabelo enquanto dança com o vento, e vai sumindo, vai sumindo, e me rouba a alma quando, por fim, mergulha no mar.

Grandes Navegações

Eis que surge:
no monólogo sombrio da madrugada
luzes fugitivas no quarto
O filme, a insônia, o fio.

Poesia embaralhada entre cabelos
A noite não é tão fria assim

Como música, flutuo pela grama
sem futuro
Passo por trinta violões e árvores
Silhuetas, tambores, estradas


Súbito, o absurdo:
Janelas entreabertas de madeira
Cabana de prata e o luar
Colchões de amantes, canções distantes
Envoltos a cantar

São as ondas que me revelam:
o absurdo, o invisível, impensável
uma ilha de meu sonho
Materializado nas bordas da retina
Impenetrável


Minha nau em busca de mim.

Invisíveis fragmentos a olhos nus

Sigo os caminhos menos ortodoxos, quem sabe assim esta deusa vestida de farrapos se despe em ruas, vielas, becos e esquinas. São Paulo, cidade quase sem alma, mas ainda viva, palpitante, com arritmia. Seus batimentos desordenados atormentam a fachada dos prédios de espelho.

São Paulo são muitas cidades, são infinitas cidades se cruzando e se comunicando, se permeando e chocando. Sendo assim, posso dizer que é uma cidadezinha, com inha mesmo, de uma feiúra tão sutil que ouso dizer que me provoca admiração. Acabo por dizer que é linda. Tanta gente passa em todas as ruas que vejo, que fico a imaginar se não se cansam. Prefiro ir a pé.
Se engana quem pensa que a cidade é apenas um amontoado de construção, trânsito, pressa e desilusão. Na cidade há vida e morte, há alma e máquina, há pressa, acima de tudo, mas não para todos. Na cidade, os opostos convivem estranhamente, a olhares oblíquos e passos curtos.

Imperatriz Nua

A dama branca observa, sem implorar por atenção, minhas manifestações de humanidade. Me impressiona o seu rosto passivo e imutável, de sábia pureza, acima de mim. Inabalável, brilha a pequena soberana sobre o teto do mundo. Seu rosto é carregado: que temores, que horrores guarda discretos em suas sombras? Não responde aos meu chamados, aos meu brados, às minhas injúrias.

Aos poucos se nota que a dama é surda. Mas vem sempre, com hora marcada, aceitando ser percebida, admirada. Sabe a influência misteriosa e íntima que exerce sobre os homens; como nenhuma outra mulher, tem olhos profundos e eternos.
Amantes, olhando-a de tão longe, inacessível aos seus apelos, embaçam a vista com lágrimas teimosas / insistentes / inertes / impotentes, chorosos por não saber se o que os faz sofrer é a impossibilidade de tal amor ou a surdez de sua amada.

Nuaaaaaaa

Sabe essas noites
Que você sai caminhando sozinho
De madrugada, com a mão no bolso na rua
E você fica pensando naquela menina
Você fica torcendo e querendo
Que ela estivesse na sua
Aí finalmente você encontra o broto
Que felicidade, que felicidade,
Que felicidade, que felicidade,
Você convida ela pra sentar
-Muito obrigada!
-Garçom, uma cerveja?
-Só tem chope.
-Desce dois, desce mais.
-Amor, pede uma porção de batata-frita?
-Ok, você venceu. Batata-frita.
Aí, blablablá, blablablá, blablablá,
Tititi, tititi, tititi.
Você diz pra ela:
-Tá tudo muito bom.
-Bom
-Tá tudo muito bem.
-Bem
-Mas realmente, mas realmente,
Eu preferia que você estivesse nua.






Fala sério, Blitz é muito bom.

Fazenda Modelo - Chico Buarque

"[...]
Que mais? Sim, havia também os meninos que se mantinham aparentemente alheios ao movimento da Fazenda. Era o caso de Lin. Não que se manifestasse abertamente contra alguma coisa, isso não, até que acatava as instruções e comia na hora certa. Mas nas horas vagas Lin gostava dos seus cachos. Gostava de se cheirar as axilas, estalar as juntas, lavar as intimidades. Levava tempos compenetrado, examinando cada detalhe do próprio corpo, parafusando o umbigo, achando graça nas mamilas, estudando o urbanismo das veias. Percorrendo as veias atingiu o coração e começou a compreender as pulsações todas. As vibrações. Talvez, por algum motivo, desgostoso das coisas em volta, Lin foi ficando todo para dentro. E foi ficando para longe, como que num oriente, como num tempo remoto, como um avô sábio, ficou feito um bos índicus. Já controlava de tal modo o coração que este nunca iria parar. Circulava pelas próprias artérias e chegou a explorar os nervos que levam ao cérebro. Daí poderia arbitrar a intenção de cada glândula, cada célula. Respirava com consciência. Com o pensamento poderia suspender a digestão agora, por exemplo. Mas Lin não praticava seus conhecimentos. Apenas conhecia, e sempre mais. Com isso se sentia forte, livre, dono de si, talvez até feliz. Foi o que alertou a vigilância de Katazan. Sem se explicar por que, Katazan não gostava da postura de Lin. Não sabia por que, mas implicava com aquele jeito assim. Então fazia-o trabalhar, e trabalhar puxado, do que Lin não se queixava por dominar os músculos. Suspendeu-lhe a ração, do que o organismo de Lin também não se ressentiu, posto que àquela altura já estava educado para tudo. Sem que Juvenal soubesse, Katazan começou a maltratar Lin. E Lin suportava tudo com uma serenidade que mais e mais irritava Katazan. Porque Katazan já não fazia outra coisa senão perseguir Lin. E como Lin não dava mostras de se sentir perseguido, Katazan passou a se imaginar prisioneiro, em vez de vice-versa. Afinal Katazan era ou não era o superior? Dentro do sistema vigente, Katazan era autoridade. Mas parecia que Lin inventara outro sistema. Um sistema metabólico que cá para nós não valia nada, que só contava dentro da cabeça dele, que Katazan não compreendia e nem tinha nada que parar para pensar e se preocupar. Mas Katazan sabia que Lin inventara outro sistema. E naquele sistema idiota talvez Lin pensasse que era superior a Katazan. Talvez nem existisse Katazan naquele sistema absurdo. E Katazan não agüentava mais aquilo. E matou Lin.
[...]"

Túnel Insone

O túnel consiste numa noite frenética e um dia insone.


Relâmpagos eternos de epifania inerte iluminam cada centímetro de pedra pintada.
As idéias não calam -- não conseguem dormir.
As idéias não criam -- não sabem acordar.

Passe sem ver: tantas luzes expulsam o olhar para frente
Sinta sem ser: a piedade hipócristã alivia a alma do crente

Aceleram no túnel com tanto barulho e tanto amarelo
Os atores (com muito esmero) ensaiam sua peça dia e noite sem saber
que sua platéia é cega
surda
e muda.

Ensaiam seus próprios dramas sem saber que não há ficção
Há apenas o túnel que não dorme
e a luz que não desmaia.

Mergulho

Fronteira entre mundos
Se é chão, se é mar
céu claro ou luar
Não sabemos

A tinta se mistura
Cai em gotas pela estrada
na grama
na calçada

Nadando em vento em trago em vão
tento encontrar o limite
(se é que ele existe)
neste parto gelado que é a madrugada

Não vejo horizonte, divisão, linha
Meu quadro de sonhos me deixa livre para criar

E meu sonho é calmo e úmido
molhado de chuva cascata e pincel
E meu sonho é triste e distante
feito de pianos e pingentes de cristal


Todo Azul.

Surpresa terça à tarde

Acordou. Tomou banho, se vestiu. Pente, cadê o pente? Alinhou a camisa com o cinto e o cavalo da calça. Pegou os sapatos, nivelou as meias, subiu as escadas para o café. Ficou irritado ao ver a manteiga fora do lugar. "Essa mulher não aprende mesmo! Coisa irritante!"
Pegou a mala, bateu a porta. Tropeçou na calçada. "Minto, logo existo". A frase reboando em sua mente. Não sabia mesmo o que fazer, estava descontrolado. Logo ela? Aquela que representava toda honestidade que ele jamais ousara acreditar existir - ela - mentiu pra ele. Mentiu mesmo, e ainda teve a coragem de citar uma frase babaca daquelas. Imbecil.

Continuou andando - quase corria - sem nem olhar à sua volta, e muito menos pedir desculpas a quem com ele trombava. Cruzou a porta de entrada do prédio preto onde trabalhava, subiu as escadas aos saltos. Vadia. Vadia, vadia, vadia. Me fazendo de trouxa daquela maneira! Se pelo menos fosse sincera ele teria como se defender, bloquear todo sentimento ou saber que não tinha jeito mesmo.
Chegou ao escritório onde trabalhava. Saiu do escritório onde trabalhava. Desceu as escadas. Saiu pelas porta, andou pelas ruas.
Caminhava mais calmo agora. Tinha total controle de seus atos. Girou a chave, deslizou pela casa. Olhou pela janela, olhou a sala. Sentou-se.
Silêncio absoluto, ela ainda dormia.


Gritos desesperados de dor invadiam a rua.
O policial:
- O que aconteceu aqui? Quem esfaqueou essa mulher?
Os móveis todos calculadamente revirados.
- Eu cheguei aqui e encontrei minha mulher assim!!! O filho da puta estuprou e matou minha mulher! Eu juro que não fui eu! - e o choro saía compulsivo, cobrindo o rosto do homem curvado.

(uma semana depois)

- Meu senhor, é este o homem que matou sua esposa?
- É ele sim. Prendam-no.
Era cruel, ele sabia. Fazer um inocente responder pelos seus atos... Mas era preciso. "Antes ele do que eu."

Minto, logo existo.






*Proposta de redação dessa semana pra escola (uma dissertação ou narração sobre a mentira, comentando essa frase infeliz "minto, logo existo")
Saiu esse treco doentio.
Será que vou ganhar zero por usar palavrão? hahaha...