O dia nascendo lá fora. Arvorezinhas sussurrando, céu azul escuro, degradê de luz sutil.
Um rosto que domina a cena, invade todo o palco, só o rosto importa. Iluminação agradável nos olhinhos não muito grandes, olhos escuros que me procuram e me invadem com ardor suave.
Dia nascendo fora da janela. Iluminação verde e clara, rosto e rosto, muito perto, tão bonitos são os dois. A alma sai das entranhas lá do fundo onde costuma ficar escondida, protegida. A alma quase salta pra fora pelas mãos, pela pele, pelo tato. Alma guiando corpo.
Olhos e olhos, pupila e pupila, muito próximos, muito se olhando, muito colados; escutam atentos a respiração relaxada que emana, ora um, ora outro. Dia nascendo é bonito.
A poesia se formando a pequenos tropeços, passos incertos, um pouquinho de vergonha, muita curiosidade, sorrisos e risinhos, nariz boca olho, o pescoço de pele macia, a voz que contorna os silêncios, mãos bonitas. A poesia se formando no dia nascente, o que a torna muito mais bela, o que a torna minha.
Sol surgindo e faiscando os olhos negros que perguntam, incertos. É a boca que vai responder, muda, sem som, apenas com intenção, com vontade, com verdade. O diálogo se faz natural, sem pressa, sem erro; a quietude da madrugada que acaba de se transformar em dia claro, em luz que domina tudo.
Dia nascendo; não vá embora, não, não vou, eu volto, sim, volte sim!
Dia já claro, não foi sonho.
sábado, 10 de outubro de 2009
terça-feira, 6 de outubro de 2009
Luz dos olhos
Uma linha curva brota no papel. A partir dela, uma outra, que a encontra no final. Vou preenchendo com a caneta, sem presa, preto, preto, preto, e aquilo vai crescendo na minha mente e na minha visão. É meu mundo que está saltando a olhos vistos, saltando, pulando, tão belo, me agrada, é tudo aquilo que tem dentro de mim.
Assim vão surgindo várias partes de mim.
Pedaço de mim, que me arranca do meu sono, vai circulando, me envolvendo, vou parar pra olhar pra sacada. Às vezes a visão me surpreende. Mesmo. Mesmo sendo São Paulo, mesmo sendo às vezes meio marrom no horizonte (horizonte marrom? que porra é essa?). Consigo enxergar todos os movimentos da atmosfera, porque aqui é alto. E aí eu vejo as faixas de chuva que vão se mexendo, vão embora, voltam, ficam... E circula, circula, circula.
Os círculos vão me fechando.
São círculos concêntricos, mas o que há no de menor diâmetro? Não consigo enxergar. Estou no alto, e só vejo o círculo externo.
Cadê o círculo pequeno? O que há nele? Tenho consciência de que é nele que está a resposta. Mas não sei bem a pergunta, acho que já a esqueci. É bem provável...
Circulando.. Fluindo! Tudo o que me motiva é fluido. Não quero nada opaco, imóvel, irritante. Gosto do barulho de circular.......
E aí eu páro. Não está saindo do jeito que eu queria.
Eu costumava começar a escrever, e uma hora começava a sair algo que eu gostava. Eu cortava o começo e dali surgia algo que eu dizia "Isso é bom!" e ficava feliz. Mas não sei se é esse o caso! Nada está surgindo, mas eu vejo símbolos, eu me vejo aqui, nessas linhas. Nos círculos, no que é fluido, no que é mistério.
Vou me descobrindo ar. Sempre fui a garota do vento, e de repente me encontro brisa. Sempre circulando...
Leveza, fluidez, oculto.
Quero ser leve. Quero flutuar, criar, me permitir planar na minha mente, mas o que é isso que está me puxando? O medo de voar pela primeira vez, velho conhecido de nós todos, de toda a história, medo de voar.....
Circulando.
É belo o que vês? Queria abrir tua cabeça para enxergar como enxergas, porque o brilho nos olhos é tão intenso, há de ser algo bonito que está à sua frente!
E pela primeira vez falo em "tu", já que sempre pensei em "eu".
O mundo de "tu" é mais bonito que de "eu", e eu o invejo, e eu o desejo. A ti. A todos os "tis", porque o que há de beleza no mundo é o que na retina transparece.
Uma supresa agradável: consigo ver os olhos. consigo olhar nos olhos. São belos, estes! Olhos que não me incomodam e não me questionam, mas que enxergam, não posso me disfarçar de ti. Já nesse caso, não existem mais "tis", unicamente um "ti", e só um.
Cadê os olhos? Não me aparecem, eu os procuro, não os conheço, não sei onde achá-los, será que existem? Será parte do que existe na minha própria retina, minha própria fantasia que mostro pro mundo, meu universo que cria, sempre circulando, sempre ondulando, sempre ventando?
Olhos que somem. Se fazem fumaça, se espalham pelo ar, se misturam ao vento, ao vento? Não sou eu o vento? Então acontece o improvável: o vento se faz brisa, e circula, circula, reúne a fumaça, refaz os olhos, transforma a retina, implode em pedacinhos de asas.
Teve medo de pular? Teve medo de voar? É difícil de dizer. Agora me refiro a "ele", ou "ela", ou até mesmo "eles". Sim, acho que tiveram medo de planar, ouso dizer que pensaram em voltar pé ante pé, sempre longe da fronteira, pé ante pé pra trás do penhasco, pé ante pé sempre pra trás.
"Ela" vai pular. "Ele" pulará? Examinemos as retinas de ambos.
Ela tem a retina brilhando, colorindo e pulsando. O sangue bate nos olhos, pede por lágrima. Ele. Não se enxerga sua retina. Vê-se a íris inundando tudo, e o preto dos olhos se mistura à pupila, posso ler sua alma. Criptografada. Que belo!
Pulem, os dois. Peço-lhes, voem, mas cadê os olhos? Cadê os olhos que implodiram junto com o vento, a fumaça, pequeninos pedaços de asa?
Digo: "Parece sonho."
Diz: "Parece sonho."
Digo: "Vou voltar a ser vento; se assim for preciso serei tempestade, se assim me pedirem serei brisa. Volto a ser ar, atmosfera e a flutuar. Fluir. Não aguento mais terra, mãos sujas de barro, unhas cheias de pedrinhas; não aguento mais chão duro que dói o calcanhar, vou viver descalça."
Diz: "Pois bem. Posso ir com você. Serei a energia que faz da brisa vento, do vento vendaval, do vendaval furacão. Podemos juntos ser círculo, muitos círculos, sempre ondulando... Aceito tua presença."
Não digo mais.
Quantos casamentos assim se fizeram? União de movimentos, energias que se infinitam, existe beleza nas forças.
O pequeno círculo que está bem no centro do grande círculo, aquele que é muito pequeno, que quase não se enxerga. Bem dentro dele existe um ventinho... E é desse ventinho que vão respirando os mistérios da alma, aqueles tão profundos que nem ousamos perguntar. O ventinho vai ventando, vai subindo, invadindo um outro círculo, este um pouquinho maior, e vai subindo, até chegar na retina. O ventinho vira água que faz brilhar o branco dos olhos. Por apenas um segundo!
E foi nesse segundo que quase se afogou. Cadê os olhos?
Assim vão surgindo várias partes de mim.
Pedaço de mim, que me arranca do meu sono, vai circulando, me envolvendo, vou parar pra olhar pra sacada. Às vezes a visão me surpreende. Mesmo. Mesmo sendo São Paulo, mesmo sendo às vezes meio marrom no horizonte (horizonte marrom? que porra é essa?). Consigo enxergar todos os movimentos da atmosfera, porque aqui é alto. E aí eu vejo as faixas de chuva que vão se mexendo, vão embora, voltam, ficam... E circula, circula, circula.
Os círculos vão me fechando.
São círculos concêntricos, mas o que há no de menor diâmetro? Não consigo enxergar. Estou no alto, e só vejo o círculo externo.
Cadê o círculo pequeno? O que há nele? Tenho consciência de que é nele que está a resposta. Mas não sei bem a pergunta, acho que já a esqueci. É bem provável...
Circulando.. Fluindo! Tudo o que me motiva é fluido. Não quero nada opaco, imóvel, irritante. Gosto do barulho de circular.......
E aí eu páro. Não está saindo do jeito que eu queria.
Eu costumava começar a escrever, e uma hora começava a sair algo que eu gostava. Eu cortava o começo e dali surgia algo que eu dizia "Isso é bom!" e ficava feliz. Mas não sei se é esse o caso! Nada está surgindo, mas eu vejo símbolos, eu me vejo aqui, nessas linhas. Nos círculos, no que é fluido, no que é mistério.
Vou me descobrindo ar. Sempre fui a garota do vento, e de repente me encontro brisa. Sempre circulando...
Leveza, fluidez, oculto.
Quero ser leve. Quero flutuar, criar, me permitir planar na minha mente, mas o que é isso que está me puxando? O medo de voar pela primeira vez, velho conhecido de nós todos, de toda a história, medo de voar.....
Circulando.
É belo o que vês? Queria abrir tua cabeça para enxergar como enxergas, porque o brilho nos olhos é tão intenso, há de ser algo bonito que está à sua frente!
E pela primeira vez falo em "tu", já que sempre pensei em "eu".
O mundo de "tu" é mais bonito que de "eu", e eu o invejo, e eu o desejo. A ti. A todos os "tis", porque o que há de beleza no mundo é o que na retina transparece.
Uma supresa agradável: consigo ver os olhos. consigo olhar nos olhos. São belos, estes! Olhos que não me incomodam e não me questionam, mas que enxergam, não posso me disfarçar de ti. Já nesse caso, não existem mais "tis", unicamente um "ti", e só um.
Cadê os olhos? Não me aparecem, eu os procuro, não os conheço, não sei onde achá-los, será que existem? Será parte do que existe na minha própria retina, minha própria fantasia que mostro pro mundo, meu universo que cria, sempre circulando, sempre ondulando, sempre ventando?
Olhos que somem. Se fazem fumaça, se espalham pelo ar, se misturam ao vento, ao vento? Não sou eu o vento? Então acontece o improvável: o vento se faz brisa, e circula, circula, reúne a fumaça, refaz os olhos, transforma a retina, implode em pedacinhos de asas.
Teve medo de pular? Teve medo de voar? É difícil de dizer. Agora me refiro a "ele", ou "ela", ou até mesmo "eles". Sim, acho que tiveram medo de planar, ouso dizer que pensaram em voltar pé ante pé, sempre longe da fronteira, pé ante pé pra trás do penhasco, pé ante pé sempre pra trás.
"Ela" vai pular. "Ele" pulará? Examinemos as retinas de ambos.
Ela tem a retina brilhando, colorindo e pulsando. O sangue bate nos olhos, pede por lágrima. Ele. Não se enxerga sua retina. Vê-se a íris inundando tudo, e o preto dos olhos se mistura à pupila, posso ler sua alma. Criptografada. Que belo!
Pulem, os dois. Peço-lhes, voem, mas cadê os olhos? Cadê os olhos que implodiram junto com o vento, a fumaça, pequeninos pedaços de asa?
Digo: "Parece sonho."
Diz: "Parece sonho."
Digo: "Vou voltar a ser vento; se assim for preciso serei tempestade, se assim me pedirem serei brisa. Volto a ser ar, atmosfera e a flutuar. Fluir. Não aguento mais terra, mãos sujas de barro, unhas cheias de pedrinhas; não aguento mais chão duro que dói o calcanhar, vou viver descalça."
Diz: "Pois bem. Posso ir com você. Serei a energia que faz da brisa vento, do vento vendaval, do vendaval furacão. Podemos juntos ser círculo, muitos círculos, sempre ondulando... Aceito tua presença."
Não digo mais.
Quantos casamentos assim se fizeram? União de movimentos, energias que se infinitam, existe beleza nas forças.
O pequeno círculo que está bem no centro do grande círculo, aquele que é muito pequeno, que quase não se enxerga. Bem dentro dele existe um ventinho... E é desse ventinho que vão respirando os mistérios da alma, aqueles tão profundos que nem ousamos perguntar. O ventinho vai ventando, vai subindo, invadindo um outro círculo, este um pouquinho maior, e vai subindo, até chegar na retina. O ventinho vira água que faz brilhar o branco dos olhos. Por apenas um segundo!
E foi nesse segundo que quase se afogou. Cadê os olhos?
segunda-feira, 21 de setembro de 2009
'Cê tá falando groselha!'
Try to realize it's all within yourself, no one else can make you change
And to see you're really only very small and life goes on within you and without you
Quando escuto música alto fica meio difícil excrever (só o claucio entenderá?), o texto vai ficando marcado por outra voz, no caso, uma voz áspera e estranha, bem singular, do John. O CD é sequenciado, não tem segundos entre uma música e outra. Eu gosto. É um transe constante, que não tem tempo para tomar fôlego e eu não tenho nem coragem de escolher que música quero escutar. O CD é um todo, inseparável, diferente dos outros CDs deles.... Porque o CD não é deles.
Mas eu queria mesmo escrever. Faz um tempão que não escrevo nada no blog, nada no caderno, nada em nenhum lugar. Só tenho escrito minha assinatura para documentos, qualquer coisa oficial que o valha. Mas é só a voz do John que vai acabar saindo, né? Ah! mas veja só, é o Ringo.... I'd like to be under the sea in an octopus's garden, in the shade. Adoro esses versos! São os melhores de toda a carreira dos Beatles (ih, vou criar polêmica) e nem foram escritos pelo John. Rá! Eu gosto do Ringo. Tudo nessa música me agrada. O cenário é exatamente onde eu gostaria de estar. Embaixo do mar, no jardim do polvo. Eu sempre imagino que seja um lugar tão mágico e feliz! Pessoas fazendo malabarismo, e uma profusão de cores inimagináveis tiradas do circo puxando um pouquinho pro azul, só pra acalmar. Pra gente pensar que está num lugar de onde não precisa ir embora. Eu não iria, se estivesse lá. Eu só queria estar no jardim do polvo. À parte de tudo. À parte dos barulhos da Bandeirantes, aqui em frente ao prédio. À parte até dos passarinhos que cantam nas árvores lá embaixo, e me parecem tão atordoados, tão loucos!!! Eles cantam fora de horário, porque São Paulo não tem horário, então eles não sabem quando deveria ser dia e quando deveria ser noite. E aí eu tento dormir às 2h da manhã e eles ficam fazendo um barulho que não é muito natural... Eu não gosto muito deles.
Lady Madonna, baby at your breast, wonder how you manage to feed the rest?
Putz, eu adoro essa também. O piano fica tocando de um jeito tão constante e legal. Eu gosto de coisas assim. Tipo aqueles amigos que estão do seu lado sem chamar muita atenção, mas por isso mesmo são indispensáveis. Eu to lendo um livro bom. Tá, várias pessoas sabem que é bom........ Mas eu não sabia hahahaha.... A Insustentável Leveza do Ser. É, é famoso, eu sei disso. Mas eu nunca quis ler nada sobre ele, porque eu não queria saber sobre o que se tratava. E no começo eu nem tava gostando não. Mas acabei gostando, porque ele consegue mostrar como a gente vincula sentimento a coisas aparentemente sem sentido, e esse sentimento ou trauma ou origem acaba sendo uma ligação que nos faz construir outras ligações sem sentido com outros sentimentos novos, e eu gostei disso, porque é exatamente assim que a gente vai construindo a nossa história emocional, e é exatamente assim que as pessoas ficam infelizes.
Eu também gosto de escrever desse jeito, como se fosse para alguém, mas sabendo que pode ser que ninguém leia. E eu nem ligo que não leiam. Mas é que se eu escrevo sem fingir que estou falando com alguém, parece que estou escrevendo uma dissertação pra FUVEST e isso me irrita e eu fico sem vontade de escrever. Mas é engraçado, porque eu nunca escrevi dessa forma no meu blog. Eu sempre escrevi textos que eu considerava textos, e não excritos.
Mal de Claucio.
É... Só consigo escrever essas coisas desordenadas... Deve ser a voz do John. Ele ainda tá cantando! Daqui duas músicas troca pro Paul. Eu gosto do Paul. A voz dele é a mais agradável que eu já ouvi.
*Putz, só um comentário! A Day In The Life é uma música tão........... Bonita!
And to see you're really only very small and life goes on within you and without you
Quando escuto música alto fica meio difícil excrever (só o claucio entenderá?), o texto vai ficando marcado por outra voz, no caso, uma voz áspera e estranha, bem singular, do John. O CD é sequenciado, não tem segundos entre uma música e outra. Eu gosto. É um transe constante, que não tem tempo para tomar fôlego e eu não tenho nem coragem de escolher que música quero escutar. O CD é um todo, inseparável, diferente dos outros CDs deles.... Porque o CD não é deles.
Mas eu queria mesmo escrever. Faz um tempão que não escrevo nada no blog, nada no caderno, nada em nenhum lugar. Só tenho escrito minha assinatura para documentos, qualquer coisa oficial que o valha. Mas é só a voz do John que vai acabar saindo, né? Ah! mas veja só, é o Ringo.... I'd like to be under the sea in an octopus's garden, in the shade. Adoro esses versos! São os melhores de toda a carreira dos Beatles (ih, vou criar polêmica) e nem foram escritos pelo John. Rá! Eu gosto do Ringo. Tudo nessa música me agrada. O cenário é exatamente onde eu gostaria de estar. Embaixo do mar, no jardim do polvo. Eu sempre imagino que seja um lugar tão mágico e feliz! Pessoas fazendo malabarismo, e uma profusão de cores inimagináveis tiradas do circo puxando um pouquinho pro azul, só pra acalmar. Pra gente pensar que está num lugar de onde não precisa ir embora. Eu não iria, se estivesse lá. Eu só queria estar no jardim do polvo. À parte de tudo. À parte dos barulhos da Bandeirantes, aqui em frente ao prédio. À parte até dos passarinhos que cantam nas árvores lá embaixo, e me parecem tão atordoados, tão loucos!!! Eles cantam fora de horário, porque São Paulo não tem horário, então eles não sabem quando deveria ser dia e quando deveria ser noite. E aí eu tento dormir às 2h da manhã e eles ficam fazendo um barulho que não é muito natural... Eu não gosto muito deles.
Lady Madonna, baby at your breast, wonder how you manage to feed the rest?
Putz, eu adoro essa também. O piano fica tocando de um jeito tão constante e legal. Eu gosto de coisas assim. Tipo aqueles amigos que estão do seu lado sem chamar muita atenção, mas por isso mesmo são indispensáveis. Eu to lendo um livro bom. Tá, várias pessoas sabem que é bom........ Mas eu não sabia hahahaha.... A Insustentável Leveza do Ser. É, é famoso, eu sei disso. Mas eu nunca quis ler nada sobre ele, porque eu não queria saber sobre o que se tratava. E no começo eu nem tava gostando não. Mas acabei gostando, porque ele consegue mostrar como a gente vincula sentimento a coisas aparentemente sem sentido, e esse sentimento ou trauma ou origem acaba sendo uma ligação que nos faz construir outras ligações sem sentido com outros sentimentos novos, e eu gostei disso, porque é exatamente assim que a gente vai construindo a nossa história emocional, e é exatamente assim que as pessoas ficam infelizes.
Eu também gosto de escrever desse jeito, como se fosse para alguém, mas sabendo que pode ser que ninguém leia. E eu nem ligo que não leiam. Mas é que se eu escrevo sem fingir que estou falando com alguém, parece que estou escrevendo uma dissertação pra FUVEST e isso me irrita e eu fico sem vontade de escrever. Mas é engraçado, porque eu nunca escrevi dessa forma no meu blog. Eu sempre escrevi textos que eu considerava textos, e não excritos.
Mal de Claucio.
É... Só consigo escrever essas coisas desordenadas... Deve ser a voz do John. Ele ainda tá cantando! Daqui duas músicas troca pro Paul. Eu gosto do Paul. A voz dele é a mais agradável que eu já ouvi.
*Putz, só um comentário! A Day In The Life é uma música tão........... Bonita!
segunda-feira, 30 de março de 2009
11 °C, cortina azul, aberta.
Espero que o dia de partida seja frio e claro. Aquele frio ardido no rosto, com o sol branco e oblíquo incomodando os olhos, os olhos olhando, pela janela, a pista; um por-do-sol estranho, alaranjado, brilhante, mas sem graça. Homogêneo. E a tristeza combinando com o dia estático, com as aves planando tão lentas, tudo tão sem vida. E uma parte da vida ficando aqui, fora da mala, fora da alma, misturada às pessoas que tanto merecem meu amor, meu carinho, e a alma se parte. A menina parte. A mulher ameaça se aproximar. A mulher meio bêbada, meio sem saber seu lugar, perguntando a todos de onde veio, para onde vai.
Quero esse dia frio e bonito e triste só pra mim. Quero esse meu momento, o momento de partida, partida que terá volta, partida que nunca parte, partida que não se completa.
Preciso do frio pra combinar com as lágrimas que inevitavelmente vão encontrar seu caminho entre meus poros, entre a pele vermelha e quente do meu rosto, sem vergonha dos olhos inchados, quando a luz estranha do sol de quase-inverno vai cegar meus olhos e a água vai embaçar a paisagem hostil da pista.
E eu poderia nesse momento escutar uma música que seriam muitas músicas, e misturaria meus amados nos meus ouvidos, e eu sentirei o maior amor do mundo, porque sentirei o meu amor inteiro, o amor por todos os meus amores, e saberei que os tenho, e que os tenho bem.
Posso partir.
Quero esse dia frio e bonito e triste só pra mim. Quero esse meu momento, o momento de partida, partida que terá volta, partida que nunca parte, partida que não se completa.
Preciso do frio pra combinar com as lágrimas que inevitavelmente vão encontrar seu caminho entre meus poros, entre a pele vermelha e quente do meu rosto, sem vergonha dos olhos inchados, quando a luz estranha do sol de quase-inverno vai cegar meus olhos e a água vai embaçar a paisagem hostil da pista.
E eu poderia nesse momento escutar uma música que seriam muitas músicas, e misturaria meus amados nos meus ouvidos, e eu sentirei o maior amor do mundo, porque sentirei o meu amor inteiro, o amor por todos os meus amores, e saberei que os tenho, e que os tenho bem.
Posso partir.
domingo, 23 de novembro de 2008
Breaking to small parts
Da tristeza é que me sai a lágrima indecisa, que, presa no canto dos olhos, insiste em cegar. É agora que eu não quero ter lembranças, e é agora que elas insistem em aparecer, em se reproduzir, para tornar mais difícil o momento da partida; é certo que o momento ainda tarda por vir, o que torna tudo ainda mais aflitivo, porque sei que ainda terei muitas mais lembranças para chorar no momento de voar.
Parece que as lembranças e o passado têm peso, mensurável em gramas, e conforme os anos passam esses miligramas vão acumulando nas costas e nas juntas dos joelhos, e não sei como vou ficar aos 60 anos... E o coração vai fechando para não reclamar, os braços travando para não cansar, as costas reclamando para não abaixar. Sede infinita por novidades, poesias, músicas que me emprestem aquele sopro maravilhoso de vida que uma boa levada de violão nos dá... Brisa leve e fria da poesia recém-descoberta, do autor inesperado, do novo vício. E 'suddenly', percebo que meu texto tem mais reticências do que costuma ter, e isso me irrita. Não gosto de reticências, não gosto. Principalmente quando mal utilizadas, no lugar da pontuação correta. "Marilia, não faça isso..." em vez de "marilia, não faça isso!". É bem diferente. Dá pra notar a diferença, n dá? É... Sei la.
E isso não é pra ser um post de blog-diário-de-menininha, apesar de ser pessoal e tão estranho que quase inconsciente. É só um vômito de pensamentos mal digeridos, de crise-dos-18, talvez. Pré-crise de pré-adulto, se pá.
Eu queria escrever alguma coisa.
Parece que as lembranças e o passado têm peso, mensurável em gramas, e conforme os anos passam esses miligramas vão acumulando nas costas e nas juntas dos joelhos, e não sei como vou ficar aos 60 anos... E o coração vai fechando para não reclamar, os braços travando para não cansar, as costas reclamando para não abaixar. Sede infinita por novidades, poesias, músicas que me emprestem aquele sopro maravilhoso de vida que uma boa levada de violão nos dá... Brisa leve e fria da poesia recém-descoberta, do autor inesperado, do novo vício. E 'suddenly', percebo que meu texto tem mais reticências do que costuma ter, e isso me irrita. Não gosto de reticências, não gosto. Principalmente quando mal utilizadas, no lugar da pontuação correta. "Marilia, não faça isso..." em vez de "marilia, não faça isso!". É bem diferente. Dá pra notar a diferença, n dá? É... Sei la.
E isso não é pra ser um post de blog-diário-de-menininha, apesar de ser pessoal e tão estranho que quase inconsciente. É só um vômito de pensamentos mal digeridos, de crise-dos-18, talvez. Pré-crise de pré-adulto, se pá.
Eu queria escrever alguma coisa.
domingo, 28 de setembro de 2008
Silêncios ensaiados à meia-luz
transporto tuas fronteiras tão desprotegidas para longe, invado teu território de segredos mal guardados, displicentemente mal enterrados, invado os limites do teu orgulho
sutilmente transgredindo tua pele macia, a olhares transversais de manha ensaiada, me finjo frágil para me esconder no teu abraço
sabe que minto. minha força inteiramente dissimulada pela delicadeza que te rende
minha rede de amores tecidos a fios de lua e beijos encantados num balanço de brisa, tão infantil, tão bebê, e livre assim...
e é a tua pele que meus dedos cegos exploram para entender o encanto simples e sem pretensões de grandeza que me deixa assim quieta, sem medo de qualquer silêncio que se coloque nos momentos de incrível entendimento.
sem reclamações de posse
sem possessões de afeto forçado
apenas risos e sorrisos altos, de tranquilidade bem humorada, de vontades descansadas, balanço de paixão em sombra de aconchego.
amor tranquilo em águas claras
sutilmente transgredindo tua pele macia, a olhares transversais de manha ensaiada, me finjo frágil para me esconder no teu abraço
sabe que minto. minha força inteiramente dissimulada pela delicadeza que te rende
minha rede de amores tecidos a fios de lua e beijos encantados num balanço de brisa, tão infantil, tão bebê, e livre assim...
e é a tua pele que meus dedos cegos exploram para entender o encanto simples e sem pretensões de grandeza que me deixa assim quieta, sem medo de qualquer silêncio que se coloque nos momentos de incrível entendimento.
sem reclamações de posse
sem possessões de afeto forçado
apenas risos e sorrisos altos, de tranquilidade bem humorada, de vontades descansadas, balanço de paixão em sombra de aconchego.
amor tranquilo em águas claras
sábado, 6 de setembro de 2008
Circulação
Se trava, destrava.
Quebra, se necessário.
Solta e larga, solta a língua, solta as mãos, destrava.
Se travam as articulações, alonga.
Se o joelho grita, senta, agacha, descansa.
Não cansa.
Se a poesia se manifesta, grita, canta, rodopia com as palavras.
Só sons e ritmo, mais nada.
O que quero é sair gritando todo esse fluxo de poesia tão vivo dentro de mim, esse fluxo tão forte que me puxa, como correnteza, me invade a mente e os gestos, me domina as horas, tranca as tristezas, só me permite sentir o que é belo. A poesia tem desse capricho: bloquear o que há de feio no mundo, distorcer os cantos, as cores, os movimentos, distorcer e ajustar, até que tudo esteja na medida certa para encharcar a alma.
Minha busca incessante por mais vida continua indefinidamente e sem critérios circulando as bibliotecas, os parques, as esquinas, os olhares, as mãos e as bocas, atrás de qualquer sutileza que me invada por inteiro, que me faça entender o que é sangue, o que é pulsação, o que são vontades íntimas, o que é cruel. A mente sai quicando cegamente entre assuntos desinteressantes, seguindo de mãos dadas com o coração que sabe aonde quer chegar, que guia o corpo, que comanda o caminho. Esse trânsito de intenções sabe o que busca, ainda que codifique todos os sinais, para que eu aceite ser subordinada pelo meu sentido mais íntimo, mais profundo, aquele tão escondido e discreto, o único que sabe o que é o sentido da vida mas não me conta.
É ele que eu sigo.
Quebra, se necessário.
Solta e larga, solta a língua, solta as mãos, destrava.
Se travam as articulações, alonga.
Se o joelho grita, senta, agacha, descansa.
Não cansa.
Se a poesia se manifesta, grita, canta, rodopia com as palavras.
Só sons e ritmo, mais nada.
O que quero é sair gritando todo esse fluxo de poesia tão vivo dentro de mim, esse fluxo tão forte que me puxa, como correnteza, me invade a mente e os gestos, me domina as horas, tranca as tristezas, só me permite sentir o que é belo. A poesia tem desse capricho: bloquear o que há de feio no mundo, distorcer os cantos, as cores, os movimentos, distorcer e ajustar, até que tudo esteja na medida certa para encharcar a alma.
Minha busca incessante por mais vida continua indefinidamente e sem critérios circulando as bibliotecas, os parques, as esquinas, os olhares, as mãos e as bocas, atrás de qualquer sutileza que me invada por inteiro, que me faça entender o que é sangue, o que é pulsação, o que são vontades íntimas, o que é cruel. A mente sai quicando cegamente entre assuntos desinteressantes, seguindo de mãos dadas com o coração que sabe aonde quer chegar, que guia o corpo, que comanda o caminho. Esse trânsito de intenções sabe o que busca, ainda que codifique todos os sinais, para que eu aceite ser subordinada pelo meu sentido mais íntimo, mais profundo, aquele tão escondido e discreto, o único que sabe o que é o sentido da vida mas não me conta.
É ele que eu sigo.
quarta-feira, 6 de agosto de 2008
Eu voltando a mim
A cidadezinha morrendo aos pouquinhos na noite vai passando em borrões de vapor pela janela. A cadência do ônibus preguiçoso vai enchendo minhas pálpebras de sono, me permitindo sentir um cansaço infantil e gostoso. Tanta vida em poucas horas é muito pra alma digerir e ainda me conservo num estado de cego deslumbramento, com cordas de violino ainda vibrando na minha mente e o ritmo do mar guiando minha respiração.
Piração!
Piração!
Santos, Santos, agora quem dá a bola é o Santos..
03/08/08:
Oi! Rolê do Mal. Melhor que pic-nic com LSD. =) Te amo, Mazinhaaaa!
Viva Las Vegas!
Eu acho que esse fim de semana foi o mais bizarro da minha vida.
De verdade.
Eu vi o mar! Eu vi o mar! Mas não me deixaram conhecer o porto. Mta mancada. Eu nunca vi um porto.
Essas duas roubaram meu domingo. Foi um dos domingos que eu não senti depressão. Êta dia de dupla relíquia!
*aqui teria o desenhod e uma corda de violino, que mais parecia um espermatozóide.
Eu acho que vocês deveriam me agradecer, por que se não fosse minha súbita e incontrolável vontade de sair do perímetro Manhattan, nenhum de nós estaria aqui.
É, o perímetro Manhattan tem umas cerquinhas invisíveis. Uma vez lá dentro, é necessário muito esforço pra pular a cerca. Ou uma vontade súbita. Agora eu tô me lembrando, e ontem, qnd a Mari falou "Vamo p/ praia?" eu ri e nem cogitei a possibilidade. Agora eu to voltandooo!
Talvez Santos nem seja mto legal, mas eu gostei.
De verdade.
Só p/ constar.
Ah... Eu tava muito a fim de ver a praia. mesmo que fosse Santos. Mesmo que fosse por algumas horinhas. É que nesses dias eu tenho tido insônia, e quando eu fico com sono, parece que tem areia nos meus olhos. Então, toda hora eu me lembrava da praia.
Tive um dia de espontaneidade. Apesar de que... bem... eu nunca pareço entusiasmado. Pareço. Vão pensar: vocês são loucos! Mas eu não acho loucura isso. Pra mim deveria ser normal. Será que vocês duas vão continuar me proporcionando momentos de espontaneidade quando tiverem lá seus 25 anos?
Ontem foi Paulista. Hoje foi Santos. O futuro é o mundo! (ou quem sabe na Irlanda?...)
Na Irlanda ou na Inglaterra, a terra é o que sempre encanta. E o mar, com a alma dança, circulando nessa grande esfera
De água e rocha, chama ou vento
O que eu quero é este momento
Pra ficar eternamente
guardado como presente
momento...
tempo tempo tempo
É o vento.
Eu não sei o que é um momento.
??
Momento. subst. abst. masc. sing.
1. Instante, ocasião, presente, agora.
2. Pedaço de tempo indeterminado.
3. Caracterizante de acontecimento.
4. Gordo. Do "africaner", Rei Momo. "Ele era muito espaçoso e momento."
O Claucio é doente e eu sei disso, mas só eu sei.
Se o tempo é o vento, seria eu então o tempo? Ou, sendo brisa, só posso me considerar momento? A brisa sopra sutil, como os pedaços de segundos que se alojam nos cantos da mente, diferentemente do tempo que corre veloz e nos atropela feito tempestade. Gosto de ser brisa, pois tudo o que é pequeno é o que há de valioso no mundo.
Eu gosto do vento, que é tipo um sentimento.
Tantas rimas me deixaram sonolento.
Fim.
Oi! Rolê do Mal. Melhor que pic-nic com LSD. =) Te amo, Mazinhaaaa!
Viva Las Vegas!
Eu acho que esse fim de semana foi o mais bizarro da minha vida.
De verdade.
Eu vi o mar! Eu vi o mar! Mas não me deixaram conhecer o porto. Mta mancada. Eu nunca vi um porto.
Essas duas roubaram meu domingo. Foi um dos domingos que eu não senti depressão. Êta dia de dupla relíquia!
*aqui teria o desenhod e uma corda de violino, que mais parecia um espermatozóide.
Eu acho que vocês deveriam me agradecer, por que se não fosse minha súbita e incontrolável vontade de sair do perímetro Manhattan, nenhum de nós estaria aqui.
É, o perímetro Manhattan tem umas cerquinhas invisíveis. Uma vez lá dentro, é necessário muito esforço pra pular a cerca. Ou uma vontade súbita. Agora eu tô me lembrando, e ontem, qnd a Mari falou "Vamo p/ praia?" eu ri e nem cogitei a possibilidade. Agora eu to voltandooo!
Talvez Santos nem seja mto legal, mas eu gostei.
De verdade.
Só p/ constar.
Ah... Eu tava muito a fim de ver a praia. mesmo que fosse Santos. Mesmo que fosse por algumas horinhas. É que nesses dias eu tenho tido insônia, e quando eu fico com sono, parece que tem areia nos meus olhos. Então, toda hora eu me lembrava da praia.
Tive um dia de espontaneidade. Apesar de que... bem... eu nunca pareço entusiasmado. Pareço. Vão pensar: vocês são loucos! Mas eu não acho loucura isso. Pra mim deveria ser normal. Será que vocês duas vão continuar me proporcionando momentos de espontaneidade quando tiverem lá seus 25 anos?
Ontem foi Paulista. Hoje foi Santos. O futuro é o mundo! (ou quem sabe na Irlanda?...)
Na Irlanda ou na Inglaterra, a terra é o que sempre encanta. E o mar, com a alma dança, circulando nessa grande esfera
De água e rocha, chama ou vento
O que eu quero é este momento
Pra ficar eternamente
guardado como presente
momento...
tempo tempo tempo
É o vento.
Eu não sei o que é um momento.
??
Momento. subst. abst. masc. sing.
1. Instante, ocasião, presente, agora.
2. Pedaço de tempo indeterminado.
3. Caracterizante de acontecimento.
4. Gordo. Do "africaner", Rei Momo. "Ele era muito espaçoso e momento."
O Claucio é doente e eu sei disso, mas só eu sei.
Se o tempo é o vento, seria eu então o tempo? Ou, sendo brisa, só posso me considerar momento? A brisa sopra sutil, como os pedaços de segundos que se alojam nos cantos da mente, diferentemente do tempo que corre veloz e nos atropela feito tempestade. Gosto de ser brisa, pois tudo o que é pequeno é o que há de valioso no mundo.
Eu gosto do vento, que é tipo um sentimento.
Tantas rimas me deixaram sonolento.
Fim.
Swimming on spirals
Entre as mãos do maestro cabe a vida. Suas mãos criam perturbações no ar que se prolongam em sons, em cordas, e a música quase que se transforma em matéria líquida, tão densa que entra nos ouvidos.
Minha mente salta de canto em canto criando as cores que alguém se esqueceu de adicionar à paleta: as cores já estão presentes para quem as sentir, é preciso apenas pintar.
Toda essa espiral de sons líquidos, cores ocultas e alma pulsante rodeia tendo como epicentro os dedos e o braço, a respiração e o ritmo do garoto de pé no palco.
O universo circulando ao seu redor e ele se ausenta da sala. Sua música vem de qualquer canto das entranhas de alguma espécie de relíquia, quando ele volta à sala enorme de aplausos, funda em emoção, só para de despedir olhando muito nos olhos, deixando no vácuo a multidao de almas saciadas.
Minha mente salta de canto em canto criando as cores que alguém se esqueceu de adicionar à paleta: as cores já estão presentes para quem as sentir, é preciso apenas pintar.
Toda essa espiral de sons líquidos, cores ocultas e alma pulsante rodeia tendo como epicentro os dedos e o braço, a respiração e o ritmo do garoto de pé no palco.
O universo circulando ao seu redor e ele se ausenta da sala. Sua música vem de qualquer canto das entranhas de alguma espécie de relíquia, quando ele volta à sala enorme de aplausos, funda em emoção, só para de despedir olhando muito nos olhos, deixando no vácuo a multidao de almas saciadas.
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